О своих стихах - 2 

И что за странная натура, 
Себя понять я не могу,
Пишу стихи - одна халтура,
Но я без них не проживу.

Мне хочется сказать о многом 
И выплеснуть свое нутро -
А той ли я иду дорогой
И это ль в жизни мне дано?

Быть может, в жизни все иначе 
Мне предначертано судьбой
И случай тут не тот, тем паче, 
Поэзия - путь роковой.

Они, поэты, не от мира,
Витают где-то в облаках,
Плевать хотели на кумиров, 
С собою часто на ножах.

Однако, все они от Бога, 
И все витают в мире грёз,
И все идут своей дорогой, 
И проливают море слёз.

И я к ним, кажется, собрался,
Две сотни написал стихов,
Но как бы сильно не старался,
Писать красиво не готов.

О чем пишу и сам не знаю,
Любви тематика сложна,
Порой себя не понимаю -
С какого я пишу рожна.

Терзанья душу гложут страстно,
Я разрываюсь пополам.
Себе я говорю: "Напрасно  
Не досыпаю по ночам".

А, может, бросить и остаться 
С одним желаньем дослужить,
И службе полностью отдаться, 
И со стихами не дружить.


Но нет, себя не пересилить,
Писать не брошу никогда.
Мне рифму только бы осилить,
А службу бросить навсегда.
15.04.1995г.