Надвигалась гроза, ветер листья срывал,
 Рассыпал по земле, вдоль пустынных равнин,
 Живописец небес в вышине рисовал
 Очертания молний над пеплом руин.
 Я стоял на холме...жгучий ветер в лицо,
 И по ранам безжалостно - иглы дождя...
 А повсюду лишь мгла...за спиной - никого...
 Ни друзей, ни врагов, ни рабов, ни вождя.
 Только ветер вплетается в пряди волос,
 И по венам рекой - обжигающий лёд...
 И сжимает тоска...так умело, без слёз
 Я её принимал...но она не уйдёт.
 А в глазах - обречённость расчерченных троп,
 Распластавшихся далей безмолвный туман,
 Чьи-то чёрные когти, манящие в гроб,
 Лунный свет...и от боли я будто бы пьян.
 Нескончаемый сон и обрывки теней,
 Догорающей вечности тающий дым,
 А на вспоротом небе - осколки огней,
 Что исправно светили ни тем, ни другим.
 Затаившийся ужас покинутых стен,
 Обнажённая смерть, что подкралась, и вдруг...
 Алый опиум брызнул фонтаном из вен,
 Заливая священной росой всё вокруг...