БЕЗ ПЯТНАДЦАТИ СМЕРТЬ

                                     Я не пытаюсь подняться туда, где время,
                                     Чуть замирает или совсем недвижно,
                                     Ведь чем поднимаешься выше, тем холоднее
                                     Дуют ветра, и дышится так сквалыжно.

                                     Я не углубляюсь в пучину константных знаний,
                                     На этих синклитах всё как-то надменно, чванно.
                                     Знания множат скорбь и огонь терзаний,
                                     Знания душат искренность (как не странно).

                                     И вот я иду...вдоль узоров оград и веток,
                                     Вижу кладбище: девочка поправляет дреды,
                                     Мимо глупых примет, суеверий и чёрных меток,
                                     Грёзы о мире для всех разменяв на беды.

                                     Снова тайнопись строк, и в конце болевая точка -
                                     Вонзается так, что кровоточит бумага,
                                     А вместе с ней - сердце, в сердце кто-то вонзил заточку,
                                     Без пятнадцати смерть. И до неба... осталось полшага...