Утро набирает обороты, смелее втекает в окна. Я курю в предрассветных сумерках. Тени становятся резче. Сказки падают к ногам, красиво умирают, по одной. Не выдерживают концентрации дыма. Ожидание худшая из пыток.
Мне нельзя столько курить. Мне нельзя столько. Я ведь знала, мне нельзя так сильно...
Когда дорога становится смыслом? Когда идти некуда или идти не за чем? Сколько же их у тебя, этих дорог? Я воскресаю в делах, в беседах, в телефонных звонках. На минуту. На две. Смотри - я почти не мертвая. Я могу курить. Я могу ждать. Я могу смотреть в окно на мокрую дорогу, идти на трамвайную остановку, искать свободное место, пинать листья, нажимать код подъезда, готовить плов... Я могу курить...
Никогда не умела пускать дым колечками. Сейчас бы, если бы освоила эту хитрую науку, выпустила бы красивые, плывущие над головой кольца. Движение губ - колечко рвущих на куски ожиданий. Движенье губ - колечко магических расстояний. Движение губ - колечко осознания неизбежности расставаний. Еще до встреч. И колечко просто "еще до" - лучшее произведение моей больной фантазии...
Совсем светло. Совсем светло и пугающе тихо. Только внутри бьется ощущение сна - падения с края. Страшно терять. Еще страшнее терять не найденное. Кажется лучше не находить. Но тогда дорога становится смыслом...
Стол и полы в пепле... Пепельные дорожки на джинсах. Точные знаки беды.
Господи, дай мне силы воли - я не буду больше курить. Господи! Дай мне силы. И я не буду больше любить...