Болезнь, крепко горло стиснув,
зовёт на помощь смерть с косой.
А наш боец, с кроваво-кислым взглядом, 
Всё продолжает бить рукой, 

Смерть, медленно плывя над пустотой бескрайней,
готовится порадовать чертей.
и медленно зачёркивает имя 
в вечном списке жертв идей.

Боец, не видя своего конца,
Пытается достать  из сапога кинжал,
 который в  свой металл, впитал десятки тысяч строк
Записанных заботливой рукой.

Болезнь крепче горло давит,
и звук заточенной косы,
готовиться изрезать атмосферу тишины.

Боец, измученный в конец, 
хватает пистолет,
И правильно наметив цель.
делает самострел.

И встав на равных вместе с смертью 
Идёт с ней вровень, в ад земной.
Где для него приготовлен отдельный котёл.

И лишь на солнце ярко светит, 
Его поганая шинель, с крестом Бендеры на воротнике.