Небо цвета технической соли и северной стали.
Чудо коробки  панельно-фенольной тоски.
В комнате тесной темно, как в каком-то подвале,
В пятом квартале, в комплекте с ранней весной.
На Окраине Мира. К - нО.

Летопись писана  матерно жёлтым пунктиром
В книгу небрежно пост снежного наста.
Видно в какой-то момент, как закончилась паста,
Но макароны пока не из этого тира.

Окна распластаны крестиками по стенам,
Тщетно скрывая бесстыдство нуля и фазы.
Кровь не течёт по их венам, теперь уже ясно.

Сон - это фильтр плохих или нет историй,
Тех, кто мог бы кипеть, а   не стать бульоном.
В спальном, до мозга костей, районе.

На Окраине Мира. К - нО.