Аннотация: Ночь, Финский залив, абсент и другие способы убежать от реальности.
Запахи моря смешивались с ароматами полыни и аниса. Волны с тихим шелестом накатывали на берег, а зелёная жидкость, стекая по ложке, наполняла стеклянный... нет, не бокал - тот самый классический гранёный стакан, воспетый не одним поколением идейных алкоголиков. Не то чтобы Росянка был алкоголиком, просто реальность слишком угнетала, чтобы возвращаться в неё без крайней на то необходимости.
Артур, его новый - очередной - случайный знакомый, был свято убеждён, что если уж пить ночью на Финском заливе, то исключительно абсент. Он, в отличие от самого Росянки, всегда точно знал, чего - и кого, ага - он хочет. И вроде совсем-совсем созвучны, а такие разные - бывает же.
- Обливаешь сахар и поджигаешь, - объяснил Артур, проделывая все вышеобозначенные манипуляции. - Главное - не передержать. Почему-то мало кто готовит абсент так, как надо.
Росянке всё равно, лишь бы по мозгам шибало. В этом мире слишком много грязи, а где-то там, на дне стакана, пони и единороги, блюющие радугой. Тоже, если подумать, то ещё дерьмо. Но под алкоголем не думать проще. Нет, неправильное слово. В первую очередь - не чувствовать.
Артур смотрел на него откровенным, не допускающим двойного толкования взглядом. Росянка знал, что он видит: милого скромного светловолосого мальчика с большими небесно-голубыми глазами, ну просто цветочек. Плотоядный. Палец не клади - руки лишишься. Прозвища просто так не даются. И ведь всё-то он понимает, не обольщается, как другие. Будто насквозь его видит, будто сам из того же теста...
- Пару-тройку стаканов этой дряни, и я стану твоей Гвиневрой, - пробурчал себе под нос Росянка, отпивая немаленький глоток абсента и почти не замечая, как он обжигает горло.
- Лучше стань моим Мерлином и покажи мне чудо, - усмехнулся Артур.
- Чудеса заканчиваются, когда тебе исполняется семь и вместо игрушки ты получаешь в подарок ранец и школьную форму, - ответил Росянка. "А наутро отмываешь заблёванную новым отчимом и его дружками квартиру, и это только начало твоей "взрослой" жизни..."
Последние лучи солнца исчезли за горизонтом, и Росянка подумал, что, должно быть, на улице похолодало. Такие вещи он всегда понимал скорее мозгом, чем телом, которое казалось ему и вовсе чем-то чужеродным. Хитиновый панцирь на тонкой, мать её, душевной... Вот Артур - тот другой. Он со своим телом дружит. Спортом занимается, шмоточки из натуральной ткани носит, пледик вон прихватил, чтобы песок в задницу не лез, наверное. И спокойный такой, не ему, истеричке, чета...
- И потом, глупо ждать чудес от того, кто проводит время, напиваясь в сомнительных забегаловках, ввязываясь в драки и цепляя незнакомых парней, чтобы...
- Почувствовать себя нужным, - закончил за него Артур. - И живым. Я понимаю.
- Психоаналитик херов! - Росянка отвернулся, чтобы не показать - он знал, что совершенно не умеет скрывать эмоции, - как тот прав. - Допивай бухло, давай трахаться.
- Мы ещё о любви не поговорили, - фыркнул Артур, закусывая долькой лимона. - И о жирафах. И о зомбиапокалипсисе.
- Обожаю твою ебанутую логику...
Волны с тихим шелестом накатывали на берег, запахи моря смешивались с ароматом полыни и аниса, где-то вдалеке кричала чайка. Артур, подобравшийся ближе, обнимал Росянку за талию, и жизнь казалась в этот момент почти сносной.