Отец, я достойна меча - не с прялкой сидеть средь подруг.
Ты, гневаясь, часто кричал: "Не сын, а девчонка!.." - Но вдруг...

Пришла в наши рощи война, угнали разбоем стада,
Чужие кричат племена - грозит, окружая,  орда!

Редеют отряды в боях; пылают деревни, трава...
Я глубже упрятала страх и вдаль повела караван.

На остров дошли без потерь три сотни детей, матерей -
Там замка замшелого твердь... А я возвратилась скорей!

Своих не нашла - полегли, а кто потрусливей - сбежал...
Изрубленный мальчик в пыли... И ты - в правой меч... И кинжал,

Торчащий в груди, будто крест, над залитой кровью стернёй...
Вороны пируют окрест,  и запах от трупов дурной!

С трудом  из остывшей руки  я вырвала траурный меч:
Пусть сон потеряют враги - могу их в ночи подстеречь!

Отец, я достойна меча: ему не ржаветь на стене -
Убийцам пора отвечать - клинку в жаркой сече звенеть!