Лить кровь, кричать: Ура! -
Любимая игра
У нас, у русских.
И тысячи смертей
В глазах монгольских, узких,
Как отблеск от костра
Ненужного с утра.
Храп лошадей,
И воины Чингиз Хана
Хлебают кашу из соломенного чана,
На их клинках - звезда,
А вождь их - Блюхер,
Здесь, как всегда, рифмуется ...изда -
Сей рифмой мы наводим шухер
На города в пыли,
Чьи белые знамена
Глядятся в небо, как иконы.
И мы уже в пути.
Копытом топчем степь,
Политую слезами не наших матерей.
Тресется твердь.
Но мы смелей
Идем вперед.
Там, где победы теряют "по",
И наступают беды,
Что же нас ждет?
Ведь мы несем не крест, звезду,
И хочется сказать: Иди в ...изду!
Но слышится: Здаемся!
Орудья на земле. Напьемся!
И будем баб терзать
Небрежно,
И головы срезать
Так нежно 
Любимой шашкой -
Льется снова кровь.
Вы спросите: Где здесь любовь?
Любви здесь нет и никогда не будет.
А здесь когда-то были люди
В прекрасной сказке Ильича,
Где принято рубить сплеча,
Рассказанною мною сгоряча,
На эшафоте палача.