Я холодный, как климат.
Даже, чуть холодней.
Я - могила.
Как тот, кто лежит в ней.
Пью белый чай
На Окраине Мира.
Ветер сдувает мат с губ.
Батарея остыла -
Отбила желание жить.
"Здесь вам не тут,"
Но не абсолютно, а мило.

За окнами Мир и Труд -
Наверное, уже Май,
Не заметно крадёт минуты
У птичьих стай.
Всё ближе рай.
Все приметы говорят об этом,
Хотя бы на девяносто дней,
А там опять, хоть замерзай.
Ведро, совок.
Много бесполезных дел,
Ещё больше бестолковых слов.
Это ли не удел,
Сидеть у окна, пить белый чай?
Наверняка, уже май,
Но что это меняет?

Везде успел.
Даже туда, куда не очень спешил.
Белый, как мел.
Белый чай остыл,
Усилия свёл на нет,
Выключив свет,
Надо бы собрать остатки сил,
В кулак, в рюкзак, в букет...
В предмет спора.
Кикимора и Умора спорят,
Кто кого, когда и как.

Не далеко от забора
Стоит тень.
Выбрала день - подпёрла гору.
Не вышел бы перебор.