Мои струны над всем миром растянулись словно паутина, 
Кто же потревожит их? Какую я мелодию сыграю для него? 
Знаю я: могу поведать я ему об одном всего - 
Лишь о том, как страшна каждая моя Вина, 
Что людям глупым дарована была. 

Мои ноты кровью перепачканы целиком, 
Чья это кровь, что столь красна? 
Какой же сказ он услышит от меня? 
Только лишь о том, как красива каждая Истина моя, 
Из тех, что людьми жадными украдена. 

Ещё одна история поведает о том, 
Как созданы были столь тщедушные создания, 
Имевшие изначально лишь облик мой. 
Если же речь про это уж зашла, 
То, возможно, стоит все истории и мелодию, 
Объединить в одну музыку священную? 
Она поведает о Плоти, познавшей Удовольствия и Боль, 
Также будет Разум, что Лгать приучен, 
Но, иногда, в издёвку Правду говоря, 
После этого Плоть получила Суть, 
Что всем так Ненавистна и Любима, 
Завершив же прежнее - Душу впихнули туда, 
В тот же миг Страхом наполнилась она, 
Однако где-то глубоко на дне зреют семена Отваги, 
Когда уже готов был человек, он, внезапно, Тень отбросил, 
Та была Безумием полна, 
Хотя, как ни странно, была в ней также Логика. 

Взглянув на творенье "рук" своих, 
Музыкант умилился весьма, 
Пустив эти существа, что "людьми" назваться предпочли, 
В тот мир, что создала его сестра.