Цветы растут из взлетной полосы,
А я, увы, не знаю их названий.
Что рядом с ними все мои часы
Налета, все раскаты званий,

Петлицы и погоны, и значки
Под трафарет на пыльном фюзеляже
За каждый сбитый, будто бы очки
В игре на выбывание? И даже

Смерть или жизнь значенья не имеют.
Значение имеют лишь следы
Инверсионные, что наискось белеют
На синем, будто не было беды,

Как будто нет и не было войны...
А нам лететь, кромсая синь винтами.
Ну а собьют - я верю, будем мы
Из взлетной полосы расти цветами.