- Группа, внимание! Доложить готовность к десантированию.
- Топографирование точки сброса проведено. Замечаний нет.
- Каналы связи подключены. Сигнал устойчивый. Полоса в пределах нормы.
- Сорок секунд!
- Боекомплект загружен. Системы вооружения проверены. Замечаний нет.
- Пульс, давление, общее состояние - в пределах нормы. Замечаний нет.
- Двадцать секунд!
- Системы юстировки задействованы. Прикрытие активировано. Точки эвакуации подготовлены.
- Внимание!
- Три, две, одна...
- Первый - пошёл!
***
Мне повезло - я остался жив. Мне не повезло - группу накрыли, и я остался один.
Теперь моя задача проста, как мычание. В той скале - дыра. Через неё можно выйти из котловины. И оторваться от преследования. Удаление - пятьсот. Половину этих метров я уже прошёл. Осталось чуть-чуть. Совсем немного. Два рожка, и три гранаты. Нож. Это надёжно, и тихо. Но тихо уже не получается. Вокруг гремит, и трассеры указывают дорогу, ходить которой не надо. Стоять - тоже.
Осталось чуть-чуть. Совсем немного. Пот не заливает глаза, он давно расползся по телу, плотно облепив его грубой шкурой камуфляжа. Это не хорошо, и не плохо. Это данность, которая не мешает двигаться.
Я расчетливо скольжу среди валунов, подспудно ощущая себя холодной змеёй, берущей пробы воздуха пересыхающим языком. И - самим языком, мгновенно слизывающим информацию с воздуха, раскалённого трассерами. Туда, где я был секунду назад, несутся хвосты маленьких комет. Я им рад: они дают нужную информацию.
Щёлкнувшая чека отлетает в сторону, и у меня остаётся две гранаты. И три секунды, которые надо переждать. До их огневой пятнадцать, разлёт осколков - двести, до моей промокшей шкуры - пятнадцать.
Визга маленьких квадратиков неслышно. Его перекрывает грохот взрыва, страшно оттенённый жутким воплем отошедших в небеса ребят. Меня это не задевает, и совесть не будит. Её сейчас нет. Вся осталась там, позади. Я слышу вопль, вижу то, что вместе с дымом взлетает над камнями, и радуюсь, что не промахнулся. На моём пути становится двумя стволами меньше. А пещера - десятью метрами ближе.
Рывок заячьей скидкой, и она становится ещё ближе. Ненамного. На полпути приходится волчком катиться в сторону, и - чуть назад. Чтобы успеть вырваться из-под фонтанчиков, накрывших место падения моих рёбер на острые камни. Камуфляж держит их, передавая костям лишь глухие удары соприкосновения.
Боковое зрение сняло точку выстрела. Инстинкт выдал направление. У разума не осталось времени, чтобы вмешаться. К счастью. Он медлителен. Всё пробует на вкус. Пытается разобраться, что приемлемо, что - нет. Неприемлем он. Он стратег. Здесь - тактика. Выживания. И потому две коротких отсечки уходят в цель на инстинкте. Он надёжен. Крик, скручивающийся в замирающий вой, подтверждает это.
Бухгалтер, в дальнем уголке мозга, ставит ещё одну галочку в графе 'безвозвратные потери'. Скоро туда попаду и я. Бухгалтер подсчитал эту вероятность с минимальной долей погрешности. Я верю. И потею не только от напряженной гонки по камням, и корням, вывороченным их снарядами.
Я не герой. Мне очень страшно. Но я должен выйти на эту дыру в скале. И я на неё выйду. По камням, по корням, по трупам. По живым? И по ним - тоже. Мне надо туда. И я там буду. На гоноре, наглости, нахрапе - не важно, на чём именно. Мне нужно туда. Это правда войны, у которой нет правды. Здесь сплошная ложь о том, что можно выиграть. Но выигрывает тот, кто умеет врать лучше других.
Трасса проходит впритирку к шлему, звонко щёлкнув по нему единственной пулей. Я ору предсмертным криком, вскидывая ствол к небесам, и, хрипя, валюсь оземь. Стрелок довольной физиономией засвечивается над валуном, из-за которого дырявил мою глупую морду. И кровавым цветком раскрывает свою. Война - искусство обмана. В этот раз он удался мне.
Новым рывком ухожу дальше. И ближе. Чёрная дыра в скале уже рядом. Я начинаю питать иллюзию, что осталось совсем чуть-чуть. Ещё немного, и этот кошмар будет позади. Но позади остаётся лишь пройденная заячьими прыжками территория врага. А впереди - не зачищенный враг, живым которому я не нужен.
Это понимание скручивает холодным жгутом, выбивающим из сознания волю к движению вперёд. Оставляет лишь жажду всем телом вбиться в незыблемые валуны, снисходительно поплёвывающие на крохотное визгливое железо. Инстинкт в зародыше давит подлое желание. Он надёжен, и знает грань, на которой можно выжить. Ему нельзя мешать - надо слушать.
Змеёй скольжу между валунами, нырком ухожу под корни, снова извиваюсь среди валунов... ещё чуть-чуть. Вот сейчас...
Это едва не губит: из-за грохота не успеваю понять, что ствол работает в метре от моей, страхом тупеющей, башки... И вываливаюсь прямо на огневую. Сегодня Господь бережет мою голову, даря стрелку лишнюю секунду на изумление.
Её хватает.
И парень хватает ртом воздух, которого у него осталось лишь на пару секунд.
А я быстро выдергиваю из чужого подсумка свежие магазины.
Это неописуемое богатство, означающее, что теперь можно не отказывать себе ни в чём. Осталась лишь сотня метров. А у меня четыре магазина, и три гранаты. И я уже непобедим. Если удастся сохранить башку в неприкосновенности. И - холоде.
Но мне, почему-то, страшно так, что мозги кипят чайником, забытым на плите. Они требуют вот сейчас, немедленно, встать в рост, и, паля от бедра, нахрапом пройти оставшиеся метры. Их ведь всего-то чуть-чуть! Вон она, проклятая дыра - рукой подать.
Инстинкт спасает - отшвыривает мозги, со всем, что им принадлежит, в ближайшую расщелину, выдёргивая из-под визжащего металла, плотными граблями прошедшегося по захваченной позиции.
Снова верчусь ужом. Избитое тело деревенеет, оставаясь безразличным к тычкам камней, работая механизмом, получившим единственную задачу - дойти.
Они бьют с двух стволов. Это радует. Пусть тратят дорогие секунды на опустошение магазинов. Я извиваюсь между корней, а подсознание считает... У первого магазин на исходе... У второго кончится чуть позже...
Автомат первого клацнул затвором, откидывающим последнюю гильзу...
Второй дотягивает...
Первый сбрасывает магазин, и выхватывает из зажима свежий.
Второй дотянул.
Рывок от спасительных корней. Короткие очереди. Прыжок в сторону. Секундная задержка, для накачки крови кислородом. Обломок ветки - в небо. Сканирование направления выстрела. Хлопок подствольника.
Боковое зрение успевает зацепить вспышку справа. Подсознание сохраняет образ реальности, рванувшейся за ближайший валун. С ходу - короткую цепочку маленьких бесенят, зло вскинувших по валуну пыльные фонтанчики. Вскрик. Парень якобы 'отошёл'.
Не верю.
Щелчок чеки - задержка в длиннющую секунду, чтобы не успел перехватить и - 'подарок' сволочи. Чтобы не придурялся.
Их становится всё больше. Это иллюзия уставшего мозга, постепенно начинающего утрачивать чувство опасности. Их становится всё больше, но они перестают быть страшными. Мишени не опасны. В них просто надо вовремя попадать. И бежать дальше. Как на учениях.
Перед глазами возникает ёрзающая нетерпением спина, прикрытая рубчатыми каблуками тяжёлых ботинок. Короткая очередь. Подошвы конвульсивно взлетают. В стремительно разваливающемся шлеме видны остатки рожи, искажённой жуткой гримасой.
Я успеваю охватить взглядом мертвеющие глаза, и валю картинку в архив памяти, чтобы сомнениями не давила волю к жизни. Картинки собираются горкой, и начинают выпирать наружу. Я утаптываю их, с яростным хрустом давя каблуками самые настырные. Они трещат, и разлетаются осколками по артериям, грозя напрочь забить каменеющее сердце. Я уже не боюсь. Мозг отвердел, и больше не воспринимает эмоции. Он принял правила игры, и готов к той реальности, в которую его окунули. Готов к бою. Готов убивать.
Чтобы выжить.
Дыра пещеры нависает над головой. Осталась всего пара метров. Совсем чуть-чуть, и кошмар будет позади...
Но на пути возникает сволочь, с полным магазином в ещё неостывшем стволе. Она понимает, голые руки - не аргумент! И знает - эта грязная, оборванная обезьяна сейчас пополнит список его трофеев!
Жуткая злоба затирает осознание несправедливости конца жизни. Я даже не успеваю понять, что хруст шейного позвонка, дело именно моих рук. Просто отшвыриваю этот мешок в сторону, и ныряю в спасительную темноту холодной пещеры.
***
Темнота начинает сереть, наливаться мягким светом, и затуманенным от усталости мозгом я, наконец, осознаю свою ошибку.
Нельзя сломя голову лезть в темноту пещеры...
Н-Е-Л-Ь-З-Я!!!
Теперь руки намертво привязаны широкими ремнями к чему-то монолитному. А в поле зрения ещё не сфокусированных глаз, медленно проявляется очередная рожа...
Вместе с её гримасой приходит осознание, что если вот прямо сейчас не порвать ремни, то действительно наступит конец. Всем телом кидаюсь вперёд. Это ничего не даёт: ноги тоже привязаны к монолиту.
А рожа, на самой грани восприятия мозга, гулко растягивая слова, требовательно начинает что-то из меня вытягивать. Я не реагирую - расшевеливаю ремни. Они становятся чуть податливее... Чуть эластичнее... Вот сейчас... Ещё немного...
Рвусь вперёд, чтобы добраться до хрустящего позвонка тонкой шеи... Ремни отбрасывают назад, и от злости я начинаю беситься до пены из перекошенного рта!
'Спокойно... спокойно... Всё позади. Успокойтесь'.
Что он лепечет? При чём здесь спокойствие? Нужна злость, и гипердоза адреналина, чтобы сдёрнуть ремни, и свернуть поганую шею!
'Спокойно... спокойно...' - глупо продолжает он идиотскую мантру.
Пелена с глаз окончательно сползает, и я начинаю понимать, что сижу в центре давно откуда-то знакомого помещения. Трассеры мигающих индикаторов, ряды мониторов, белые халаты, и сочувствующие взгляды...
Тягуче, словно через перенасыщенный кисель, в мозг ввинчивается осознание - кто я, и - где я.
- Спокойно... спокойно... - всё повторяет, и повторяет этот заведённый, а я начинаю чувствовать уже не злость - раздражение.
- Всё, Эдвин! - устало говорю, почему-то охрипшим голосом. - Я вернулся, и успокоился. Можете развязывать.
- Кто вы? - вместо ответа, задаёт он контрольный вопрос.
- Виктор Дэйнин. - Отвечаю предельно чётко. - И убивать вас я не буду.
- Да! - соглашается он, по одному расстёгивая ремни. - Теперь действительно всё в порядке. Хотите кофе?
- Нет! - мотаю уставшей головой. - Сначала душ. И свежее бельё - не могу больше жить в этом липком коконе.
Разминая затёкшие конечности, встаю, и иду вслед за Эдвином, показывающим дорогу в душевые. Я много раз бывал в этой лаборатории, но почему-то не знал, где они расположены.
Эдвин любезно распахивает дверь:
- Бельё сейчас принесут. Я пока сварю кофе. Он вам понадобится, поверьте.
- Верю! - киваю я, сдирая мокрый комбинезон. - И если, в придачу к кофе, вы найдёте большой стакан коньяка, буду особенно благодарен.
- Найду! - усмехается он понимающе. - Все, опробовавшие систему первый раз, идут именно по этому алгоритму: душ, стакан, кофе. И никогда - по-другому!
Он скрывается, а я, залезая под обжигающе тугие струи ледяной воды, думаю: - 'Я подпишу акт о приемке. И положу конец спорам членов комиссии. Я начальник Академии, и каждого курсанта пропущу через этот тренажёр. Каждого! Пусть на собственной шкуре испытают, что в реале чувствуют пластмассовые солдатики. Те самые, которых они с лёгкостью расставляют на макетах театра боевых действий. Пусть увидят, как выглядит война не с командного пункта. Пусть хотя бы раз побывают в шкуре солдата, идущего по стрелкам, нарисованным на штабных картах. Пусть знают! И думают о ʺпластмассовых солдатахʺ, когда рисуют эти стрелки...'.