Белый снег меня слепил -
кругом голова от вьюг!
Все ж, на ощупь, я слепил
рукотворный этот глюк.

Только скульптор я плохой,
взял не тот материал.
Станет пылью и трухой
грёз моих мемориал.

Снегоочиститель-краб
в загребущие клешни
будет лапать снежных баб,
чтоб рассыпались они.

Мне бы камень, а не снег -
не был бы напрасным труд.
До чего ж короток век
зимних блажей и причуд!