О    С Т И Х О Т В О Р Ц А Х                                              




Дивлюсь, как бесподобно наворочено
В иных стихах каких-то пышных фраз.
Где мысль пустой заумностью всклокочена,
Там мелкий восседает дикобраз.

Тщеславья, самомненья междометие
К вершинам только мнимым приведёт.
Втекая в двадцать первое столетие,
Никчёмность пьедестал себе куёт.

Красуйся ж пред народом жёлтой мудростью,
Дешёвая овечья лабуда!
От пошло-либеральной духа скудости
Не вырастут Явленья... никогда.