Отхаркнет гаубица в небо
послание к Богу.
Но небо не Голиаф, 
а артиллерийский расчет не проворней Давида.
Ура!
Вот письмецо тебе пришло, Окопная Грязь.
Пляши!
Считай, что ты бог
или причислен к лику Святых,
раз удостоился такой чести...
Чести читать чужую переписку.
Твое-то письмецо, когда еще дойдет до дома,
после перлюстраций и черных затирок?
А тут, чтоб ты не скучал, 
тебя допустили к чтению переписки великих.
Вставай!
Видишь, на том краю горизонта
чахоточную дрянь
отхаркивают в небо?
Это кадило над могилой твоей.
Вставай!
Хватит думать о чужих и своих мыслях
и вжиматься в землю!
Глубже её не будешь пока жив.
У тебя своих коротких телеграмм припасено для Бога.
А земля?
Что земля? Она тебе всегда будет пухом.
И пусть ты не Давид.
Но почта сейчас не доходит и до Него.
А, значит, у тебя есть работа.
Вылезай из окопа!
Телеграфируй Ему свое: Ура!
Авось перлюстрирует, прочтет.
А ты выживешь,
пока до Него твое "Ура" дойдет...
пока до Него твое "Ура" дойдет...
Кстати, пока ты бежишь,
отхаркивая свою свинцовую нежность и боль,
я умолчу об одном...
Я не знаю, чьё 'Ура' Он первым прочтет.