Мечта. Надежда. Вера. Что же дальше?
Судьба?..

 - Судьбы-то нет... 

Куда? Зачем?
Писать? Кому? И почему не раньше?
И было б проще?

 - Кто что захотел.

А выбор? Что он? Дождь. И шум. И ветер.
На улице, не на душе. Не бред?!
Так просто все: есть штампы, есть ответы...

- "Морозы - розы", тоже мне, поэт...

А, впрочем, что с того? Судьба? Дорога?
И никого не спросишь...

 - Почему?

Ведь все устали. И вопросов много,
Тех самых, не задашь что никому.

 - Он знает все.

Я верю...

 - В чем же дело?

Но я не чувствую... Слова. А что слова?

 - С них началось все.
 
С мысли! Нет предела!

 - Ошибка.

Понимаю. Что же я?!

 - Все начинали так.

Но жизнь - не книги.
И все в твоих руках. И сам решай.
И ты один, хотя мы все едины.
Зачем писать? Что делать?

 - Угадай.

Я знаю наизусть.

 - Ну да. 

А толку? Ты улыбаешься?

 - Увы...

"Оно пройдет".
Ведь так? Твои слова?

 - Что, слышать горько?

Терять секунды жизни!

 - Твой полет...

........................

Дождь кончился. Они поют.

- Кто?

Птицы. Так хорошо...

- А радуга?

Увы.
Что, впрочем, радуга?

- Завет.

Ну да... Стучится.
Пора мне.

- Что ж, прости.

Прости и ты.