Ах, с чем сравнить мне цвет ее лица,
С сиянием солнца в облаках весной;
И соловьи в ветвях все без конца
Поют ей песни даже в летний зной.
Незрячий бог, кому покорен ты,
В ее глазах. Он направляет взгляды;
Купает крылья в струях чистоты,
В красе редчайшей греется отрадно.
Одним он пустит золота стрелу,
Другим шлет холод, власть его бессмертна.
Страсть накалит, натягивая лук,
Он метит в сердце милого Оберто.
|
Such colour had her face as when the sun
Shines in a watery cloud in pleasant spring;
And even as when the summer is begun
The nightingales in boughs do sit and sing,
So the blind god, whose force can no man shun
Sits in her eyes, and thence his darts doth fling;
Bathing his wings in her bright crystal streams,
And sunning them in her rare beauties beams.
In these he heads his golden-headed dart,
In those he cooleth it, and tempereth so,
He levels thence at good Oberto's heart,
And to the head he draws it in his bow. |