Мой гений, не рождён в покое,
Средь разума, любви и грёз.
Не выпестован я в левкое,
И не встречал нигде берёз.
В каморке утлой-прозябая,
Где хроник, пьяница-отец,
Меня там бил, не понимая,
Что уготовил мне ......!

Однако, я не взбаламутил,
Став волю в разум направлять,
Когда же сам себе наскучил,
Спокойно сел стихи писать!