Снова с миром в разладе душа,
снова беглой ей быть или пленной,
снова мечется, скрыться спеша
где-нибудь на задворках вселенной.

Кто там мимо? Не сам ли Господь?
(время вспомнить Иону во чреве),
вдруг решит он меня прополоть,
отделяя пшеницу от плевел?

И придавит меня благодать,
и уста запечатают старцы,
ни о чем не смогу рассказать,
не успею ни в чем оправдаться.

Можеть быть, там у них наверху
что-нибудь вроде центра селекций,
паруса я чиню на бегу,
и латаю пробоину в сердце.

А в присяжных колдует судьба,
от ее вероломства немея,
неумело касаюсь я лба,
но креста сотворить - не умею.

Я в тени, как слепой мотылек,
прячу крылья, истертые ветром...
Ангел слушать устал и прилег,
ну, а я - похожу еще в смертных.