Тихой, невидимой тенью мягкий силуэт старается незамечено прошмыгнуть в спальню, освещённую только светом ночника. Мастер замечает краем глаза это едва уловимое движение и с тихой улыбкой откладывает книгу на прикроватную тумбочку.
-Можешь не стараться, - по его губам ползёт усмешка, - как ни старайся, тебя всё равно видно. Почему не спишь?
На большую кровать взбирается со вздохом разочарования маленький мальчик. Эмоции наружу, душа нараспашку, пижама не застёгнута, волосы вихрами. Он снова вздыхает и бросает взгляд на забытую теперь книгу.
-Хорошо тебе. Ты читаешь. А мне уже которую ночь сказки не рассказываешь, - плаксиво тянет мальчуган, пытаясь поймать выражением жалобных глаз взгляд мужчины. Мастер только смеётся, притягивая его ближе к себе.
-Ну какие могут быть сейчас сказки? В такое время ты уже давно должен видеть десятый сон, лёжа в своей кровати, а не бегая по тёмным коридорам, - Мастер отчитывает мальчика немного назидательным тоном, но в голосе ни одного оттенка злобы. Скорее, наигранная серьёзность. Мальчик снова вздыхает, скрещивая руки на груди и обращая взгляд к потолку.
-Да знаю, знаю. Полнолуние через две недели, ты устал, сказки должны рассказываться сами. Я слышал эти отговорки уже тысячу раз. Только не могу понять, почему нельзя рассказывать сказки, когда захочется, а не когда они захотят, чтобы кто-то их рассказывал. Это же просто истории! Им должно быть приятно, что их хочется слушать снова и снова, - в последней фразе мальчик, конечно, немного приукрашивает. Мастер никогда не повторяет одну и ту же сказку дважды. Он рассказывает редко, но всегда что-то новое. Вот только, пока дождёшься его соизволения от скуки же умереть можно! Мальчик знал, что другим ребятам сказки рассказывают каждую ночь. Хотя, конечно, им рассказывают совсем другие истории. Их родители не знают ничего интереснее Оловянного солдатика, да Путешествия Нильса. А вот Мастер рассказывает совсем другие истории. Они никогда не похожи на что-то, если сравнивать. И после них всегда остаётся оттенок какой-то тихой грусти, хотя все сказки Мастера заканчиваются хорошо. Может, это просто из-за мыслей, на которые сказки всегда наводят после того, как их прочтут? Мальчик уже давно понял, что мыслить - тяжёлая штука. А если уж думать о чём-то очень серьёзном, то неизменно впадаешь в какое-то опустошённое уныние.
Мастер слегка качает головой, накрывая холодные ноги тёплым пуховым одеялом.
-Кажется, что если я сегодня не поступлюсь своими принципами и не расскажу тебе сказку, то ты окончательно лишишь сна и себя, и меня. Хорошо, но только один раз, - голос у Мастера по-настоящему "сказочный". Такой, какой должен быть у того, кто знает сотни историй. Мальчик подползает поближе, кладёт подбородок на скрещенные в замок пальцы и готовиться слушать. Но перед позой внимания всё равно тихонько шепчет:
-Только расскажи что-то особенное. Чтобы не было грустно после сказки.
Мастер задумчиво рисует кончиками пальцев на одеяле какие-то невидимые и ему одному понятные узоры. Вспоминает, пытается услышать, концентрируется. Мальчик уже выучил все его повадки. На миг пальцы Мастера застывают на ткани. Началось. Он смог услышать сказку.
***
Когда-то давным-давно один человек захотел найти Бога. Все ищут Бога, и у каждого есть своя причина. Кто-то желает банально искупить свои грехи чистыми слезами и добрым разговором. Кто-то желает исполнить своё заветное желание. Мотивы и причины могут быть разными - всех не перечислишь.
И каждый человек ищет Бога по-разному. Ему говорили: "Ищи внутри себя, в своём сердце. Бог всегда внутри нас". Ницше, пожимая плечами, авторитетно заявлял, что Бог, вообще-то, уже давно мёртв. Буддисты уверяли, что божественная сила повсюду, вокруг. Христиане советовали обратить свой взор к небу и помолиться. Панки заставляли слушать громкую музыку и чувствовать на вкус приторный запах свободы. Жизнерадостные хиппи закручивали Ему побольше травы и говорили, что лишь через любовь сможет Он найти Бога.
Он не мог точно ответить, зачем Ему нужен свой Бог. Боготворить и воспевать кого-то в молитвах, было Ему не по душе. Безмолвно восхищаться, дрожа в животном страхе - тем более. Идти по дороге жизни, зная, что Он защищён божественной дланью? Слишком просто.
Но такое бывает с людьми. Они с чего-то непременно решают, что им жизненно необходим их собственный Бог. Вот и Он решил точно также. Отчаявшись узнать у людей, Он пришёл к Мудрецу, что жил всего лишь на пару этажей пониже. Мудрец курил длинную пенковую трубку, разжигал тошнотворные благовония, которые ненавидели все его соседи, пил что-то из непрозрачной кружки и, как и подобает всем Мудрецам, носил при себе длинную серебряную бороду. "Как Старик Хоттабыч", - подумал тогда Он, когда впервые увидел его.
Мудрец выслушал Его вопрос и глубоко задумался. Молчание прерывало лишь мерное шипение ароматических палочек и звучащая откуда-то едва слышная музыка, напоминающая своим звучанием тибетские молитвы. В тот момент Ему показалось, что время остановилось. Как будто оно стало густым и ощущаемым, словно его можно было коснуться рукой. Ему показалось, что дым пенковой трубки твёрдый, что по нему можно постучать костяшками пальцев. А самое страшное - Ему показалось, что Мудрец не знает ответа на его вопрос. Тишина звенела сотнями оттенков. Её не нарушало даже тиканье часов, которые обычно слышно в каждом доме, когда все присутствующие молчат. Но, кажется, у Мудреца не было часов. И играла ли вообще в ту минуту музыка Востока, или же это просто у Него в голове всплывали когда-то где-то услышанные мотивы? И прошла ли минута? Или же час? Или целая вечность? Казалось, у Мудреца не просто нет часов, а у него нет времени. Того, что пугает и отягощает людей, живущих за пластиковыми решётками странной кельи Мудреца.
Но, наконец, Мудрец заговорил. И таков был его ответ.
-Все вокруг ищут своего Бога. Спотыкаются, опаздывают, не успевая заскочить на подножку уходящего поезда, или же наоборот слишком рано прыгают, бросаясь под колёса. Люди стараются жить моментом, но как же часто они упускают именно тот самый решающий момент в их жизни, когда они могли бы просто протянуть руку и получить нескончаемые подарки из золотого рога изобилия. Это не просто метафоры. Я расскажу тебе. Слушай. Посмотришь порой вокруг и диву даёшься. Вокруг одни Боги да Богини, да все счастливы, живут в гармонии, счастье и процветании. А ты, вот именно ты, переступивший порог моего жилища, чувствуешь, что делаешь что-то не так. И бежишь изо всех сил, когда нужно, и тормозишь на перекрёстке на красный свет, а Бог даже и на горизонте не замаячил.
Он кивнул. Кажется, умные люди не обманули Его, сказав, что этот старик Мудрец. И старец продолжал:
-Тебе когда-нибудь соринка в глаз попадала? - интересуется Мудрец, как-то резко переводя тему. Он кивает. Попадала, конечно. Кому же в жизни хоть раз соринка в глаз не попадала? Мудрец кивает:
-Никогда не замечал, что это обычно в странные моменты происходит? Сидишь ты, погружённый в свои мысли, накатит грусть или тоска или злоба, а тут, бац, и внезапно ниоткуда взявшийся ветер соринку в глаз забросит.
Он, помедлив, кивает. Да вроде бывало.
-Или вот, вот ещё. Сидишь ты с другом на кухне, слово за слово, пара чекушек. И он уже с каким-то застарелым ядом про свою первую любовь рассказывает. И вдруг при свете лампочки видишь, что у него глаза блестят. И ты ему в шутку бросаешь: "Плачешь что ль?" А он только отмахивается и говорит, что соринка в глаз какая-то попала. И замолкает вдруг. Как будто обдумывает что-то.
Он снова кивает, не понимая, к чему этот курящий старик клонит. Они же о Боге говорили, при чём тут чекушки с другом и соринки в глазах?
-Соринки людям в глаза попадают не случайно, - замечает Мудрец, окутанный облаком дыма своей трубки и терпких, горчащих благовоний, - так жизнь хочет напомнить людям, что пора изменить свою точку зрения. Люди подсознательно чувствуют и знают это, а потому переводят неприятную для них тему, ссылаясь на соринку в глазах. Это заложено в самом нашем сердце самим мирозданием.
"Бред какой-то", - отмечает про себя Он, невольно потянув руку к начинающему слезиться и болеть глазу. От этого терпкого дыма, наверное.
-Соринка в глаз попала? - со смехом интересуется Мудрец, - Или правда глаза колет? Правда, которую очень не хочется признавать?
Он пожимает плечами. Да чёрт с этим стариком. Пусть он и прав. Что с того? Это не ответ на его вопрос.
-А что такое вообще песок? - философски изрекает Мудрец, - никто ведь никогда и не задумывался. Учёные сказали, что мусор. А вот ты слышал выражение "пепел сожжённых мостов"? Куда же, интересно, этот пепел девается, когда его подхватывает вольный ветер?
Наверное, развеивается по свету, по всей Земле. Он немного напрягается. К чему старик клонит?
-Люди находят Богов чаще, чем ты думаешь. Кто-то запросто может стать для человека Богом. Вот только часто случается так, что в погоне за счастьем люди выбирают не тех Богов. Бросаются на первое попавшееся, так сказать. А потом жгут за собой мосты. Людям-то что с того? А Боги пеплом развеиваются по белу свету. Чтобы вот так вот однажды попасть в твой глаз своей крошечной частичкой, чтобы напомнить, что пора действовать, указать путь, изменить твоё направление на более верное и точное. В конце концов, и Боги хотят быть кому-то нужными раз и навсегда. У каждого ведь свой Бог. Надо его только отыскать. Это задача трудная. Но если ты отчаялся в своих силах, то есть у меня один совет. Это будет не просто, но кто сказал, что найти Бога легко? Времена Гераклов, расхаживающих по Земле прошли. Теперь Боги тщательно прячутся от любопытных глаз.
Он в смятении вскакивает на ноги. Плевать, что сложно! Что нужно сделать?! Мудрец криво усмехается и призывает Его к порядку.
-Успокой своё горячее сердце. Я расскажу тебе, - ароматическая палочка потухает, и старик ставит на её место новую. Токсикомановый маньяк какой-то, - слушай, об этом уже мало кто помнит, но живут на дне реки песочные люди. Они - это сотни песчинок, которые гонялись по Земле космическим ветром, чтобы, в конце концов, воссоединиться и приобрести форму того, что можно было бы назвать человеком. Именно они незаметно подбрасывают пыль в глаза ищущих и указывают путь заблудившимся. Если ты найдёшь их, то ты найдёшь своего Бога.
Он медленно кивает. Где найти этих песочных людей? Мудрец чуть качает головой и разводит руками:
-Предания старины глубокой. Кто знает, на дне какой реки прячутся они теперь. В каких голубых озёрах глаз нашли они свой приют отныне?
Мудрец говорит туманно и непонятно, как и положено всем мудрецам. Но Ему кажется, что Он его понимает. Хотя бы отчасти. Он спрашивает хотя бы примерное направление.
-Ищи в своём сердце. Ведь твой Бог наверняка тоже ищет и ждёт тебя, - с улыбкой отвечает Мудрец, прикрывая глаза и блаженно вдыхая в себя дым, от которого у Него уже начинает кружиться голова. Так ведь и до галлюцинаций можно докуриться. Но Он только бросает тихое "спасибо" и покидает маленькую однокомнатную келью.
Так начались Его поиски. Он искал в провалах сердца, на высоких горах скалистого безумия, много курил и жёг благовония, надеясь сквозь дым разглядеть свою судьбу. Он вглядывался в тёмные озёра голубых глаз своих судеб и коллег. В каждом умывальнике, в каждой луже и в каждой кружке с кофе искал песчинки своего счастья. И не находил. Шли годы. Но Он не терял надежды. "Твой Бог тоже ищет тебя", - звенел в ушах голос Мудреца. И Он лишь нырял всё глубже, порой так глубоко, дальше глаз, что попадал в самые раны литосферы сердца. Он начал петь песни воде, собирал её в серебряные сосуды и молил дать Ему подсказку. Но вода оставалась тихой и безмолвной. Тогда Он стал искать внутри себя, как советовали Ему когда-то. Но находил лишь половину своего сердца, метущуюся, потерянную, истосковавшуюся по дыханию Его Бога, которого Он никогда не видел. Ну, разве что, в прошлых жизнях.
Он больше не заходил к Мудрецу. Всё чаще стал утопать в крепкой прозрачной воде из покупных бутылок, не понимая, что нужно сделать, чтобы Его Бог, если он тоже ищет Его, наконец-то нашёл. Он пришёл к выводу, что Земля круглая. И пошёл вперёд. Ведь если идёшь вперёд, то неизменно вернёшься к начальной точке, а все дороги, говорят, ведут лишь к своей судьбе. И если Он будет идти, не сворачивая, то всё равно, в конце концов, встретит своего Бога. Он обошёл кругом всю Землю. Услышал настоящую музыку Тибета, вдыхал пряные специи на восточных базарах, впервые увидел море и разваливающиеся деревни постсоветского режима, он увидел настоящие снежные вершины высоких гор, дышал сосновых запахом таёжных лесов, услышал песнь горного ручья и крик бушующего в шторм океана. Он видел богатых и бедных, счастливых и несчастных. Он подметал плащом дорожную пыль, ловил песчинки ресницам и сворачивал туда, куда вёл его песок, за которым он шёл, научившись доверять ему. Он менял свой взгляд, когда песчинка с неба советовала Ему.. Пока однажды...
Он вошёл в свой родной двор. Он странствовал по всей Земле, а ноги снова привели его к знакомой железнодорожной станции, под пение вечерних птиц и блеск догорающего закатного алого солнца. Он улыбался. Ветер играл с Его растрепавшимися от дорог волосами, а природа пела Ему приветственную песню, встречая Его в родных краях, дома.
Внезапный порыв ветра и визг моторов. Мимо него пронеслось пара припорошенных дорожной пылью байков, засыпая глаза песком, а уши -искрящимся, задорным смехом. Мимо пронёсся скоростной поезд, обдавая потёртый дорожный плащ крупицами песка. Он протёр глаза и обернулся. В закатном солнце, обернувшись, на Него смотрел его Бог. Узнающий. Но не решающийся подойти. И Он засмеялся. Обойти пол света, искать в чужих глазах и душах, чтобы встретиться здесь, в этом родном дворе, под пение птиц и шум воды, которую соседка с первого выливала из окна, поливая цветы!
Его Бог протёр глаза, часто моргая.
-Песчинка в глаз попала? - вредничая, спросил Он, не переставая смеяться.
-Нет, ты, - ответил Бог.
Мудрец раскуривал новую трубку и, сощурившись, смотрел в окно. Глупые люди. Им нужны, кажется, сотни тонн песка, чтобы понять, что счастье всегда где-то рядом.
***
Мастер коротко вздохнул. Мальчишка спал, но улыбался во сне. Рука Мастера потрепала его мягкие волосы, стараясь не спугнуть сновидения. Слишком он мал для таких сказок. Ему, наверное, сейчас снились далёкие горы Тибета и песни одиноких монахов. Мастер потёр слезящийся глаз, глядя на того, кто стал его маленьким богом. Может, когда-нибудь, он сможет вспомнить, как однажды легко и просто запрыгнул на байк его жизни, чтобы вот так вот просто спать по прошествии лет в его постели беззаботным и чистым сном. Когда-нибудь вспомнит. Мастер выключает свет и притягивает мальчика к себе, закрывая его тёплым одеялом.
-Спокойной ночи, - шепчет он, гася ресницами глаза, а улыбку - темнотой спальни.
У них ещё будет время для сотни ночных сказок.