![Гамлет []](/img/r/radchenko_a_w/ufvktn/ufvktn.jpg)
*** Раздумья сомненья рождают, и души, как пробки, горят. Гертруда гробы провожает, до дыр износив прохаря. Шопена лабать в "си миноре"! Из пушек по-пьяни палить! Я ночью не сплю в Эльсиноре, гадая: убить? не убить? Решение сложно даётся, а случай - бездумно жесток. Монетка сверкнёт - и... воткнётся ребром в разомлевший песок. Бросай её снова и снова - всё с решками вровень орлы: теория игр, как основа причудливых судеб урлы. Цепляются рифмы и ноты за камни чумных городов, где принцам понятны заботы студентов, бродяг и воров: минуты любовного бреда, недели глухой нищеты, бряцание в щит о победе над теми, кто лёг на щиты. То чёрный, то белый, то чёрный - штрих-кодом исчёрканный век рябит сквозь пурпур удручённых, бессонницей вспученных век. То белый, то чёрный, то белый - что пух с тополей, что январь - вожди выдают децибелы привычного уху вранья. Казалось бы, вызубрен прочно Евклида шестой постулат, но дыбится датская почва наклонно - и сводит с ума, горят, мореходам на горе, какого-то Эльма огни, смешным украшением моря маячат вдали корабли, Фортуна - то "майна!" то "вира!" - швыряет - поди, удержись! Под бок подвернулась рапира... Размеренно капает жизнь. По жизни - ни валко, ни шатко - я шёл, не качая права, да только сдыхает лошадка, пока подрастает трава. Однажды от речи облыжной нестойкий колеблется дух - и призрак ступает неслышно по тонкому, ломкому льду. Бесстыдно зевнёт Мельпомена: бескровная пьеса пресна. Проверено - бродит по венам желание смерти и сна: вися между адом и раем стрижёт паруса горизонт - и рвутся они, выбирая отнюдь не безветренный сон. С Полонием вышла промашка - чревата чрезмерная прыть. Офелия щиплет ромашку, надеясь, что выпадет "быть". Один лепесток запоздалый помог бы судьбу обмануть и даже дожить до финала, но шансы - один к одному. Воняет потухшая свечка. Светает, и сказке - конец. Махнуть бы на Черную речку, ловить бестолковый свинец, с Офелии белое платье (в отсутствие лучших идей) содрать, чтоб дивизия братьев зарделась от страсти моей, напиться бы - вдрызг, до икоты - но без толку, сколько ни пей - мозолят глаза терракоты и лживые фрески церквей, из недр перегонного куба вползает в мозги благодать - и знать не желает Гекуба, что мне на неё наплевать, и топот заросшей тропинки уводит в полночный кошмар, и шёпот забытой пластинки по нервам - острее фанфар... Винил. Тридцать три оборота - как возраст - столетия треть. Принц датский - плохая работа. Забыться, уснуть, умереть. |