Мой друг, любимый - табурет,
Всё время ждёт меня на кухне.
Прячется под столом.
Как только я включаю свет,
Выходит, трётся о штаны, как кот,
Устраиваясь поудобней под моей попой.
Вот уж,
Кто точно "настоящий друг".
Ещё бы завтрак приготовил и кофе сварил...
А так, картина -
Бутерброд, масло, яйцо и  сковородка.
Была бы лодка, водка и чуть-чуть теплей погодка на улице,
Можно бы было
О чём-то говорить другом,
Но ждёт в прихожей
Плаща конфетная обёртка и шапка,
Холодным мыслям не даёт замёрзнуть совсем,
И телу как нибудь простыть.
И не кому спросить, где у меня кнопка?
Чтоб перестать на табурете ёрзать,
Места себе не находить.
Места в себе не находить,
Быть, как заноза,
Не в области ума и сердца, но зато в палец толщиной.
Ходить, бродить и бредить,
Филе, обёрнутым фланелью,
И огороды городить, взглядом потухнув, помутнев,
По свету белому следить туда-сюда,
Потом на кухне,
Пить чай с любимым другом,
И память вилкой, как граблями листья, ворошить.