Когда я снова приду в порт,
и войду на территорию мною придуманную,
место, где время - это я сам,
и где меня посещают грустные, но светлые мысли,
я увижу пароход у причала и стайки матросов,
шляющихся по барам и пабам несуществующего волшебного города,
и не будет встречи, кроме встречи меня с самим собою.
В этот день, а может в эту ночь я не поднимусь
по трапу на океанский лайнер,
каждый раз приходящий под другим именем,
и что-то не произойдет, хотя, уверен, должно было бы произойти,
потому что здесь грань между сердцем и чем-то другим,
неимеющим названия, не тоньше и не толще стекла,
сквозь которое ничего невозможно разглядеть,
не разбив его вдребезги.
За кружкой пива я буду не думать ни о чем,
просто сидеть и наблюдать застывший кадр черно-белого фильма,
и пить свою тоску, переходящую во что-то осязаемое,
вроде пены в кружке и огней корабля над водою,
медленно плывущих и мерцающих в тумане наступающего утра.