П Я Т Н И Ц А ,   1 3 

                                     


Мглой затянутое небо,
Заунывный ветра свист.
Хоть забот и нет у Феба,
Он со мною не речист.                 

Видно, пятница... тринадцать -
Не совсем удачный день.
Так не буду и стараться -
Тень не ляжет на плетень.

Нет ведь солнечного лика
Над мятежной головой.
Всяк от мала до велика
Ждёт, когда пройдёт "конвой".

Без приветливой погоды
Мысль в строку не залетит.
Их и нет - одни уроды
Скуку ставят мне на вид.

Я не слишком суеверен.
Но хочу, чтоб поскорей
День подобный был затерян
В череде хороших дней.