Аннотация: Небольшой этюд-зарисовка на тему "В смокинге на огороде". Писалось под впечатлением от Чака Паланика.
Смокинг переступил порог нашей редакции утром четверга. В блеске его хищных глаз, в осанке, в белоснежных манжетах и дорогих запонках чувствовался столичный шик. Смокинг никто не планировал. Как не ждали в прошлом месяце Насмешливое-Пенсне, а в позапрошлом Галстук-Убийцу-в-горошек.
В нашем "Огороде" мы приняли красного Помидора с отдышкой, сопливую Фиалку с аллергией на пыльцу, Шоколадного Магната, разбирающегося во всех видах, сортах, запахах и вкусовых качествах навоза, Алхимика, умею-щего по слухам не только травить саранчу, но и создавать из подручных средств бомбы для богатых заказчиков. Мы приняли даже Бутылку Джина, ведущую бесполезную колонку в 500 слов о лунных фазах, чакрах и их вли-янии на ментальные силы урожая и почвы.
Мы были готовы принять кого угодно, но только не Смокинг. Он
небрежно сорвал со стены календарь Бутылки Джина, наглядно демонстри-рующий фазы луны, с неодобрением осмотрел противоаллергические таб-летки Фиалки, чихающей за горшком с розой, и во всеуслышание объявил о реорганизации, инновации, модернизации, стандартизации и ещё о каких-то "циях", которые Помидора заставили нервно хрюкнуть.
- Мы ей-то...простые люди. Куда уж нам всякие ихние, - Шоколадный Магнат ткнул пальцем в потолок, - стандизации, модерзации и эти...как их...рео...рео...
- А по мне так нет ничего лучше новых реформ. Особенно в сфере хи-мической продукции, - мечтательно протянул Алхимик, хрустя пальцами.
- А подсолнухи-то? Подсолнухи! - жалобно проблеяла Фиалка, - все эти ваши реорганизации пагубно влияют на развитие семян. Это даже вред-нее обычных химикатов.
- Марс уже постучал в третий дом, возвещая о кардинальных переме-нах биополярного круга, - икнула Бутылка Джина.
- Дом, дом...вы мне свет загораживаете! - кинулся к подоконнику с рассадой Помидор.
- Сброд, а не писатели, - озвучил Смокинг свой приговор. Мы все притихли. Не каждый же день Смокинги ставят такие неутешительные меди-цинские диагнозы. Галстук-Убийца-в-Горошек хотя бы просто записал свои
наблюдения в отчётность. Мы даже ждали отзыв начальства, но никто про-веркой так и не поинтересовался. А Смокинг так сразу и с ходу.
- По очереди каждый немного расскажет о себе и объяснит, почему до сих пор не уволен за профнепригодность, - отчеканил Смокинг, приземлив своё исподнее на край стола. Аккурат на коричневые крошки - всё, что оста-лось от новых образцов, любовно продегустированных Шоколадным Маг-натом.
Первым поднялся Алхимик, заложил руки за спину, задрал нос. Его голос напоминал ржавую пружину:
- Моя колонка посвящена ядам и химикатам, позволяющим в крот-чайшие сроки уничтожить всякую дрянь: колорадского жука, саранчу, слиз-няков. Всего пара опрыскиваний, и вредителей как ни бывало!
- Как и растений, - проблеяла Фиалка. Алхимик одарил её кислотным взглядом и продолжил:
- Мои знания и опыт позволяют рекомендовать читателям самые луч-шие продукты, несомненно, превосходные в соотношении цены и качества. А
насчёт профнепригодности, Товарищ Смокинг... Я не уволен в силу своего
богатого опыта...
- И за то, что прохимикатил лицо любовнику жены редактора, - бряк-нул Помидор. Но Смокинг проигнорировал это замечание, лишь одарив Алмихика презрительным взглядом.
- Если Вы пишете так же, как говорите, то ступайте в издательство
печатного "Магазина на диване", - явно довольный своим замечанием, Смо-кинг встал со стола, смахнув рукой коричневые крошки.
- А это ещё что? ќ хмуро пробормотал Смокинг, рассматривая корич-невые разводы на своей ладони. Принюхался. Даже тронул языком, - кто-то из вас употребляет на работе печенье? В святая святых! В издательстве...
- А это, простите, не печенье, - смущённо отозвался Шоколадный Магнат, выглянув из-за своего стола, - это новые образцы, которые мне необходимо было протестировать. Для достоверности. Ведь наши читатели должны получать только самое свежее и качественное.
- То есть Вы что же...в издательстве жрёте, простите, говно?
- Жру. Только не говно, не говно. Навоз. Удобрение. Всё свежее, чи-стое, от самой природы, - Шоколадный Магнат, пухлый и мягкий, поспешно спрятал в ящик стола жестяную коробку из-под печенья.
Смокинг растерянно огляделся.
- Что же это, товарищи, происходит? Вы, можно сказать, не себя, а читателей, читателей говном кормите, - короткий взмах рукой, и Смокинг опустился на ближайший к нему стул, - как же так? Сотни, даже тысячи молодых и по-настоящему талантливых молодых людей грезят мечтами о том, как бы всего на миг за-глянуть одним глазком в этот таинственный, манящий их мир писательского
искусства. И что же на самом деле? Колонки о растениях ведёт мадама с ал-лергией! О химикатах пишет какой-то скоморох с замашками убийцы! Тре-тий
вообще скармливает читателям дерьмо, перед этим оценив его вкусовые свойства! И всё это писатели! Современные писатели. Надежда нашей рус-ской
литературы!
Смокинг закрыл лицо руками и потряс головой.
- Но, милейший! - Помидор вытер грязным, серым платком свой большой красный нос, - Вы, право, совершенно несправедливы к остальным членам коллектива.
- Не смей-ик-те..гробить-ик таланты. Таланты наше-ик всё, - Бутылка Джина приветливо икнула и закивала, одобряя слова Помидора. Смокинг тоскливо посмотрел на зажатую в её руке полупустую бутылку.
- Не может зваться гением тот, кто пишет никому ненужную чепуху о чакрах. Хотя, надо отдать Вам должное, у меня бы в трезвом состоянии так не вы-шло, не то, что после целой бутылки, когда концентрация и самоконтроль летят
к чертям. Так сочинять и верить в это способны не многие. Вам бы лучше сказки писать, вот только допинга поменьше, чтобы не травмировать нежную детскую психику, - Смокинг с какой-то нежностью протянул руку к Бутылке Джина, словно намереваясь её погладить, но в последний момент явно пере-думал.
- Чёрт с этой алкоголичкой! ќ резко рявкнул Помидор, - если ж Вы та-кой хороший оценщик, то признайте перед небом и перед всем этим сбродом никчёмных грошовых писак, что только я, я один достоин занимать здесь ме-сто!
- Заканчивайте балаган! - грозно нахмурился Алхимик, доставая из-под стола какую-то мутную бутылку с зеленоватой жидкостью внутри, - если это
не закончится, то клянусь, я отравлю вас всех здесь в этой проклятой комна-те! Мне, чёрт возьми, нужна концентрация. И плевал я на мнение какого-то потрёпанного старого Костюмчика!
- Успокойтесь, успокойтесь, - жалобно взмолилась Фиалка, прикрывая нос платочком. Но то ли Алхимик успел с нервов брызнуть из бутылки, то ли роза в горшке наконец-то извергла из себя последнюю ядовитую порцию пыльцы. Неизвестно, что приключилось, как вдруг Фиалка захрипела, глаза её закатились, а из носа пошла кровь.
Шоколадный Магнат в ужасе подавился печеньем, которое хотел неза-метно съесть из железной коробки.
- Я не алкоголичка! - вдруг заорала Бутылка Джина, - я прошла курс! Прошла! Прошла! - она зачем-то закатала рукава широкой рубашки и начала тыкать своими исколотыми локтями под нос Помидору, - видишь?! Видишь?! Я спасаю себя! Ты даже не знаешь, что это такое, жирный-ик, во-нючий-ик, красноносый...
- Бесталантище! Пошла ты...- Помидор замахнулся и резко осадил
Бутылку Джина крепким ударом пластмассовой коробки с рассадой, стоящей
у него на подоконнике.
Смокинг растерянно поднялся со стула и нетвёрдым шагом начал мед-ленно пятиться в сторону к двери.
- Товарищи, да Вы что...это же...я не имел в виду... Это для продук-тивности работы отдела... Программа сверху. Прислана для реорганиза-ции...
Мотивирующий процесс. Метод кнута, ей-богу... - Смокинг ещё что-то бор-мотал, с ужасом смотря, как Шоколадный Магнат синеет, пытаясь сплюнуть
застрявшую у него в горле крошку от печенья. Как Алмихик широко рас-крытыми глазами смотрит на свою обожженную руку, на которую пролился зелёный химикат. Как Фиалка хрипит, синяя от удушья и красная от крови. Как
Бутылка Джина любовно оглаживает кончиками пальцев свои исколотые локти, таращась в пустоту. Как Помидор заносит над её головой ещё одну коробку
с рассадой.
- Пропал...Пропал наш мир...- пробормотал Смокинг, теребя рукой галстук-бабочку.
- А вот тебе метод кнута, Смокинг проклятый!
Смокинг не смог понять, кому принадлежал этот крик, полный ненави-сти. Но по крепкому удару и осыпавшейся на его плечи земле с кусочками корешков, стало ясно, что это был Помидор. Мир Смокинга, мир яркого и блестящего писательского искусства таял вместе с его белоснежным ворот-ничком и манжетами, вместе с его осанкой и манерами, вместе с его модерни-зацией и инновацией.
Мы приняли у себя Помидора с отдышкой, набирающего очередную статью о вреде для рассады переноса и тряски. Мы приняли у себя сопливую Фиалку, запивающую таблетки от аллергии пилюлями, вызывающими кро-вотечение
и судороги. Мы приняли у себя Шоколадного Магната, запивающего моло-ком бутерброд с шоколадной пастой. Мы приняли у себя Алхимика, пере-ученного левшу, который отчего-то вечно носил перчатку на левой руке. Мы приняли даже Бутылку Джина, разбавляющую мутный алкоголь двумя до-рожками белого порошка. Мы были готовы принять кого угодно. Но только не Смокинг.
- Говорят, редакция объявила премию для автора лучшей статьи, - мечтательно пробормотал Помидор, не отрываясь от работы.
- А я, наверное, возьму больничный, - проблеяла, высмаркиваясь, Фи-алка, - со здоровьем что-то...
- Всем известно, что ты та ещё симулянтка, - фыркнул Алхимик, - а вот статья... как думаете, может, написать про средства, при использовании которых от тел убитых вредителей не остаётся и пятнышка? Это могло бы заинтересовать читателей.
- Ни пятнышка, ни одного шоколадного пятнышка, - улыбнулся Шо-коладный Магнат, облизывая коричневые усы, - а я думаю, что нужно от-крыть свой кондитерский журнал. Вы знаете, сколько существует рецептов на основе шоколада?
- А он был красивым, прямо как Юпитер. Большой, мощный, - про-шептала Бутылка Джина, забыв, что ей положено икать через слово.
- Чего уж теперь говорить-то? - махнул рукой Помидор, - лучше по-думайте, как будете меня поздравлять, когда я получу литературную пре-мию
редакции.
- А подсолнухи-то, подсолнухи, ќ начала было Фиалка.
- А что подсолнухи? Зима почти на дворе, - проворчал Алхимик, - а я не уве-рен, что мои средства возымеют должный эффект в таком холоде и при кон-такте
с влагой.
- А Вы заметили, что у него на носках были подсолнухи? - прошепта-ла Бутылка Джина, - может, мы всё-таки ошиблись.
Нет, не ошиблись. Ведь правду говорят мудрецы. Со своим смокингом