И снова из полей багряных
Дохнуло дымной белизной,
Горячей, праздничной и злой,
Как медный звон пивных стаканов.

В полях промозглых ветер бродит,
Как тот заросший дезертир,
Что на пути  порой заходит
В разбойный нищенский трактир.

И дверь визжит на петлях ржавых,
И ловит смутных чудаков,
И сыпется вдоль черных лавок
Стук деревянных башмаков.

И некто, их безликих лиц
Касаясь, отступает в пламя - 
Как будто бы не он камнями
Сбивал их смелых белых птиц.

Как будто бы не он во сне
Подсовывал им стерв безмозглых,
Не он венчал их. И, несносный,
Не он их дразнит по весне.

...Устав от деревенских драк,
Пшенице заплетает кудри,
Зовет неведомых собак
Болотистым и теплым утром,

И давит, и печет в затылке,
И в сердце роется, как вор...
Не он свистит: "encore, encore!"
И мрачно смотрит из бутылки...