Хранится в благостной печали,
Поэта мощный фолиант.
Как буд-то в золотой оправе:
Впрессован в перстень бриллиант!

Там мысли праведной не спится,
Где труд философа затих.
Потомков заставляет биться,
Творца великого триптих!

Так наша жизнь мстит героям,
Приверженцам стола с пером:
Где древнеримским галеоном,
Мы от Плутарха отстаём!

Престолы Бога, берег странный,
В любви печаль свою храня:
Пусть даже чувства и обманны,
Потомки, не простят меня!