Тонкий муслин, бумажные лепестки.
Сердце от них крошится на куски,
Пересыпается с шумом дождя по крыше
В гулких покоях, где празднуют только мыши,
Где невозможно выветрить дух тоски.

Нежные краски, оттенки дымов и рос.
Мысли от них распадаются на стрекоз,
Громко трещат и все время меняют цели.
Было бы проще если б они присели.
Если б они принимали себя всерьез.

Летний избыток поверхностей и текстур.
Где же отладчик нейронных моих структур - 
Чтобы свернуться бутоном чуднОго кроя,
Полным надежд, уверенности, покоя,
Мягким, как бархат, изысканным, как ажур. 

Где мастерская пошива таких, как я,
Чтобы такие же вытачки и края,
Чтобы такая же прорезь посередине
С ветром, свистящим в бессонной ночной пустыне,
Где не сыскать ни слова, ни воробья.