И откуда 
                         Вдруг берутся силы 
                        В час, когда
В душе черным черно?...
Если б я
Была не дочь России,
Опустила руки бы давно...

                                               ( Ю. Друнина)  







Я  полюбила ... чернила,
По клавишам бить надоело.
Ручкой то черной, то синей
В тетради пишу я несмело
О черной тоске в синий вечер,
Что тяжестью лег  на плечи,
О том,  как сжигает щеки
И бьет в лицо  зимний ветер
В моем пути недалеком
В походе по магазинам
По улицам темным и стылым.
И кажется все постылым,
И грязный снег под ногами,
Короба домов с рогами
Сотовых антенн, несущих смерть,
И упертой  тупости твердь
Не верящих  в это людей,
Похожих так на зверей.
Паленный с металлами воздух,
Врывается в оба легких,
И словно заживо душит...,
Морозом надежды сушит.



 
"Хоть небоскребы
Жадно душат
Ее в объятиях своих 
В глаза бросается церквушка
Веселый теремок,
Игрушка,
Средь громких од
Негромкий стих..."
                                              ( Ю. Друнина)






Но от чего сбиваются вдруг строчки,
Рой мрака на душе и вместо мата точки,
Как черствый хлеб ломаются  стихи,
И теребя краснеющие мочки,
Перебираешь вновь свои грехи.

Не западает в душу вечер,
И фиолетовые небеса,
И россыпь звезд и елок свечи
Не трогают усталые глаза.

Среди  обвала тленных новостей
От режиссеров гибельных вестей
В экстазе журналистском от смертей
Среди обыденных трагедий,
Поруганной истории наследий,
Лишь образ в голове 
С экрана на стене:
Придавленный плитой
Ребенок розовый... живой.