Замёрзшие души.

Может, причина в холоде?
Ведь климат такой, что не позавидуешь...
И лето такое короткое,
Что каждому тёплому дню аплодируешь.

Может, недостаток солнца?
Ведь когда постоянно серое небо,
Не жалко и золотого червонца,
Чтобы оказаться где-то, где солнце.

Холод, он словно пронизывает,
И я себя чувствую по привычке
Где-то между Островской Снегурочкой
И Андерсеновской Девочкой со спичками.

Серая краска неба - 
Это когда смешивают чёрное с белым.
А где-то на острове Эльба
Можно быть пьяным и загорелым.

Пьяным свободой и солнцем,
Даже без вина, которого у них - море.
Мысленно говорить со страдальцем
Наполеоном, для которого это горе.

Он мог всё, прежде чем оказался на Эльбе,
И в каком-то смысле, Эльба его убила.
Значит, дело вовсе не в климате,
А в том, что в душе у него происходила

Такая же, в общем, трагедия.
Ни деньги большие не помогли, ни слава.
И как говорит Википедия,
Власть - это для души медленная отрава.

Так странно, почему про Наполеона я вспомнила?
И вот сижу, сравниваю даты.
В моём возрасте его домом стала уже могила.
А я ещё думаю, как податься в экспаты.

Мне не уютно на родине.
Хоть и люблю я всем сердцем её,
Но какой-то странной любовью.

Я не нашла истину ни в вине,
Ни в церкви. И паутины враньё
Душило, чтобы жить моей кровью.

Любовь к родине - как терновый венец.
Не выбор, не повинность, а данность.
Петь с окровавленным лбом, если ты певец,
И прославлять, что есть сил, первозданность.

Режимы и диктатуры падут,
Увлекая за собой тех, кто без мозга и сердца,
Кто творчеству предпочитает кнут,
И вместо собственного, величие самодержца.

Величие Наполеона дорого обошлось
Миллионам людей, в боях погибших.
Жаль, что услышать не всем пришлось:
"Pour quoi?!"- в  голосах охрипших.

Очень отрезвляющий, вроде, вопрос.
Но ответы глупы и заучены автоматически.
Думал, что величие гордо нёс,
Оказался мародёром, практически.

Люди пользуются словами,
До которых не могут и дотянуться.
Люди хвастаются делами,
От которых впору свихнуться.

Всем же хочется, чтоб любили,
Чтоб заботились и уважали.
Только там, где пытали и били,
Уваженье найдётся едва ли.

Бьёт - знать любит. О, милые архаизмы,
Путающие уваженье со страхом!
Это не работающие механизмы,
А садо-мазохизм с размахом.

При таком вот имеющемся раскладе
Только и остаётся, что бить баклуши.
И проходят ровно, как на параде,
Толпами отмороженные души.

19.04.2022.