Ветер спорит.
Крыши вот-вот сорвёт.
Сердце строит.
И это был мёд.

Стал бесстрашным
к встречной звезде полёт,
а путь окрашен
в сладостный цвет, как мёд.

И расплескался
мой мёд в чужом окне.
Он там остался,
где не хватило места мне.

Пусть даже в сотах 
никто уж не живёт.
Пусть мёд не соткан.
Но это тоже мёд!