Ночью с тридцатого апреля на первое мая шел дождь. Небо было затянуто темными тучами, нависнувшими над городом и, казалось, пророчествовавшими ему невзгоды. На крыше одиннадцатиэтажного дома, среди антенн и проводов, виднелась невысокая худая фигурка. Присмотревшись, можно было разглядеть парня лет семнадцати, слишком маленького и щуплого для своего возраста. У него были короткие светлые, почти белые волосы и странные черные глаза. Парень был одет в джинсы и майку с множеством черепов. На цепочке висле Знак Бафомета, в руке он сжимал кинжал.
Улицы города пустовали - никому не хотелось выходить из дому в такую погоду. Но парень любил дождь и любил ночь. Еще он любил бывать один. Только не сегодня.
- Эй! - крикнул он, подняв голову вверх и глядя в небо. - Слышишь, Бог! Ты можешь меня убить? Послать молнию? землетрясение? Уронить кирпич на голову? Я тебя не боюсь!
Парень вскинул руку с кинжалом и направил его острием к тучам. Крупные капли дождя били его по лицу, но парень не закрывал глаз. Расширенными зрачками он смотрел на небо и видел там бога. Бога, который был ничем.
- Да ты же мертв... - негромко и удивленно сказал парень.
Он убрал кинжал в карман джинсов и задумчиво огляделся вокруг. Порыв ветра отбросил назад его волосы. Парень почувствовал, что мир рушится. Вернее, мир, каким он привык его видеть, никогда не существовал. Почему-то парня это совсем не беспокоило. Он углубился в свои мысли и начал задавать вопросы. "Если бог мертв - то что есть жизнь?". "Если мир - ложь, то что такое истина?". Ответов не было. "Ну и что?" - улыбнулся парень, подставляя лицо под капли.
Тогда он понял. Жизнь - это он сам. А истина в том, что идет дождь. И даже если он - тоже иллюзия, это не имело никакого значения, просто потому, что парень любил дождь.