Творческий вихрь, как осознанный сон, 
в миг закружил, став душевной опорой.
С логикой слепо веду разговоры, 
искренне веря, что в рифму влюблён.

Думалось мне, что талантом блесну 
и наконец-то прельщу своё эго.
Мысль без тепла, занесённая снегом, 
не будоражит и тянет ко дну.

После удачливых опусов, пуст 
вдруг оказался багаж измышлений.
В пламени неразрешенных сомнений 
сердце сковала отчаянья грусть.

Всё, чем жилось, показалось никчемным, 
напрочь лишенным горячих идей.
Мечется разум в оскомине дней, 
дань отдавая тоске оглашенной.

Не окропив поэтический дар 
гаммой высоких сакральных иллюзий, 
творчество стало нелепой обузой, 
не обращенной в душевный пожар.

С.Разумов
11.06.2023