В словах твоих яд, желчь и топь презрения.
Что ж бог твой за проклятья не разит?
Ответь же, в чем узрел ты прегрешение,
За что так жаждешь душу погубить?

Неужто виновата, что красива я?
Иль потому, что запах трав люблю,
Свободна и бываю чуть спесивая?
За это ль должно предавать огню?

Ты ведьмой называешь, но невинна я.
Была... по крайней мере, до тюрьмы.
Ты ухмылялся, стоя за их спинами,
А я в глаза смотрела сатаны.

Священник... Пастырь... Божья длань... Уста его...
Так принято тебя здесь величать.
Но хочется заметить, что поистине
Похож ты на простого палача.