Грусть...
изливаясь словно океан, проглатывает меня,
я тону в её пучинах, порываясь воздух взять , но легкие вдыхают лишь  этот ужасный смрад.
Грусть, тоска меня съедают словно я  есть лишь еда.
Но на деле являясь творцом, я гублю себя своим же дитём.

Протыкая в мыслях сердце, и стараясь воздух пропустить, сквозь усилия вены вскрыть,
хочется душу освободить.
но становится лишь хуже ибо проткнуть не хватит духу, хватит силы лишь терпеть,
Прожигая буквой строку, слова в предложения вписав,
стремясь лишь себя проявлять, 
встречаюсь со стенкой собственной неполноценности и не приемлемости,
излившейся в моей каждодневной повседневности.

Один и тот же день и ищущий взгляд, огненных камней, 
которые пролетев атмосферу, врежутся в моё эго.
Утонув в своей скупости каждодневной,
грустью утонув и злостью закусывая на обед.
Хочется поделиться с эхом о своей тоске.

Саморазрушение личности даёт знать и хочется воду впустить в легкие
дабы не ощущать себя как такового прямо сейчас,
стремящегося лишь к написанию пустых фраз.

Пустых для миллиардов, ценных для одного,
читающего психолога, ищущего новое. Дабы дать болезни своё имя,
и войти в историю Псевдохирургии.
Хирургии души, сжигающей тело, от тоски.

Вынуть это нету сил,
как и закончить этот стих.
Хочется писать до бесконечности, раствориться в строках пустых,
Дабы придать им Божественный вид, заставить их полюбить и принять, дабы меня начали понимать.

Но как можно понять? не видя даже отблеска от души, стремящейся другое пристанище найти.
Пустые слова исковерканные рифмой, удивляют солдат, воюющих с жизнью.
Но они пусты и их очень легко забыть.
Стараясь грусть вам передать можно лишь жалость вызывать.

Дьявол и Ангел нас ждут в конце, две маски один ответ, стремящийся назначение для нас найти.
Мысли блекнут, мечты нет, тело воет, это трафарет..
 пустой жизни и Обломова в незаконченной форме, который блекнет по сравнению с ощущением,
пустоты цели и её достижению. 
Каждый вздох, даёт лишь гниль, каждый выдох, ощущение пустоты.
 Одиночество для социального животного есть мука и несоизмеримая ноша.
Изгои не бывают одни у них есть тысячи голосов внутри. И тем не менее грусть сильнейшая из них.


Нет сил, нет идей и нет сна. Вот худшая сторона.
Начнёшь говорить - окончательно  останешься один,
 ведь душа не может заткнуть уши, для этого нужны руки.
Я устал. От собственного существования в этом сознании.
У Одиночества множества голосов, и каждый словно по заклинанию, вызывает душевные терзания.

хочется биться головой, но стены нет, ибо сознание одно.
А инстинкт самосохранения не даёт, уничтожить то что есть я:
блуждающий во тьме, изгнанный из-за своих маниакальных идей,
Пустой отблеск от стекла, человек-дурак.
И просто слепец твердящий о верности своих идей.
Тот кто в конечном счёте умрет, в одиночестве опираясь на трость.