Пруд, заросший белыми кувшинками,
цветущими в темной воде на фоне синего неба,
как бы хранит в себе прошлое безвозвратно ушедших дней,
и когда падающие в него листья встречаются со своим
отражением, время, равное мгновению, проходит через
порванную нить десятилетий, как огонек движется
по бикфордову шнуру, длинной в жизнь.