Вспоминаю я степь... 
На губах горький привкус полыни, 
суховея порыв обдаёт мои плечи теплом. 
Расстелилась постель 
серебристою дымкой ковыльной, 
а вчера мой полёт оборвался пробитым крылом... 

Горизонт, как струна, 
его можно потрогать руками, 
на заре - голубой, на закате - горящий огнём. 
Здесь такая весна... 
как подснежник в гранёном стакане, 
и тюльпанов поля на оттаявшем сердце моём. 

Выйду в степь поутру - 
там душа моя вольною волей 
улетит далеко на горячем, лихом скакуне, 
где травы изумруд, 
необъятное хлебное поле, 
колокольчиков звон... и опять возвратится ко мне. 

На горячем песке 
так и хочется пёстрою змейкой 
пролежать до темна, зарываясь в песок с головой. 
То ли солнце в руке, 
то ли птица весны - канарейка   
на ладони моей ищет капли слезы дождевой. 

Ураган, как шальной, 
поднимается облаком пыли, 
диким смерчем кружит, закусив на скаку удила.  
И кричит надо мной 
кто-то сильный: 'Готовьтесь, Ваш вылет!' 
Но пробито крыло и взлететь я уже не смогла...  

Вспоминаю я степь... 


Июль, 2006