Аннотация: Когда писалась "Иллюзия обмана", и друзья, читавшие первые главы романа, сетовали по поводу гибели любимых героев, пришлось взглянуть на себя со стороны)
ЧАША СИЯ
(комментарий к главе)
Нынче ведь как: либо аффтар жжот, либо он должон выпить иаду - tertium non datur. .
Яду не хочется. Хочется жечь - потому что "глаголом сердца людей". А для этого всенепременнейше нужно убить героя. На худой конец, второстепенного. Но лучше - главного. А самый цимес - любимого. Что делать - закон жанра. Хлебом и даже семью хлебами народ не накормишь. Не потому, что не хватит, а просто всем гамбургер или бык-в-тесте подавай. Зрелищами все уже пресыщены. Вот и требуют живой кровушки... На Тёмные времена потянуло, знаете ли... Прям, токсикоз какой-то. Но что делать? Клиент... ах, пардон-пардон! - читатель всегда прав.
И вот уже я, уливаясь слезами, точу нож. Потом вдумчиво выбираю жертву. Этот мелковат. Этот сам кого угодно угробит. Потом догонит и ещё добавит. Ага, вот он, лапочка! Юн, прекрасен и наивен. Yess! А он смотрит ясными очами и мечтает мир изменить...
Ладно, ползу на кухню за сто восьмой чашкой кофе. Чашку мыть влом. Фиг с ним, попью с пылью. Благо, что не с алмазной, а просто с осадком.
Испимши кофею, возвращаюсь к рукописи в тайной надежде, что может быть моего мальчика для битья уже замочил какой-нибудь злодей. Щазз! Они у меня во время музыкальной паузы все стали не просто белыми и пушистыми, а розовенькими. И Swarowski откель только можно торчат. Смертоубийство опять приходится отложить - потому что такая приторная гламурня в глотку не лезет. Привычно беру чёрную краску. Еле отыскиваю среди всеобщего благолепия своего страдальца. С удовольствием мазюкаю. Получается изумительно - становится мой голубчик чёрненьким и страшненьким. А вот это, как раз самое то! Пусть теперь дрова ломает. Мучается. Кается. Душу восстанавливает.
- Восстановил? - спрашиваю.
Он растерянно озирается, пытаясь понять откуда вопрос.
- Да, я это. Аффтар!
- И что?
- Дрова, - говорю. - ломал?
- Ломал!
- Душу терял?
- Терял...
- Нашёл?
- Ну... вроде как... - томимый нехорошими предчувствиями, мой герой пытается говорить бодро и с улыбкой...
- Убивать буду. - тем же тоном предупреждаю я.
- Это я понял! - отвечает Герой, гордо поднимая голову...
... вот и всё...
Все довольны: герой погиб, как Настоящий Герой, редакторы подсчитывают завтрашнюю прибыль, критики верещат от восторга, а читатели писают в тапки кипятком и строчат мне страдальческие послания на тему: "Зачем же его так?"
В общем, полный триумф!
Отчего же рука сама по себе шарит по дальней полочке в поисках пузырька, оставшегося ещё с прошлой книги?