Остановка - капли устремляются вниз. Едем - капли пересекают по диагонали квадрат окна. Помню в тот момент хотелось разбить стекло и ощутить кожей дождевые "пули".
Помню? Странно..это же невозможно...
Традиционный лондонский двухэтажный автобус в такую погоду даже с натяжкой не выглядел красным. Скорее это был алый/черный цвет, да, да, представьте себе, именно алый/черный, от которого можно было убежать, спрятаться, задержать дыхание и не попадаться под прожекторы его фар. Можно! Нужно! Но только не мне. К тому времени я уже медленно переваривался в его желудке, с грустью наблюдая за почти опустевшим от серости городом. Да, именно серость, и с каждой секундой все больше тяжелеющее небо нависало надо мной, и казалось, что вот-вот накроет и поглотит. Свинцовый оттенок и неравномерность облаков напоминала дым, а наш "шарик" напоминал пушечное ядро. Только вот где та самая пушка и куда мы так стремительно летим?..
А куда ехал я? А откуда? Пошарив рукой в кармане, я нашел билет, на котором синим цветом красовалась не совсем понятная мне фраза: "Lambet -Westminster. One way ticket. Paid cash at 6:15 PM". Я отслонился от окна и посмотрел на часы - 20:23.
- Что?! - Вопрос сам вырвался откуда-то из глубины - Два часа из одного района в соседний по абсолютно пустым улицам?! Не может такого быть!
Еще раз посмотрел на часы. Все верно, я не ошибся. В окне показался, до боли знакомый по фотографиям, Биг-Бен, стрелки которого образовывали грустный "смайл". Тоже самое время - 20:23.
Пожалуй, надо спуститься вниз, да спросить на своем "безупречном" английском, что все-таки происходит.
В сумерках, едва найдя узкую лестницу и чудом не врезавшись головой в перегоревший светильник, я начал скрипеть подошвами по перекатам ступенек. На секунду показалось, что я пьян, особенно в тот момент, когда моя нога коснулась пола, и автобус резко остановился, а электронный голос, пронзив пустоту, произнес: "Westminster Station".
Не желая отступать от плана, я уверенно двигался к кабине водителя. Пустота. Никого. Ни одной живой души. Еще два шага и...кабина пуста.
- Не понял.- удивлением это назвать было нельзя, но зато мой английский не потребовался. Водителя не оказалось на месте.
Электронный голос опять что-то сказал, и двери автобуса закрылись. Double-dacker bus продолжил свое шествие по обескровленным венам Лондона, оставляя меня у себя на ПМЖ. Такая перспектива не очень-то радовала. Вспомнив конструкцию и особенности местных двухэтажек, я устремился в хвост. Но как бы я не старался и не торопился, я полз как улитка по пищеводу железного монстра. Спустя вечность, контрольная точка была достигнута, и на ближайшем светофоре я наконец-то ощутил твердую землю под ногами.
- Чертовщина. - обронил я в след уезжающему "всаднику без головы", поднимая воротник пальто.
Хмара, тяжесть, уколы капель. Все это обволакивало меня, подобно питону, который скручивал глупого кролика в своих "объятьях". Улицы пронзал холодный атлантический ветер, здания покрылись "гусиной кожей".
- А может это и есть причина всей пустоты? - температура тела, казалось, неумолимо стремилась к нулю.
Свое спасение я нашел не сразу, пришлось пройти пару-тройку кварталов в сторону от "Каменного Часового". Совсем неприметный фасад, даже дверь в кладовую "британской культуры", на стекле которой по кругу устроилась надпись "Lamb & Flag", была едва заметна. Несомненно, стоит посетить это место, согреться, да выпить пинту знаменитого английского пива.
Вопреки ожиданиям, что хотя бы тут, в одном из известнейших пабах Лондона, где всегда душно от разговоров, накурено спорами и яблоку негде упасть по причине отсутствия свободных мест в бушелях, здесь тоже было пусто. Лишь в дальнем от входа углу сидел мужчина лет 35-37, с легко узнаваемой "guantanamera" в руке.
- Не местный - подумалось мне, и я посмеялся своим мыслям.
Он что-то писал или рисовал в своем блокноте, а может быть на салфетке. Это сейчас популярно, знаете ли. Приходишь в многолюдное кафе-бар-фастфуд, заказываешь кофе-чай-пиво, достаешь бумагу-ручку и ограждаешь себя от толпы неровными штрихами чернил, затем ставишь дату в конце, чтобы по стечению нескольких недель-месяцев-лет найти этот клочок бумаги и посмеяться над своими художествами, подвергнув их самокритике на подобии: "И это нарисовал я? Да ладно? Не верю." И всё. Всё. Понимаете?
Но одна надежда все-таки оправдалась - здесь было тепло и уютно. Повесив пальто на вешалку и забрав сигареты с зажигалкой из внутреннего кармана, я взобрался на барный стул и щелкнул по звоночку на стойке.
Спустя мгновение из недр "кладовой" показался бармен.
--
Good evening, sir. Have you made your choice?
--
Эмм, да. Тьфу. Hello. I would like a pint of Bombardier.
--
Wait a minute, I'm just coming.
На этих словах он удалился, и я опять потерял контакты с миром, оставшись наедине с дымом сигары человека в углу. Часы пробили 21:00. Непонятный ход времени убивал, медленно разлагая на атомы мое сознание и мысли, которые обычно роем пчел снимали пыльцу идей с бутонов замыслов и уносили куда-то в неизвестную реальность. А сегодня все иначе. Да и вообще, почему Лондон? Ну вот почему? Может это навеяно его неоднозначной историей, а может серостью, которая правит состоянием людей похлеще самой королевы? В чем смысл?
Низкая спинка высокого стула (забавно кстати), въедалась в позвоночник, настолько она была неудобной и глупой, что пришлось окинуть взглядом многообразие свободных мест, среди которых успешно был найден с виду недурный диванчик, и я решил перебраться к нему - глупый кролик выходит погулять.
Сигарета, искра - дым медленно устремился к дорогому дубовому потолку. Атмосфера царила невероятная, глубина эпох и поколений осталась почти везде: на столе вырезана надпись "Henry Hattori. 1856.", на стене - "Arthur Midland. 1715.", на боковине дивана - "Ванёк. Питер. 2007 год."
- Да уж, Ванёк, прости, братан, но ты в эту систему не вхож. - и я повесил свою сумку так, чтобы ее лямка закрывала надпись.
Появился бармен. За ним появилась долгожданная кружка пива. Забрав ее к себе на стол, я еще пару минут собирался духом, чтобы лишь слегка пригубить знаменитый "Bombardier". Но дух не помог, и пинта пива торпедой погрузилась внутрь.
- Ууух, шикарно! One more, please! - действительно, а что я еще мог сказать по этому поводу?
Человек в углу встал. Приблизился ко мне. Видимо хотел что-то спросить, но мой отрешенный взгляд сыграл на опережение, и он удалился обратно.
Странно. Чего он хотел? Почему он шел ко мне, а не к бармену, например? Может что-то важное? Играть на опережение, так играть. Я сам направился в его сторону, но, не успев ничего спросить, получил "выстрел в голову":
- Позвони ей прямо сейчас! Она ждет... - он сделал глубокую затяжку сигары, и вместе с дымом растворился под потолком.
- Что ***** тут происходит?! - завопил я.
Где умывальник? Где вода? Так, вот дверь. Два глубоких вдоха и на выдохе удары холодной водой по лицу привели меня в более-менее спокойное состояние. Я вернулся. За столом, где прежде сидел непонятный человек, уже были мои вещи, сумка также висела на боковине дивана. А надпись? Надпись есть? Я приблизился и отодвинул лямку в сторону - "Ванёк. Питер. 2007 год."
- *****!!!
Плюс ко всему на столе лежала видимо та самая салфетка... А на ней... "****. РФ. 2011 год." и номер телефона.
- *****!!! - опять завопил я.
Полностью погрузившись в свои черно-белые мысли, я простоял на одном месте уйму времени, так и не дав себе ни одного ответа на случайно возникшие вопросы. К жизни меня вернул голос бармена:
- Last order! - после чего он стукнул по колокольчику.
- Ага, значит уже 11 часов. - сам в это не веря, подумал я.
Ну что ж, порывы ветра вновь встретили меня своими "ласками", дверь паба закрылась на замок, свет погас минуту спустя. В руке салфетка с номером, через дорогу лондонская телефонная будка.
- Восемь..Семь..Шесть..Пять..Четыре.. - номер телефона, казалось, отсчитывал секунды до старта, ну либо до конца..
Длинные гудки задавали темп "Лебединого Озера", что в свою очередь еще больше усиливало гнет свинцового неба над головой. Никто не отвечал. Никто не ждал этого звонка. Никто.
Я медленно, но решительно удалялся от мелодии "тонального набора". Впереди был пешеходный мост и..Темза. Взобравшись на парапет и пафосно расставив руки в стороны, я долго решался на этот короткий, но очень сложный шаг. Ветер поддерживал мое желание и подталкивал в спину, подлый ублюдок, позволь хоть раз в жизни навести порядок в голове, расставить все по полочкам, и сжечь этот неугомонный пчелиный рой.
Вдох. Уже не холодно. Уже все равно. Уже всё...хотя...
Хотя вряд ли я смогу изменить что-то за 118 секунд..
116
И что теперь? Нужно это кому-то? Мне самому.. мне это нужно?! Наверно нет. Ну что тут скажешь.Ветер в лицо. Сильный ветер. Шарф, словно обезумев, сплайнами рассекает воздух и сдавливает шею все сильнее и сильнее. Хм. А парапет-то скользкий.
110.
А может не надо? Не стоит, парень. Не стоит! Оно того не стоит! Она того не стоит..
101.
Какие мрачные и в тоже время безумно красивые тучи над головой. Текстура одиночества во всей своей красе.
96
А помнишь, как ты искал ее в толпе? Сколько это продолжалось? Пять лет подряд? Ты ведь прислушивался к любому шороху, к любому шагу. Дышал полной грудью, лишь бы почувствовать ее запах. Заглядывал в любой переулок, чтобы узнать ее походку, помнишь?
89.
Не к месту этот дождь, ох не к месту. Хотя...пускай идет, так даже лучше с одной стороны - поплачем вместе, и никто не увидит моих слез.
81.
А как ты подметал подошвами дорожную пыль, уповая на то, что она окажется совсем рядом и сама, первая, окликнет тебя или положит руку тебе на плечо? А как ты бегал за каждым такси, надеясь встретить ее взгляд на пассажирском сидении?
76.
Смотри, течение слишком быстрое, не выплывешь. Прости, забыл, ты и не собираешься. А может все-таки спустишься вниз?..
70.
А сколько раз ты доставал телефон и, набрав ее номер, долго не решался нажать на клавишу вызова? Наверно столько же раз, сколько составляет ее номер...
64.
Ветер стал еще сильнее. Погода чувствовала. Она знала. Не только в голове должна быть неподвластная стихия в такие моменты. Она должна быть везде. И она была. Пальто раздувалось, подобно парусу. Девятый вал.
59.
Вспомни ту единственную встречу за все эти годы? Когда ты все-таки нашел ее...помнишь? Ты был в вагоне метро. На одной из станций кольцевой линии, ты увидел ее. Но было поздно - 'осторожно, двери закрываются'. Как ты расталкивал людей, помнишь? Ты был готов умереть, но просочиться через стены лиц. А как ты сгоряча разбил стекло в дверях и кричал на весь вагон...на весь состав...на всю ветку метрополитена, а потом еще несколько часов ездил по кругу...Помнишь?
48.
Помню. И что ты хочешь сказать? Что я проиграл? А она победила, раз я сейчас стою здесь? Что ты пытаешься мне доказать? Что я не ценил те моменты, когда она была рядом практически 24 часа в сутки? Что сам виноват, самому и платить? Да я итак все это знаю.
39.
Хочется курить. Страшно хочется. В такой ветер прикурить - большое искусство. Но приспосабливаешься со временем ко всему. На выходе дыма практически не видно, как и не видно строений вдоль набережной, все затянуто пеленой дождя...нет, не так...все накрыто одеялом ливня, холодного, болезненного, осеннего ливня.
27.
Эй, друг. Поиграли на нервах и хватит, будет тебе. Ты хочешь вычеркнуть все из памяти? Не говори мне, что ты не был счастлив в жизни, и что ты не ценишь даже эти годы, которые прошли 'на расстоянии' от нее. Не говори мне об этом, я все равно не поверю.
19.
Твою мать!!! Как же это сложно! Как же сложно сделать всего один шаг! Нет, нет, нет, я не хочу, не хочу, не хочу! А чего не хочу?! Так жить или жить?! Вперед или назад?! Куда делать шаг?! Надо решать.
11.
Друг!!!
4.
Момент истины...Кислород... Нечем дышать... Не хватает воздуха... Шаг... Давай же, шаг!!!