Никогда раньше в космосе не росли пальмы. Никогда из плодов космических пальм не делали чёрное терпкое вино, пронизанное искрами звёзд. Если я расскажу вам про свою плантацию на Фобосе, вы скажете: глупость! Скажете: это даже не вчерашний день, Глазастик, это прошлый век: пытаться всучить покупателям откровенную кустарщину под видом экзотики. Покрутите пальцем у виска и отправитесь по своим делам, прочно укрытые бронёй цинизма и индифферентности.
Ладно, скажу я вам. Да, вы правы. Не зреют на космических пальмах тяжёлые золотые плоды. Не наливаются соком под багровыми лучами далёкого солнца. Не покрываются изморозью, когда солнце скрывается за круглым боком планеты. И от этого мороза, от этого солнца они не становятся в тысячу раз слаще любых земных плодов.
Ладно, скажет вам простак Глазастик, почесав лапой в затылке. Вы умные, вы знаете, как всё должно быть устроено. Вы правы. А я дурак.