Он нищ, как горная порода,
В надежде лишь, на чудеса.
Зачем ему нужна свобода?
Ему б скорей, на небеса...

Где виден месяц лучезарный,
И райских птичек голоса:
Пускай поэт он и бездарный,
Его приемлет-пустота!