Пугачёв Константин Владимирович
Послание народу - 2

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками Типография Новый формат: Издать свою книгу
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Разрывают пространство потоки сознания. Вот, уловил один из них и записал всё, что смог. Что-то ускользнуло от меня, что-то было придумано, но в итоге появилось много разных букв, готовых уже собраться в слова и фразы и криком своих поднять и развернуть "галстучное" сознание в сторону чувств.
  послание народу
  -------
  
  Разрывают пространство потоки сознания. Вот, уловил один из них и записал всё, что смог. Что-то ускользнуло от меня, что-то было придумано, но в итоге появилось много разных букв, готовых уже собраться в слова и фразы и криком своих поднять и развернуть "галстучное" сознание в сторону чувств.
  
  "Записки человека с мокрым платком и путаницей в голове"
  
   Здравствуйте, люди добрые. Опять я начинаю своё повествование. Уже стало для меня традицией создавать печальный текстик килобайтика на два и посылать его народу, мол как у меня всё так плохо и опять развязался этот проклятый шнурок. Зачем делаю я это? Для кого? Для себя? Но сам то я знаю более или менее всю ситуацию и на кой мне тогда самому себе всё это дело рассказывать? Для других? Но другим и дела до меня нет совершенно никакого, заболею я - никто и не позвонит, разошлю программу - никто и не посмотрит её возможности, хотя они оказались бы весьма полезными, напишу письмо - так никто не прочитает и не ответит на него, а если и ответит - то так кратко, как будто клавиатура его компьютера покрыта полузасохшим сахарным сиропом и прикасаться к ней - одно наказание.
   Адресат моих текстовых страданий в итоге остаётся неизвестным. Рассмотрим же цель всего этого балагана и причину. Тут оказывается, что вопрос сей выглядит ещё темнее, чем предыдущий. Пишу я, потому что мне действительно так погано? Авось, нет. Было бы так плохо - стал бы я терять время и силы на создание текстов. Потому, что хочу посмеяться и устроить театр одного актёра? Тоже нет. Слишком уж правдиво выглядит даже для меня всё, что я так грустно здесь излагаю. Наверное, накопилось в голове много всякого мусора и решил я, что не должно ему там лежать, что надо его завернуть в цветную бумажку и представить на суд аудитории получившийся кисло-сладкий продукт.
  
   Итак, начало выдалось каким-то совсем абсурдным, впрочем, как и все мои перепутанные размышления. Как помощь к xCalc, которая создавалась если не год, то несколько месяцев точно. Сначала она служила hCalc, после - xCalc, с каждой новой возможностью программы изменялась. Слова, предложения, да и целые абзацы неожиданно врезались в разные её места, наполняя помощь новой информацией и необратимо уничтожая целостность, порядок и понимаемость. Так и во всех моих рассуждениях. Есть поток мыслей, постоянно меняющихся, что приводит в лучшем случае к спиралевидному повествованию, когда одно и то же повторяется несколько раз, но с новыми подробностями. Так слушатель может хотя бы из-за повторений запомнить хоть что-то. Но чаще всего получается какое-то древовидное повествование. Виден основной поток мысли - хоть она и меняется, но он остаётся корнем. И тут по пути приходится отходить от темы, рассказывать долго о чём-то другом, возможно, даже больше, чем по основному вопросу, складывать указатели в стек разговора, безрезультатно пытаясь "растянуть" дерево, сделать его прямой линией. Ладно, я хотя бы приблизительно знаю, о чём вообще говорю, ощущая, где главное, а где побочное, но не завидую я тем, кто меня слушает или читает то, что я пишу и называю потом размышлениями. Сказанное понимается им как бессвязный поток сознания и в лучшем случае успокаивает своей равномерностью или веселит внезапно появившимися шутками.
  
   Начнём же теперь то, ради чего собрана была аудитория и раскрыт рот. Вот, я достаю из тумбочки знакомый всем своею печальностью и цветочками по бокам, маленький тазик для слёз, раскладываю вокруг себя носовые платки, зажимаю между зубов жёлтенький карандашик и, нервно дёргая всеми присутствующими руками, начинаю плакать словами.
   Дело как обычно в шляпе. Её то я никогда не носил и поэтому то самое дело найти не могу. Приходится ходить по комнатам и искать кого-нибудь. Чтобы рассказать с широкой улыбкой, как всё у меня плохо. Вот, попался! Теперь-то я тебя никуда не отпущу, пока не узнаешь все стороны моего вечного горя. Сначала я расскажу тебе, какие вокруг свины ходят. Да, свины. И никакой грипп им не страшен, все с прививками, застрахованы и с гарантией на десять лет. Даже чек на покупку около сердца держат, чтобы если уж так нехорошо пойдёт, обратно в свой свинарник вернуться.
   Итак, свины. И ничего-то они не понимают. Придёшь ты к ним, поприветствуешь, а в ответ только "Хрюк", да невнятный голосок бормочет про рубли, да другие деньги, заморские. Ну, если повезёт, хоть чаем вчерашним, с мухами, угостят, да, пожаловавшись на отсутствие времени, доведут до двери и дадут прощальный пинок, чтобы знал, чтобы больше к ним ни при каких обстоятельствах не приходил и чаю хозяйского не выпивал. Что же забыл я. Чай нынче очень дорог, особенно вчерашний. Его, собственно, все ценят, словно вино, и опять же, словно вино, выдерживают, а потом заламывают такую цену, что шапка с головы слетает. А если в чае много мух, то прибавляют ещё и за них, как за редкое мясо. И живут свины, хвастаясь, у кого больше мух накопилось, а грязь уже потеряла свой смысл и, соответственно, упала в цене. Её теперь на каждом углу можно по копейке за кучку купить.
   Да, свины нынче пошли редкостные. Недавно, иду я по Петербургу, а там один такой и говорит, мол деревня тут и глухая деревня, мясо тут всё свежее, не купить образцы урожая 1870 года. Я тут просто ахнул. Ну разве можно так про Петербург. Всю жизнь прожил тут, помер раза два тут, но никогда ещё подобной мерзости про свой город не слыхал. Отвечаю ему, советую убраться в свинарник, а он как завопит, как завопит, да и в колокола бить на всю улицу начинает. Тут народ собирается, не каждый день "почтеннейший" свин такой тарарам устраивает, надо бы это дело и на камеру снять, потом в сеть побыстрее выложить, чтоб народу побольше на свина посмотрело и в поклонники к нему записалось. Итак, звонит свин, колокола дрожат, морда дрожит, а народ затаил дыхание и смотрит. Подходит тут какой-то толстяк важный. Сразу видно, начальник того свина, но сам не свин, больно много в этом начальнике человеческого. Подходит, так он тихонько и начинает свина ругать. А слов для него нет. Свином обзывать бесполезно, козлом - как-то неточно, а на другие слова глупости не хватает, ведь снимает всё толпа, тысячи камер всё видят, тысячи микрофонов всё слышат. Достал начальник кусок мудрости из кармана, съел, да спокойненько подошёл к свину, колокола отобрал, погрозил пальчиком, да отвёл подальше и собрал такую фигу, что больно было на это смотреть. Кто из толпы это увидал, так сразу ушёл. Всё бы продолжалось, да понял я, что чушь я несу полнейшую. Не заламывают свины цены на чай с мухами, не ругают Петербург, да и я там на данный момент не нахожусь.
   Выйдя оттуда, пошёл я обратно. Оглянулся вперёд, а там такое будущее светлое было... А сзади прошлое, тоже светлое и тоже уже было... И сказал тут мне старец, что не разбираюсь я во времени. Согласившись, иду куда-то. Хрен его знает, куда. В пространстве я тоже ничего не понимаю. Пришлось придумывать всё заново. Появилось вдруг время, пространство вдруг появилось, но легче не стало. Были они теперь понятными, но не были похожи на те непонятные... "Вот, ерунда какая",- грозно сказал я и, взяв со стола резинку, стёр эти, такие неудачные время и пространство. Достал из кармана компьютер и завис. Как он туда поместился? Карманного у меня никогда не было и не будет, наверное, а иной имеет и размеры иные, гораздо большие, чем карманный. "Хреново пространство!"- буркнул я и продолжил попытки включить кампутер. Он не хотел. Впрочем, не хотел и я. И молчаливая коробочка с кнопками это чувствовала. Мигая лампочками, лениво, она просыпалась. "Привет!" - сказал мне компьютер и лаского улыбнулся. "Нет", - подумал я, - "Не может быть, чтобы машина мне улыбалась!" Но бросив взгляд на экран, я понял, что это так. Поругав странное пространство, я собрался уже уходить. Навсегда.
   На нашей горе была своя вера. И она утверждала, что если живёшь в неправильном пространстве, то после смерти обязательно попадёшь в правильное. Этим то я захотел и воспользоваться и начать жить уже в нормальном мире, где коробочки с кнопками мирно лежат и не пугают своих хозяев эмоциями.
   К счастью, смерть в кривом мире была лишь формальностью. Следовало лишь сообщить об этом трём свидетелям и идти и нормальный мир, взяв с собой всё, что пожелаешь. Так я и сделал и на следующий день уже был там, где хотел. Здесь пространство не гнулось от порывов ветра и время текло с постоянной скоростью. И всё было понятно. Но через несколько минут я осознал весь ужас моего положения. Мир этот был формальным.
   Здесь всё подчинялось расписанию. Люди, хоть и не были свинами, но только потому что ходили всегда в деловых костюмах. Меня это очень раздражало. Они не могли позволить себе сойти со своего ритма и сделать какое-нибудь чудо. Взять просто и прийти в гости. Нет! Нельзя! Дела...
   Разговаривать с "формалами" было совершенно невозможно. Они только и могли говорить о своих этих делах, и то, больше спрашивая меня про мои "дела". А я не делаю дел, я совершаю чудеса. Поэтому "формалы" прозвали меня "бездельником", а некоторые из них "сумасшедшим". Я не стал спорить, я просто отошёл от них на то расстояние, с которого они не смогли бы произвести свой формальный плевок.
   У них не было ничего кроме дел. Даже любви не было. Вместо неё были лишь списки друзей, давно оцифрованные и размещённые в сети неподалёку от видео со свином, звонящим в колокола... Но нет, они не были злыми, они просто не готовы были к истинному добру, не умели проявлять свою светлую сторону. Для них большой подарок на праздник, даже, может быть, выбранный с душой, был важнее ежедневных разговоров. Кто его знает, может меня чему-то не тому научили в том мире, но жертвовать разговорами с друзьями ради дел я не стану и всегда буду считать это верхом мерзости.
   Так и началась моя история, история одних только слёз в формальном мире, где всё подчиняется бумажке и даже чувства начинаются со следов, оставленных на всё той же бумажке авторучкой властного начальника.
  
   Нет, не нужен мне формальный мир. Но как вернуться назад? Сходив в четырнадцать департаментов и восемь кабинетов с распухшими от списка дел особыми персонами, иногда именующимися в этом мире юристами, иногда - психотерапевтами, я понял, что уйти отсюда непросто, а говоря точнее - совсем невозможно. Все здесь презирали мой предыдущий мир и никого не хотели туда отпускать, считая это верхом непатриотичности и безумия. Дабы отвадить последних из тех, кто испытывал хоть какие-то эмоции, от желанного возвращения, они придумали "Закон четырёх справок", по которому из формального мира может уйти только тот, кто получил четыре справки в четырёх главных министерствах. Суть была в том, что для получения каждой справки необходимо было совершить бесконечный цикл обхода тринадцати кабинетов каждого министерства, что мог сделать лишь абсолютно не_формальный человек, только, совершив поглощение бесконечности, когда она "слипалась" в какое-либо число и становилась вполне обозримой величиной. Мне таким образом удалось получить две справки, а сил больше нет. Одолевает формализм и слёзы так и капают, когда представляю себя через лет десять таким же, как и они.
   Это страшно представить. Противно, но может быть скоро я умру для всего подлинного и главным во мне станет мой костюм и галстук. Цилиндр на голове моей укажет окружающим существам, что я "уважаемый". Бумаги в руках лучше любых слов расположат ко мне любого, кого я ни пожелаю.
   Нет, никогда не стану таким. Пусть и не получу оставшиеся справки и не вернусь домой, но формальным не стану. Пусть лучше считают меня дураком, больным или "влюблённым идиотом", но мыслить буду по-прежнему и ценность зелёного цветка, загорающегося, когда кто-то приходит со мной поговорить, не променяю и на чемоданы с промасленными формальными руками деньгами.
  
   Прощай, формальный мир, я вырвусь отсюда хоть мысленно, как не могут вырваться проживающие тут. Вырвусь и улечу отсюда. Пройду по шестому измерению, ведь до него не дошёл бумажный разум. Он видит только три. И шаг в сторону по любому, не входящиму в эти три, отдалит меня от них, словно бы я пробежал тысячи километров. Отойду, подумаю, отдохну, напишу что-нибудь для тех, кто мыслит и, набравшись сил, получу две справки и вернусь в свой мир. И улыбнётся мне мой компьютер, и придут ко мне все те, кого я так долго ждал, и будем мы пить чай, свежий чай и совсем без мух!
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"