Румянцев Евгений Игоревич : другие произведения.

Оффлайнер

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Сколько-то лет назад у меня был День-без-Связи.
    Отрубился интернет. Звонки и смски не доходили.
    Я гулял по безлюдному осеннему городу, и в голове начали появляться первые мысли:
    "Мир попал в сеть. Точнее, в Сеть. И есть человек - а может, сколько-то людей, которые Сеть отрицают..."
    До сих пор не дописал, хотя сюжет продуман до конца.

   NN - Введение 01.
   Эта книга получилась неожиданно. Точнее сказать, у меня были некоторые наброски, но я сам от себя не ожидал, что возьмусь их разрабатывать, и что в конечном итоге что-то получится. "Оффлайнер" - один из моих первых крупных литературных опытов, и уж точно несет пальму первенства в моих попытках создать что-то не фэнтезийное. Лично я называю "Оффлайнера" киберпанковым романом. Его мир - мир доведенного до абсурда интернет-безумия, по духу достаточно близкий небезызвестной "Матрице". Мировая общественность решила все свои проблемы, послав к чертям религию, политику, войны, половые и расовые споры - люди ушли в Сеть, где можно быть тем, кем тебе хочется. Люди все еще могут жить в разваливающейся реальности, но им этого не нужно. Но такова только видимая сторона действительности. Сеть сделала каждого пользователя эдаким богом в миниатюре - можно творить все, что только придет в голову в рамках своей фантазии. Впрочем, фантазии у большинства людей достаточно примитивны и представляют собой простейшие пороки, приятно раздражающие органы чувств - за двести с гаком лет, прошедших с нашего с вами времени, они занимались усиленной деградацией, превращаясь в общество не скованных лишними мыслями потребителей. В обществе таких сонных улиток единственный активный человек способен получить все. Главное, чтобы пользователи Сети не задумывались над тем, кто ее, Сеть, контролирует, на кого они невольно работают.
   Эта книга появилась не на голом месте - я лишь раздул до вполне возможного максимума то, что может случиться уже через несколько поколений. Обычно авторы пишут подобным книгам пафосные описания: "книга-предупреждение", "люди, задумайтесь, пока не поздно!"... Я не буду делать этой распространенной ошибки. Я хочу, чтобы каждый, кто прочитает этот текст сделал из него свои выводы и мысли, и вовсе не обязательно на тему грядущего интернет-апокалипсиса. Дам одну из мыслей, которые я пытался вложить в этот текст - уважаемый читатель, подумайте, чем вы живете. Не захотите ли стать таким всемогущим реализатором своих фантазий, если вдруг появится подобная возможность, или у вас все-таки есть что-то в реальном мире, что вас здесь задержит? Есть ли у вас что-то, чем можно наполнить пустую чашу жизни?
   Остальное извольте додумать сами. Я же прощаюсь с вами до послесловия.

Искренне ваш, Евгений Дейхант

  
   ## - Intro 02.
   Let`s forget your official name,
   Now you can call yourself as Dictator
   Start a page, make your own empire
   An appoint yourself moderator
   Kill the outs, ban the rebels ,destroy everyone
   Who presumes to defy your commands
   No need to come back to your natural life
   Being highlord to digital lands
  
   Do you want to be cool and be high?
   Do you dream to be touching the sky?
   Do you lack for the smell of the win?
   Do you like to be able to fly?
   So put on your digital skin!
   (Mechanical Poet - Digital Skin (from "Ghouls EP"))Глава первая. Ruin Life.
  
   User(s): kiven36468325. Date: 24.09.2329, 11:20. Place: Town5.
  
   Рассказ будет долгим, потому что сейчас я уже сам не помню, с чего же все это началось. Хотя здесь может быть не одна и не две, а целое море точек зрения на этот вопрос. Чтобы было легче понять, о чем я собираюсь вести речь, пожалуй, стоит рассказать о том, в каком виде был мир на момент начала этой истории. Если говорить обычным человеческим языком, то наш мир попался в сеть. Точнее, в Сеть. Подробнее? Извольте.
   Сейчас я закрою глаза и представлю тот самый день, с которого эта история властно вмешалась в мою собственную жизнь - так мне будет легче. Итак, я вижу, как это было.
   На дворе раскинулся все тот же тихий двадцать третий век, что и сейчас. Точно также стоят города, между ними растянулись магистрали, железные дороги и пути монорельсов. Есть аэропорты и аэровокзалы, есть пристани, но вот забавный парадокс - при них нет транспорта, ради которого они построены. Корабли давно проржавели насквозь и затонули - большую часть в пятидесятых годах выудили и переправили-таки в Большой Отстойник, но отнюдь не все. Та же ситуация с автобусами, монорельсами, поездами, самолетами - всем более или менее общественным транспортом. Транспортные средства теперь, в отличие от двадцать второго века, бывают только личные (очень мало у кого - за ненадобностью) и служебные (пожарная служба, медицинская служба, электрическая служба, провайдерская служба). Кроме того, полагаю, человека из двадцать первого века, попади он нечаянно в наше современное общество, глубоко шокировала бы планировка городов. Девяносто девять процентов городских зданий - жилые. Нет тех милых устаревших зданий, которые называли "универсамами", "музеями", "церквями", "университетами", "дискотеками", "кафе". Хотя нет, кафе у нас все-таки еще есть.
   Гексанет-кафе. Вот главное отличие нашего времени от прошлого века. Сеть. Наше благословение, наша радость, опиум для нашего народа. Она теперь везде. Я читал старые книги, которые принес с Запретной Территории на месте бывшей центральной библиотеки, листал альбомы со старинными фотографиями. Когда-то все было иначе, и, на мой взгляд, куда лучше. Разумнее. В те светлые (на мой взгляд) времена еще не было технологии гексо-сети. Тогда был макронет, скадонет и их предшественник - старичок интернет. В наше время человека, заставшего интернет, уже не встретить. Да и зубры, помнящие ту же скадо, уже почти перевелись. Это легко обьяснить - у нас сейчас век высоких технологий, старые никому не нужны и не интересны. Сквозь века прошло только слово "Сеть" - именно так, с большой буквы. Слово, обозначающее сложную совокупность информации, устройств, на которых она хранится, людей, которые с ней работают. В наше время многие уже считают, что Сеть была всегда - неважно, в каком виде. Сеть - синоним всемогущества и почти что вседозволенности. Так стоит ли удивляться тому, что люди забросили религию и стали искать утешения в электронном мире? В наше время Сеть - это все. Когда в мире появляется новый человек, на него заводится досье пользователя. В восемь лет ребенка уже подключают к Сети, правда, пока что через обучающие фильтры. Эти забавные программы закрывают доступ на развлекательные ресурсы Сети до тех пор, пока юный пользователь не пройдет тест по какой-то там хитрой учебной программе. Учебные ресурсы и кибер-библиотеки при этом, ясное дело, открыты. Поисковые функции, правда, отключены, но при всем желании не провозишься дольше десяти-двенадцати минут, подыскивая ответы на тест. В двенадцать лет дается финальный тест - состоящий из целых четырнадцати страниц вопросов (доступ к библиотекам никто не отменял). Прошедший его ребенок становится совершеннолетним - ему выдается полный допуск ко всем ресурсам Сети, кроме секретных и корптайных, он получает личный счет в ГумаСтандБанке. Угодливая система социального обустройства тут же выдает список вакансий, на которые новоявленный взрослый может претендовать по результатам тестирования. Он начинает работать (хотя мне трудно называть то, что они делают, работой), зарабатывать деньги, идущие на тот самый виртуальный счет. Виртуальными деньгами он расплачивается за все, необходимое для реальной жизни, но большая часть прибыли идет опять же в виртуальность. На ненастоящие предметы, на нарисованную одежду, на развитие возможностей виртуального эго человека в "Копии Мира". Собственно, на этом моменте о человеке можно забывать, как о личности. В этот момент все люди - ну за совсем уж единичными исключениями - становятся крохотными песчинками, терабайтами информации, которая в свое время является, как я уже говорил, частью понятия Сети.
   Сетерожденные. Сетеживущие. Сетемертвые. Все они - те, кто день и ночь сидят за компьютерами, кто гасит усталость стимуляторами, чтобы не пропустить событие, которого никогда не произойдет взаправду, кто выбивает на клавиатуре по тысяче знаков в минуту шестьдесят минут в час, двадцать четыре часа в сутки с ничтожными перерывами на прием пищи (в эти моменты скорость печати у них падает до четырехсот знаков в минуту - приходится работать одной рукой, вторая занята набиванием рта пищей) - все они люди Сети. Ее жрецы и ее почитатели. Ее властители и ее слуги. Ушедшие с головой в виртуальность, чтобы более оттуда не возвращаться.
   А вот мне не повезло быть таким. Хотя я сам напротив считаю, что как раз очень повезло. Так или иначе, в то утро, когда большая часть населения земного шара увлеченно уткнулась в свои мониторы (как, впрочем, и во все предыдущие утра этого века, полагаю), я проснулся от крайне неудобного ощущения. Это всего лишь сообщил о своей окончательной кончине моей любимый старенький диванчик. Он уже много лет не раскладывался - нехитрый механизм проржавел, ведь машинного масла в наши времена не достать - а теперь еще и обивка дорвалась. Словом, я проснулся из-за того, что мне в бок крайне панибратски впилась прорвавшая синтерол и ткань обивки пружина. Некоторое время я еще упрямо ерзал по ней, надеясь, что удастся запихать распоясавшийся стальной завиток обратно, но, в конце концов, пришлось сдаться. С недовольным ворчанием я поднялся и пополз в ванную комнату, чтобы хоть как-то придти в себя. Горячей воды опять не было, но оно и к лучшему - пригоршня холодной приводит в чувство куда лучше. От воды на губах остался противный металлический привкус - похоже, опять какие-то ржавые обломки набились в очиститель коллектора. Надо будет отправить сообщение на форум города, может быть, тогда высокооплачиваемые работники Конторы Городского Жизнеобеспечения соизволят выбраться из удобных рабочих кресел и выполнить свои обязанности вместо того, чтобы сидеть по чатам и резаться в сетевые игрушки. Но чтобы отправить сообщение, придется идти в пресловутое гексанет-кафе...
   Что ж, похоже, здесь уже ничего не поделаешь. Придется выходить из дома. А для этого придется привести себя в порядок... Ничего не могу с собой поделать - мой отец, такой же ортодоксальный оффлайнер, как и я сам, с молодых лет приучил меня к порядку. Если собираешься выходить на улицу, нужно непременно привести себя в божеский вид - умыться, побриться, одеть насколько это возможно чистую и выглаженную одежду, ну и тому подобные мелкие детали, считающиеся правилами хорошего тона при походе в людные места. Подобных местечек не существует уже давно, но ставшее привычкой отцовское наставление мне из себя уже не вытравить. Да и не хочу я от него избавляться - чистым и выбритым быть куда приятнее. Доказано мной. Так что я отправился на кухню, чтобы поставить чайник. На кухне было сыровато - видимо, ночью все же прошел дождь, и через обрушенный фрагмент потолка немалая толика осадков попала прямиком в мои апартаменты. Впрочем, к той части дождевой воды, которая угодила в установленный специально для нее фильтр, у меня не было ни малейших претензий, а лужу на полу недолго и вытереть. Набрав из фильтра воды, я принялся шаманить. Чайник у меня был и вовсе допотопный - примитивный нагревательный элемент встроен прямо в стенку камеры для воды, а снаружи от него идет шнур, который требуется подключить к источнику электричества. Как и во всех заброшенных домах Старого Города, проводка моего обиталища дышит на ладан, поэтому каждое утро перед тем, как включить чайник в розетку, я минуты три трачу на то, чтобы пошептать над розеткой ругательства и непременно раз десять проклинаю Герберта Уайтфилда, генерального директора корпорации "ГексоНет". Сия нехитрая схема сработала и на сей раз - при включении архаичного электроприбора что-то внутри розетки заискрило, зашипело, но тем и ограничилось. Минут через десять чайник начал подавать признаки жизни, а еще через семь довел вверенную ему воду до кондиции, годящейся равно как для использования в бритвенных операциях, так и для заварки чая. Я собирался воспользоваться обеими возможностями, но решил делать все по порядку - то есть сначала следовало бы покончить с бритьем. У мужчин-сетевиков бритье совсем простая и неприметная процедура - они просто подключают специальную подставку, настроенную под форму выбриваемого подбородка, к компьютеру через бытовой разъем, и уже через несколько мгновений от щетины у них не остается и следа. У нас, оффлайнеров, это настоящий процесс...
   ... Стоп-стоп-стоп! Я же не рассказал самого главного. Я уже дважды упомянул выражение "оффлайнер", но совершил непростительную ошибку, не рассказав о нем подробнее. Сейчас я исправлю эту ошибку. Итак, кто же такие оффлайнеры? Это слово происходит от старинного выражения off-line, то есть "не на линии". Говорят, что когда-то к тем старинным аналогам современного гекса подсоединялись по проводам. Их и называли линиями. То есть, выражение "офф-лайн" подразумевает, что человек "не в Сети". В общем-то, этим все сказано. Во все времена были те, кто не соглашался с основной массой людей. Отступники, изгои, еретики - у них было много названий. В век развитых информационных технологий такими изгоями-еретиками-отступниками стали люди, не пожелавшие связывать свою жизнь с Сетью.
   "Мы хотим жить в реальном мире, а не в сладких грезах, за которыми человечество постепенно деградирует до состояния шимпанзе, которая отличает кнопки на клавиатуре по результату нажатия - дадут ей банан или подзатыльник", - так говорил мифический Первый Оффлайнер. - "Люди должны нести высокое бремя собственного разума в любой ситуации, через любой искус и сквозь любые препятствия".
   Эту аксиому меня когда-то заставили выучить наизусть. Но я не возражал по одной простой причине - мне еще и разъяснили ее смысл, каждое непонятное мне на тот момент слово. Эта фраза была одним из уроков, бесчисленных настоящих уроков моего детства. Так уж у нас, у оффлайнеров заведено - своих детей мы учим сами, как считаем нужным, но стараемся передать большую часть того, что знаем сами. Мы не доверяем этого компьютерам, где можно взять готовый ответ на вопрос из библиотеки общего доступа. Мы заставляем себя думать. В наше время это считают старомодным - за людей думают компьютеры. Но мы считаем, что в старомодности есть свои плюсы. Например, легко привести в качестве примера наше жилье. Почему все оффлайнеры живут именно в Старом Городе, в полуразвалившихся домах, вместо того, чтобы переехать в Новый, в бесплатно предоставляемые всем желающим стандартные жилые помещения, построенные из практически неразрушимой пластопены?
   А вы эти "помещения" видели? Для их названия выбрано очень удачное слово - это не дом, не квартира, не комната - это именно помещение. Крохотная комнатушка представляет собой пластопеновую коробку размером три с половиной на три с половиной метра. Это помещение - настоящее чудо минимизации: в ней умещается то, на что лично у меня уходит четыре комнаты. Большую часть комнаты занимает терминальный стол - по сути, это высокий системный блок компьютера и мини-трансформатор, на которых лежит массивная столешница, уставленная компьютерной периферией. Перед столом стоит стандартное кресло-трансформер фирмы "Гезон" - путем несложных манипуляций его можно превратить в кровать. Правая стена, примыкающая к столу - опять же чудо техники, в нее встроен пневмоприемник, через который приходят капсулы с едой и мелкими покупками, а также платяной шкаф с несколькими бесформенными выходными костюмами (любой размер - нужно только подогнать его по вашей фигуре с помощью специальных ремешков, в изобилии разбросанных по всему одеянию). У левой стены пол идет слегка под уклон, и, к тому же, сделан из непромокаемого материала - здесь расположены ванна и туалет. Стены и потолок - не крашенные, не беленые, природного пластопенового розово-серого оттенка. Лично меня передергивает от отвращения каждый раз, когда я не то что вижу - даже когда думаю об этом гимне экономии и эргономике, именуемом "стандартным жилым помещением". Нет, ни за что я не променяю свой уютный, обжитый полуразвалившийся домик, где спальня, гостиная, рабочий кабинет, прихожая, ванная и туалет являются отдельными помещениями. А у горожан - ничего, нет никакого отвращения. Они в этом спокойно существуют и не жалуются. По той причине, что им кроме компьютера, в общем-то, и не надо ничего. Впрочем, я что-то увлекся. Вернемся к моей истории.
   Итак, помимо homo netus, человека сетевого, существует и другой подвид людей. Это и есть оффлайнеры - люди, не признающие и избегающие Сети. У нас дома нет сетевых терминалов, потому что Сеть - все равно что визисы. Стоит один раз попробовать, и она тебя затянет и не отпустит, пока не изжует, не измочалит и не выжмет до последней капли. Сеть есть пространство, в котором не существует личных тайн - все тайны там обязательно где-нибудь написаны, и одни люди проставляют рейтинги тайнам других - мол, понравился секрет, или же так себе оказался. Сеть - это место, где выходит на свободу мелкая и пакостная натура человека, место, в котором забывают про достоинство и совесть, где вместо того, чтобы прятать свои недостатки, выпячивают их, как преимущества. И что уж совсем ужасно, другие сетевики, посмотрев на чужие недостатки и не найдя их у себя, не радуются, а начинают раздумывать, где бы найти такие же, а то и похлеще. И конца-края этой бесконечной гонке в игре "кто кого перепорочит" пока что не видно. И, как гласит четвертая аксиома оффлайнеров, конца этого и не будет.
   Но в памятное утро вся вышевысказанная философия благополучно пылилась на каком-то уютном чердачке моего сознания. Я же сосредоточил все свое внимание на весьма важном занятии - не порезаться во время бритья. Как я уже говорил, у меня не было хитроумного устройства, которым пользовались для удаления щетины горожане. Зато у меня была замечательная опасная бритва. Такие уже лет триста не выпускают, и мне остается только гадать, где отец ухитрился отрыть этот раритет, да еще и в превосходном состоянии. Бритва была его подарком ко дню моей свадьбы.
   Это воспоминание заставило мои мысли свернуть в довольно-таки печальное русло - выпущенная триста лет назад бритва пережила мою семейную жизнь. Виша не вынесла оффлайнерской доли, и ушла в Новый Город, канула в недра Сети, отринув наши с ней чувства. И она так и не родила мне обещанную девочку - с таким же любопытным и смешливым веснушчатым лицом, как у нее самой. Интересно, сохранились ли у нее сейчас веснушки - через столько лет?.. Я настолько увлекся своими размышлениями, что рука все-таки дрогнула, и отменно отточенная бритва вместе с жесткими волосками щетины соскребла и лоскуток моей кожи. Тем не менее, обжегшая меня боль от пореза подействовала скорее благоприятно - я перестал витать в облаках, быстренько добрился, потратил последние капли давным-давно выдохшейся туалетной воды на то, чтобы прижечь ранку и перебрался на кухню.
   Холодильник, в котором в самое ближайшее время наверняка планировала повеситься какая-нибудь мышь - для процедуры, именуемой завтраком, я выскреб из него все, что было, разве что на треть полная пачка соли осталась на месте - прозрачно намекнул, что моя вылазка в город получила и еще одну цель - разжиться провиантом.
  
   Тогда я не придал никакого значения необходимости покинуть мое уединение и отправиться в город. Но уже через несколько дней я выведу для себя простой и на удивление действенный закон природы - если что-то начинается как обычно, то вовсе не факт, что оно также обычно и закончится. Нужно понимать, куда тебя подталкивает твоя судьба, чего она от тебя хочет. А ведь все события, которые в скором времени обрушатся на мою голову запросто могли меня миновать, если бы я не поддался нахлынувшей на меня ностальгии... Впрочем, я опять забегаю вперед. Сейчас я еще никакой ностальгии не поддался - пока что я неторопливо и со вкусом приканчивал свой завтрак, допивал налитый из антикварного чайника уже второй стакан чая, и был совершенно беззаботен. После еды я тепло оделся - на дворе стояла чересчур холодная для апреля весна, сунул в карман пальто банковскую карточку (с тем, что бумажных денег теперь почти не существует, пришлось примириться даже оффлайнерам. Впрочем, от этого изобретения было все же больше пользы, чем вреда), прихватил потрепанный брезентовый рюкзачок камуфляжной расцветки, которому вскорости светило наполниться припасами на ближайшие две недели, и отправился наружу.
  
   Закрываешь за собой дверь дома - и вот тебе уже холодно. Но не по причине заморозков, а из-за того, что все вокруг тебя отдает чем-то необъяснимо чужим, необжитым. И если среди полуразрушенных зданий Старого Города это ощущение было едва уловимым, то в Новом оно становилось не просто сильным - я бы даже сказал, вопиющим. В Новом Городе для меня все было чужим. Одинаковые районы, застроенные совершенно неразличимыми между собой домами. Что меня особенно удручало - ни на одном здании Нового Города не было табличек с номерами. Вероятно, на виртуальной карте района у каждого строения был-таки свой порядковый номер, но в реальности все обстояло не так радужно. Улочки между этими проклятыми домами были настолько узкими, насколько оно вообще возможно, да еще и нависающие над тобой громады многоэтажных зданий... С моей точки зрения, подобные районы мог строить или компьютер, или архитектор, люто ненавидящий все человеческое. Но с улицами можно было смириться, если бы на них хоть кто-то был. Нет, конечно же, порой встречались прохожие - по одному в час примерно. Это были или такие же оффлайнеры, как я, или просто большие оригиналы, которые умудрились не до конца увязнуть в Сети и время от времени они выбирались на улицу, чтобы добраться до ближайшего гексанет-кафе. Прогулка длиной в семь минут - великий подвиг! Кстати, о гекса-кафе... Мне же надо отправить жалобу на подозрительный привкус воды. Я двинулся дальше по бывшей Rue Newtong, высматривая подходящее заведение. Нельзя сказать, чтобы гекса-кафе были редкостью - где-то раз на район они должны попадаться. Беда в том, что я очень плохо ориентируюсь в Новом Городе, пользуюсь старыми названиями улиц - я видел их на картах городка, который когда-то стоял на этом месте, и даже в ближнем к Старому Городу районе я до сих пор не знаю, что где находится. Впрочем, сильно с поисками мне мучаться не пришлось - я просто пошел за одним из редких прохожих, и он, пропетляв минут пять, вывел-таки меня куда нужно. Забегаловка называлась "Count Null". Она мне, как ни странно, была очень хорошо знакома, и у нее была достаточно печальная история. Когда Новый Город вдруг начал разрастаться, стремительно пожирая Старый, "Count Null" был единственным в своем роде клубом для тех, кто предпочитал прошлое настоящему, и я частенько проводил здесь вечера. Попросту говоря, в пабе (а в те светлые времена это заведение было именно пабом, а не кафе), не было сетевого подключения. То есть вообще. И стоял в нем один-единственный старенький компьютер, собранный из такого невероятного металлолома, что вообще было непонятно, как он работает. А он работал - правда, запустить на этом ископаемом монстре что-то сложнее музыкального проигрывателя было невозможно. Ну так хозяин паба, Блиф Одеренц, и не претендовал на большее. Напротив, компьютер у него стал оригинальной заменой джукебокса. Все восемьдесят гигабайт жесткого диска были забиты старой музыкой - в основном старым добрым роком, блюзом, даже несколько джазовых записей нашлось. Калечная звуковая карта и ущербные колонки придавали воспроизводимым мелодиям совершенно уникальное звучание и колорит. В пабе был небольшой, устойчивый контингент завсегдатаев, приносивших Разлаженному Блифу (прозвище ему дали, разумеется, за все тот же несчастный компьютер) небольшую, но стабильную прибыль. Но однажды эта маленькая сказка закончилась, и виновником этого стал... правильно, опять же - прикидывающийся джукебоксом компьютер. В один не особо прекрасный день он совершил то, что должен был сделать еще черт знает когда. Попросту говоря, горемычный механизм сломался. Что-то в нем перегорело, ну а о том, чтобы найти запчасти для такого раритета, в общем-то и вопрос не стоял - все прекрасно понимали, что это невозможно. Но все равно пытались. Месяца два, или даже три. Но вот однажды, когда растерявшая последние надежды на реанимацию старинного аппарата компания завсегдатаев собралась в "Count Null"... загадочно улыбающийся Блиф эффектно подошел к стоящему на своем обычном месте компьютеру, щелкнул клавишей, и тот заиграл и запел. К нему немедленно пристали с вопросами - как же он ухитрился совершить такое чудо? Разлаженный долго сопротивлялся, но в конце концов открыл тайну - сломанного старичка, любимца публики, починить не удалось. Поэтому вся его электронная начинка аккуратно была извлечена из корпуса, и на ее место были вставлены платы вполне современного компьютера. После был еще долгий рассказ о том, как он, Блиф, калибровал настройки звуковой карты, добиваясь такого же звучания, какое было раньше, но это уже не важно. Главное было сказано - в "Count Null" появился современный компьютер. Разумеется, через некоторое время кто-то из завсегдатаев поинтересовался, нет ли у современного устройства выхода в Сеть...
   В минуту, когда выяснилось, что указанный выход имеется, заведение лишилось большей части своих старых посетителей. Но не было худа без добра - к Блифу начали заходить новые клиенты - те, кому раньше в этом заведении не хватало именно доступа к Сети. В конце концов, хозяин заведения махнул рукой на атмосферу общества отверженных в угоду прибыли, и вот, пожалуйста - над входом, чуть ниже старой вывески "Count Null" виднеется еще одна, поменьше, гласящая: "Гексанет-кафе. При оплате пяти часов гекса - кружка фирменного кофе в подарок!". Словом, это теперь зауряднейшее гекса-кафе. Если не брать в расчет того, что все корпуса всех терминалов оформлены под старые модели. От того заведения, каким я его помнил, почти ничего не осталось - только Разлаженный Блиф, неизменно стоящий за барной стойкой, да корпус от старенького компьютера-джукебокса с давно уже сменившейся начинкой. Ничто хорошее не вечно. Тем не менее, нынешний "Count Null" вполне отвечал моим запросам. Уж кто-кто, а Блиф точно продаст мне десять минут невиртуализованного гекса и не станет смотреть на меня при этом, как на сумасшедшего. Так что я решительно распахнул дверь "Count Null"а и направился к стойке. Внутри было почти пусто - по той простой причине, что все клиенты заведения сидели по терминалам и не занимали много места. Судя по всему, я оторвал Блифа как раз от воспоминаний по дружной, веселой компании, которой до мира Сети не было никакого дела.
   - Привет, старая развалина! - улыбнулся я Разлаженному. - Пиво еще осталось?
  
   Немного грубовато, но только так с Блифом и надо разговаривать. Еще давным-давно заметил, что он из тех людей, которым крайне нравится такая вот грубоватая фамильярность. Бывший бармен всматривается в меня - все-таки давно не видел, и поэтому где-то с минуту он вспоминает сначала меня самого, а потом - мое имя. Но вот он справился с этой задачей - и легшие было на его лоб складки разгладились, переместившись на губы. Невероятно сморщенные губы - так этот парень понимает свою улыбку.
   - Кивен, надо же! Никогда бы не подумал, что ты решишь сюда заглянуть еще раз. Сам же помнишь, что было после истории с тем бедным компом...
   - Было и было. Так ведь прошло же! Плохие воспоминания со временем исчезают. Теперь я просто помню, что когда-то здесь было очень славное местечко с отличной компанией.
   - Спасибо за теплые слова, - ностальгически вздохнул Блиф. - А пива нет! Давно уже. С тех пор, как я вместо паба держу, блин, кафе. Теперь только кофе. Будешь?
   - Хоть сам варишь?
   - Ну, для обычных посетителей фирменный кофе варит кофеварка, они все равно не различат, ведь нормальный кофе в жизни не нюхали, - ухмыльнулся бармен. - Но для тебя сделаю исключение.
  
   Единственного своего привычного клиента - такого, с которым можно неспешно поговорить, который хорошо знаком, и даже скорее не клиент, а давний и проверенный друг - Блиф обслуживает долго, наслаждаясь каждым мгновением. Для начала, отвергнув электрическую кофемолку, минуты четыре мучает ее ручной аналог, вытащенный откуда-то из-под стойки. После долго колдует над подносом, высыпает на него невесть откуда взявшийся раскаленный песок - я чувствую жар даже на расстоянии, наливает в турку четко отмеренное количество воды и варит кофе. В общем процесс занял где-то с полчаса, за которые мы успеваем обсудить все, что только в голову приходит, начиная от того, как все могло бы пойти, если бы он в свое время не стал заменять сломанный компьютер новым, и заканчивая нынешнюю мировую обстановку.
   - И все-таки, каким ветром тебя принесло? - вдруг интересуется Блиф, придвигая ко мне крохотную чашечку, наполненную только что сваренным напитком. - Сомневаюсь, что ты решил зайти в "Каунт" просто по старой памяти.
  
   Пробую кофе, одобрительно киваю - фирменный напиток получился что надо.
   - Ты сильно удивишься, когда я скажу, что мне нужно в гекс?
   - Так ты все-таки завязал с оффлайнерством? - в голосе бармена слышатся удрученные нотки.
   - Ни в коем случае. Просто у меня это... "Случай повышенной необходимости". Вода из крана какая-то грязная пошла. Точнее, не грязная, но отдает металлом.
   - Аааа... Ну это еще куда ни шло. - облегченно протягивает Блиф. Заметив, что чашечка с кофе кажет дно, он берется за турку - она у него большая, и сейчас полна еще на добрых две трети. - Добавки?
   - Угу. И еще десять минут терминального времени, больше мне не понадобится. Ясное дело, виртуализация мне не нужна, я же не развлекаться иду, мне только письмо кинуть.
  
   Я успеваю просмаковать вторую чашечку кофе, пока бармен роется под стойкой. Краем уха слышу тихий перестук клавиш - ага, так у него там управляющий терминал.
   - Готово, - говорит Блиф, вылезаю из-под стойки. - Десять минут, без виртуалки.
   - Какой комп?
  
   Усмехнувшись левой стороной лица, бармен дает отмашку мне за спину. Развернувшись, я узнаю памятный корпус "джукебокса раздора".
   - Вот уж пошутил, так пошутил, - тихонько ворчу я про себя, надевая на пальцы кольца пространственных фиксаторов. И, обращаясь уже к компьютеру, командую: - Терминал!
  
   Экран джукебокса медленно освещается изнутри. Я открываю почтовую программу, быстренько набиваю письмо и отправляю его на форум Конторы Городского Жизнеобеспечения. Дожидаюсь "открытки" - условного сообщения сервера о том, что письмо получено. Так, теперь смотрим... Ага, вот новая тема. Уже через какую-то микросекунду после ее создания на ней полно любопытных - сорок просмотров за первую же минуту. Начали появляться первые ответы. Наверняка что-то вроде "Ура, новая тема! Я отписался первым!", "У воды испортился вкус? А я не заметил. У меня установлен инжектор вкусовых кристаллов от фирмы "ТИ Неско". "ТИ Неско" - только настоящий и качественный вкус!", "Убейте кто-нибудь спамера! Задолбали! Модеры, вы где, ау?", "Вкус изменился? Хмм... Не заметил. Сейчас закажу стаканчик, попробую. Народ, не разбегайтесь, я ненадолго!" и т.д. Ясное дело, я не собираюсь все это читать - я просто командую выход из Сети. Выключая терминал, гляжу краем глаза на часы в правом нижнем углу экрана - не так плохо, я управился всего-то за две минуты с копейками.
   Одна из дурацких примет, которые я выдумал сам для себя - если я успел сделать все необходимое меньше, чем за пять минут сетевого времени, то Сеть все еще не получила власти над моим сознанием. Улыбаясь этой мысли, я вернулся за стойку, где меня ждала последняя треть турки, уже перебравшаяся в кофейную чашку. Подозреваю, что вид у меня сейчас самый жалкий - оффлайнер после общения с Сетью всегда начинает выглядеть неважно. Сеть обрушивается на нас, как кусок штукатурки с потолка - оглушающе бьет по макушке. Глаза начинают зудеть - из-за специфического излучения экрана, рассчитанного на то, что работать с ним будет человек в режиме виртуализации. На виски что-то давит изнутри - можно сказать, что голову начинает жать проникший в нее кусочек совершенно бессмысленной информации. Ему там совершенно не место, он и сам об этом подозревает, но тем не менее предпочитает толкаться с другими мыслями, воспоминаниями и переживаниями, пока возмущенный таким поведением мозг не соберется с силами и не переварит проникшего в него паразита. В таких случаях лучше всего как раз попытаться забыть обо всем, очистить мысли до первозданной белизны и выпить чего-нибудь горячего. Кофе - практически идеальный вариант. Душистый напиток радостно поедает и время, и плохие переживания. К концу чашки мир снова начинает казаться мне не самым плохим, что случилось в моей жизни.
   - Спасибо за кофе, дружище, - говорю я Блифу, переведя дыхание.
   Разлаженный широко улыбается мне в ответ желтым оскалом безнадежного курильщика.
   - Насчет оплаты даже не думай, - замахал он руками, увидев, что я достаю кредитку. - Все за счет заведения. Ты лучше еще как-нибудь заходи.
  
   Денег у меня не так много, поэтому я не спорю. Жму Блифу руку, выхожу на улицу. И натыкаюсь у входа на целую стайку молодежи. Впрочем, мое удивление этому факту быстро изменяется на неприязнь, потому что это не просто люди - это кибры. Перехожу с шага на бег, сворачиваю за первый попавшийся угол, и только там позволяю себе успокоиться. Ненавижу кибров. Худшее, что человек может сделать с собой - сделать Сеть частью себя. Эти странные ребята когда-то были всего лишь малозаметной организацией из нескольких чудаков, пропагандирующих имплантационные улучшения организма. Но когда выяснилось, что в организм человека можно встроить подключение к гексосети, нашлось достаточно большое количество не очень умных людей, которые к ним присоединились. Их Сеть вообще никогда не покидает, как и они ее. Когда они спят, в их виртуальные дневники идут видеороликом их кардиограммы, и снятые энцефалографом фотографии снов. Когда они бодрствуют - они всегда в Сети. На левом глазу - линза, служащая монитором. Команды можно передавать мысленно - опять же с помощью энцефалографа, голосом - имплантированный в гортань микрофон в помощь, или набирать на крохотной клавиатуре, встроенной в запястье. В одно ухо вживлен наушник, под языком - наноимитатор вкуса. После всего этого мне сложно считать кибров людьми. Они - монстры, явившиеся из глубин Сети, первые ласточки того момента, когда гексонет переберется из виртуальности в реальность и наступит конец жизни на планете Земля в целом. Остается надеяться только на то, что этот день наступит еще не скоро, ну или хотя бы на то, что я до него не доживу.
   Остановившись на очередном перекрестке, я озадаченно покрутил головой. Каждый раз, когда вижу эту картину - четыре одинаковые улицы, уходящие куда-то вдаль, стоящие на равном расстоянии, как две капли воды похожие друг на друга, дома - мне становится не по себе, а в мыслях почему-то неизменно всплывает фраза "заблудился в бесконечности". Впрочем, от этой напасти средство у меня есть - я не глядя расстегиваю небольшой кармашек сбоку рюкзака и извлекаю оттуда компас. Некоторое время приходится поблуждать, чтобы найти более-менее "тихое" местечко - где отсутствуют идущие под улицей провода, и где, соответственно, нет повышенного магнитного поля. Наконец, мне это удается. Итак, север там. Первый пункт сегодняшней вылазки выполнен - я отправил сообщение в Контору Городского Жизнеобеспечения. Можно переходить ко второму - пополнение запасов еды. Значит, мне нужно свернуть направо, и затем идти до упора в Лабораторный Городок.
  

* * *

   User(s): dissa9843832. Date: 24.09.2329, 12:30. Place: Town5.
  
   Наставник грозно сопит над моим плечом, ну а я истошно долблю по клавиатуре, набирая команды. Сеть пытается слабо сопротивляться, но против Вегреса v.5.0.2. взламываемый компьютер ничего не может поделать, и уже через полторы минуты меняет пароль учетной записи администратора на тот, который ввела я. Отсоединение, запуск защитного эха - теперь от каждого компьютера, через который я шла к цели, пойдут ложные подключения, совершенные - вот совпадение! - как раз в момент взлома. Вот только со случайных компьютеров - абсолютно любых, лишь бы не с моего. Теперь убираем следы собственного пребывания, кромсаем цепочку роутеров. Двойной щелчок по маленькому текстовому файлу на имитаторе рабочего стола - открывается заранее заготовленный список новых роутеров, который я в три щелчка отправляю в хайд-коннектор. Так... добавить в конец адрес взломанной машины. Соединение!
   Экран удивленно меркнет - обычная реакция на старинные команды ручного ввода, а после - взрывается потоками цифр. Из всего этого великолепия выскакивает предупреждение - введите логин и пароль, иначе доступ будет признан несанкционированным. Да пожалуйста... Я же сама этот пароль в тебя полминуты назад зашивала, система. "Пароль верен, удаленный доступ разрешен" - смиряется со своей судьбой компьютер. Так... Менеджер файлов. Поиск... Что там мне нужно украсть? Некий hdfu678df.dtrh. И где это у нас такое? Поиск съедает секунд двадцать моего бесценного времени, прежде чем выкидывает результат. Я перетягиваю ярлычок документа к себе на рабочий стол. "Процедура копирования...". Мое воображение выдает яркую картинку - файл превращается в лужицу мутной жидкости, кто-то наклоняет массив информации - лужица стекает в подставленный желоб, и начинает свой стремительный спуск по сложной конструкции трубок и резервуаров - роутеров и каналов между ними. "Копирование завершено!". Отлично! Теперь лезем в настройки учетной записи, меняем пароль на старый и опять же убираем все следы моего здесь пребывания. Выпуск защитного эха, обрубание соединения. Все. Дело сделано. Я успокаиваю сердце, которое до сих пор бешено бьется в груди, пытаясь бороться с выброшенным в него адреналином. Дело в том, что я еще очень неопытный хакер - только учусь. У меня еще стандартное имя вместо псевдонима, и я не умею держаться при взломе хладнокровно, как положено мастеру сетевого взлома, такому, как, например, мой наставник.
   Gremblin щелкает у меня за спиной секундомером. Я не оборачиваюсь, хотя внутренне съеживаюсь в крохотный колючий комок.
   - Три минуты, семнадцать секунд, - судя по тону наставника, мне пора срочно проваливаться под землю от стыда. - Фигово. Нужно еще потренироваться, тогда, может, и достигнешь хотя бы среднего уровня, о профессиональном я даже говорить не буду. Но все же приятно, что ни разу не сбилась. Значит, и таких безнадежных идиоток можно чему-то научить...
  
   Вечно он так. Напускает суровый вид, говорит таким тоном, будто общается с клинической дурой, появившейся на свет исключительно по ошибке акушера. На самом деле его монолог в переводе на человеческий язык обозначает примерно следующее: "Молодец, девочка, справилась. Теперь переходим к следующему пункту обучения, но и только что пройденное не забывай время от времени повторять."
   Но так он никогда не скажет. Считает, что нельзя давать ученикам поблажку, иначе они совсем распустятся, растеряют необходимую сосредоточенность. Как ни странно, порой его язвительные речи в самом деле оказывают такой эффект, но и я сама не собираюсь расслабляться, по крайней мере, у учителя. Расслабиться можно и потом. Взмахом руки Gremblin согнал меня с места перед терминалом, уселся на него сам и пробежался пальцами по клавиатуре. Ага, эту команду я знаю - "net list filter@@gov". На нее компьютер выдаст список сетевых ресурсов, относящихся к правительственным.
   - До сегодняшнего дня ты тренировалась во взломе персональных компьютеров, то есть машин, которые находятся во владении обычного пользователя. Знаешь, почему? - не дожидаясь моего ответа, он тут же ответил на собственный вопрос. - Не только потому, что на пользовательских машинах элементарная защита. Еще и потому, что если повезет, то твоего вторжения на чужой компьютер никто не заметит, а если и заметит - то, скорее всего, примет за системный сбой, который исправится уже после перезагрузки. Все было бы хорошо, если бы тебе приходилось заниматься исключительно такими взломами. Но нет. Заказчик, когда он с тобой свяжется, вряд ли захочет взломать компьютер соседа, чтобы залить ему неприличную картинку на рабочий стол. К хакерам обращаются, когда надо добыть информацию у крупных компаний, корпораций, правительства - при выполнении каждого подобного заказа тебе придется рисковать своей шкурой. Первая задача настоящего взломщика - оставаться неуловимым и невидимым. Если ты облажаешься и наследишь при взломе правительственного ресурса - они вычислят твой сетевой адрес и попросту закроют доступ к Сети. На год, на три, на пятнадцать, или же бессрочно - смотря, где наследишь. Если напортачишь, ломая ресурсы какой-нибудь крупной корпорации - у этих ребят разговор еще короче. К тебе пришлют киллера, который прибьет тебя и выпотрошит твой компьютер. Это чтобы ты представляла себе, во что именно ты вляпалась, когда начала заниматься взломом. Будь уверена, те мелкие шалости, которые ты позволяла себе до знакомства со мной, тебе не сошли с рук. Тебя поставили на учет, то есть вписали несколько неприятных строчек в твое пользовательское досье. Каждое новое антидостижение на почве сетевого порядка, которое ты совершишь, пойдет туда же. Когда все это накопится в достаточном количестве, к тебе попросту придет вежливое письмо со списком твоих нарушений, просьбой больше так не поступать и квитанцией на штраф, содержащей такую сумму, что желание взломать что-нибудь для удовольствия и правда отпадет на корню. Поэтому возьми себе за привычку время от времени подчищать свое личное дело. Дело это несложное, думаю, даже тебе удастся.
   - Но я же еще не имела дела с правительственными ресурсами!, - вот это сюрприз он мне приготовил!
   - Как я уже сказал, в них нет ничего сложного. Все правительственные ресурсы устроены по одной и той же системе. В общих чертах, она похожа на уже известную тебе форумную, только немного более разветвленную. Ну и баз данных там поболее подключено будет... - хакер скользнул взглядом по списку, выброшенному на экран сетевым фильтром, неожиданно хищно улыбнулся в свои роскошные усы и щелкнул манипулятором по одной из ссылок. - Ага, вот отличное место для практики! Здесь почти нет защиты, да и смотрители системного пространства настолько криворукие, что хоть всю базу у них сливай... Вот только кому такое счастье надо?
  
   Экран осветила надпись "Контора Городского Жизнеобеспечения". Поразмыслив, Gremblin открыл раздел жалоб и принялся просматривать длинный список городских неполадок.
   - Так... Все, что с пометкой "важно", трогать не будем - незачем людям жизнь отравлять... за бесплатно, - ухмыльнулся он. - Так... Ну ни фига себе "маловажно"! Так... Ага... А вот это, пожалуй, подойдет. Смотри сюда, Дисса.
  
   Да уж, посмотреть есть на что. Когда работает профессионал - это всегда красиво. Вот и мой наставник не был исключением - он лениво встряхнул руками, а потом буквально вонзил пальцы в клавиатуру. Его пальцы буквально бомбардировали виртуальное пространство КГЖ все новыми и новыми командами - с радостным удивлением я отметила, что большая часть их мне уже знакома. Секунд через тридцать сетевой страж ресурса сдался и признал за Gremblin'ом право делать все, что тому угодно.
   - Вот таким примерно образом, - хакер откинулся на спинку кресла. - Как видишь, панель управления очень похожа на форумную. Недельки через две мы с тобой взломаем полицейскую базу - там все то же самое. Просто залезаешь в посвященную тебе тему и удаляешь ненужную запись. А можно поступить хитрее - стереть всю тему целиком, - он пощелкал манипулятором, и выбранная им для демонстрации тема (что-то про проблемы с водоснабжением) исчезла из каталога активных. - Впрочем, так поступают только люди из третьего списка, то есть те, кто находится в общемировом розыске. Тебе оно пока что ни к чему. Так... На чем я остановился? Ах да, вспомнил!.. Вот стер я эту тему. Казалось бы и все, можно отключаться и идти дуть пиво, верно?
  
   Дождавшись моего кивка, он торжествующе улыбнулся - приятно, наверное, почувствовать свое превосходство над новичком.
   - А вот и нет, это еще не все! Сейчас мало кто вспоминает об этом - на правительственных ресурсах есть система, дающая список команд, выполненных сервером. Там выводится не только выполненное действие, но и кто его запустил. Сетевой адрес, то есть. Если уж правительственные начинают рыть землю, ища хакера, то они распутают твой след, несмотря на эхо. Так что лучше просто не оставлять следов. Для этого открываем вот такую неприметную вкладочку. Отсюда надо удалить... - наставник неожиданно запнулся на полуслове. Просмотрел открывшееся окно сверху донизу. Поморгал, будто не доверяя своим глазам. И обернулся ко мне со странно задумчивым выражением лица. - Знаешь, что... Пойдем-ка перекурим.
  
   Мы вышли в соседнюю комнату. Gremblin молодец, хорошо устроился - выкупил у соседей за приличные деньги их квартиры (им все равно новые бесплатно достанутся - просто в другой части города), и за их счет расширил собственную жилплощадь. Не так дорого и не так заметно, как если покупать индивидуальный дом. Зато очень удобно и совсем не тесно. Сейчас мы вышли в комнату, обстановку которой составляли четыре кресла и небольшой столик, уставленный пепельницами. Пару кресел мы оккупировали и извлекли из глубин одежды еще один признак профессиональных преступников - сигареты. В целях сохранения здоровья граждан, когда-то давным-давно был введен запрет на выпуск никотиносодержащих продуктов. Как ни странно, государство отказалось-таки от этого источника дохода, но от него не отказались дельцы. Так что на черном рынке с этим товаром все еще не было никаких проблем. К нам сигареты - и Gremblin'овский крепкий "Иерихон", и мои дамские "Латушше" - приходили контрабандой из Города-Четыре. Транзитная линия уже давно и надежно проложена, при желании ее даже можно проследить - но повредить ей уже почти никак не удастся. Доходы контрабандистов вполне позволяют им как держать на содержании губернатора Города-Девятнадцать, прикрывающего их деятельность по официальным каналам, так и на наем хороших специалистов хакеров, заботящихся о сетевой защите нелегальной деятельности.
   - Знаешь, девочка, - с неожиданной горечью в голосе выдал Gremblin, выпустив облачко дыма под потолок. - Я большую половину своей жизни провел за взломом сети. Я видел, как появлялись первые системы сетевой защиты, я придумывал первые способы их взлома - вместе с Basis'ом и Celt'ом. С моей подачи даже пошла эта идиотская традиция о посвящении в хакеры - что надо взломать социальную базу данных, перебросить все данные своей записи в отдельный файл, а после заменить имя на уникальный псевдоним. Не стану говорить, что я лучший, не стану говорить, что я никогда не делал ошибок... Но мне сейчас просто до отвращения, по-детски обидно!
   - А я так и не поняла, что произошло, - честно призналась я. Меня потрясла не столько биография наставника, сколько обращение. "Девочка". Что ж такое стрялось?
   - Поимели нас, вот что произошло, - поморщился хакер. - Я залез в список команд, и с удивлением обнаружил, что на твоих глазах удалил запись базы данных, которой не существовало. Строчки, которую я собирался стереть при заметании следов, на месте не оказалось. Более того, кто-то аккуратно убрал и ту строчку, которая появилась при создании записи. Сейчас вернусь к терминалу, попробую поковыряться в папке, куда сервер КГЖ должен был отправить удаленную запись на двадцать четыре часа, но чувствую, что и там ничего не найду.
   - И что это все значит?
   - Два варианта, - Gremblin затянулся и уставился на тлеющий кончик своей сигареты. - Первый - это очень грамотная и качественно устроенная угроза. Угроза мне, ясное дело, ты здесь не причем. Но вроде как оно не имеет под собой оснований. Второй вариант - кому-то очень сильно не понравилось то самое сообщение, но команду на удаление должен был дать кто-то еще... например, начинающий хакер, пробующий свои силы на удобном для беспредела правительственном ресурсе, который ломают все, кому не лень по десять раз на дню. Лично меня не устраивает ни то, ни другое. Оба варианта требуют очень опытного исполнителя - кого-то из второго, или даже первого списка.
   - Третий список, если я правильно тебя поняла - это уже всемирный розыск. Что же тогда представляют собой первый и второй? Что нам грозит? - забытая сигарета дотлела до фильтра и печально сбросила столбик пепла мне на колени.
   - Тебе - ничего, мне - не знаю... Второй список - это люди, умеющие воздействовать из Сети на реальный мир. Кибертеррористы. Помнишь, по Сети четыре месяца назад прошла новость о том, что весь Город-Сорок Три просидел три недели без электричества? Как раз работал кто-то из этих ребят. Интересно, кому это было нужно... Впрочем, не суть.
   - А первый список?
   - Не обращай внимания, - отмахнулся хакер, вжимая окурок в пепельницу. - Это я по глупости ляпнул. Сетевой миф. Шестой, пятый, четвертый список - сетевые хулиганы разной степени пакостности. Третий список - профессиональные преступники, не меньше сотни успешных взломов. Второй список, как я уже сказал - кибертеррористы. А первый список - это мистические "абсолютные хакеры". Взломщики, которые могут выжать из Сети абсолютно все, способные вскрыть любую защиту. Разумеется, о них ничего не известно, никогда и никому.
   - Я так понимаю, что если нами интересуется даже не первый, а второй список - у нас все равно серьезные неприятности?
   - Поживем-увидим, - неопределенно отозвался Gremblin. - Для начала вот что. Наши с тобой тренировки на некоторое время придется прервать. Не менее чем на неделю. Топай домой, отдыхай. Будь на связи, если что случится - тут же пиши. И очень тебя попрошу - поизображай эту неделю из себя пай-девочку, не ломай ничего.
   - А что будет потом?
   - Если ничего не произойдет - сделаем вид, что ничего и не случилось. Если произойдет - будем разбираться с неприятностями по ходу их поступления.
  

* * *

   User(s): Gremblin. Date: 24.09.2329, 14:23. Place: Town5.
  
   Проводив девушку до двери, хакер возвращается в рабочий кабинет, но не садится за компьютер, а лезет в одежный шкаф. Пальцы нашаривают шершавую поверхность, давят на нее - и вот уже Gremblin роется в содержимом своего тайничка - одного из многих в этой квартире. Он останавливает свой выбор на небольшом короткоствольном автомате - проверенном и пристрелянном. На дальней дистанции из него почти не возможно во что-то попасть, но в пределах квартиры точность не так важна. Вот скорострельность - да, и она у этой машинки выше всяческих похвал. Хакер машинально проверяет обойму, снимает оружие с предохранителя, передергивает затвор и кладет рядом с терминалом. Мало ли что...
   Дверь, помимо всех замков, он закрыл на цепочку - забытое, но очень полезное изобретение, которое нельзя открыть бесшумно - по крайней мере, с наружней стороны. Если кто-то попытается взломать его жилище - он будет предупрежден и готов к встрече с незваными гостями. Ну вот, теперь, когда все готово, можно и продолжить попытки понять, что именно произошло с злосчастной темой. Не может же такого быть, чтобы столь красиво утеревший ему нос взломщик не наследил после себя. Хоть какой-нибудь след - невидимый для большинства не только пользователей, но даже и хакеров. Но Gremblin не относится к большинству. Он из того меньшинства, которое знает о Сети если не все, то почти все. И эту головоломку он разгадает. Мужчина азартно застучал по клавиатуре.
   Разумеется, во временных файлах пропавшей темы не было. Что еще интереснее, несмотря даже на восстанавливающие потертые записи программы, штук десять которых перепробовал Gremblin, система КГЖ продолжала упорно считать, что искомой темы никогда не существовало, а значит, ее никто и не удалял. В буферном передатчике, где должен оставаться фрагмент исполняемого кода от каждой темы, кусочка пропажи опять же не нашлось. Хакер нахмурился на неожиданно заявившуюся в голову мысль, и перешел на основную страницу форума. Так, раздел жалоб... Мужчина просмотрел названия списка жалобных постов уже более внимательно, чем в первый раз, и озлобленно выматерился. Вот он, след, но след совершенно бесполезный. Неизвестный взломщик приложил все усилия к тому, чтобы пострадала именно та тема, которая ему была нужна. Ну, или НЕ нужна. Впрочем, это можно и потом выяснить. Так или иначе, выяснилось, что кто-то поколдовал над настройками форума, придав глупым и маловажным темам статус "Важно". В первый раз, когда хакер просматривал этот список, он не читал названия важных тем, автоматом их пропуская. Нет, это все-таки не случайность. Кто-то очень хорошо его знает, и этот кто-то сделал идеальную ловушку для него. Интересно, а при изменении статуса жалоб не осталось ли чего в списке операций? Хакер вновь вызвал на экран уже успевшее озадачить его окно. Оно незамедлительно подкинуло новый сюрприз - записи о изменении статусов - были!
   "Черт, ну не может же быть все настолько просто! Подстава, явная подстава... Вот только в чем?"
  
   Gremblin открыл первую запись в длинном списке, и почувствовал охотничий азарт - сетевой адрес исполнителя был в наличии! Почти машинально мужчина создал новый запрос, взламывая базу социальных данных пользователей Сети. Поиск по нет-адресу... Итак, первые несколько десятков статусов сменила некая Глим Тренк, она же glim32869436. Так... Подробнее о пользователе. Дата последнего появления в сети - час назад. До этого был серьезный перерыв в полгода. Да что же это за человек такой, если может полгода прожить без Сети, особенно учитывая предыдущие записи личного дела, судя из которых эта самая Глим была заядлым сетевиком?
   Так... Свежие данные по социальному статусу...
   - Это еще что за хрень?! - не сдержался взломщик.
   Строчка из списка социального статуса коротко и емко пояснила причину, по которой неизвестная Gremblin'у Глим Тренк аж на целых полгода завязала с Сетью. Все это время она была мертва. Так... Данные медицинского заключения. Смерть на почве нервного истощения. Злоупотребление нелегальными стимуляторами. Ну да, обычный диагноз для человека, которому виртуальность заменила настоящий мир. Каждый день несколько человек умирает с этим диагнозом. Интересно, кто же это решил так соригинальничать, вытащив виртуального мертвеца из сетевой могилы?
   Следующая запись с сервера Конторы Городского Жизнеобеспечения. Опять же сетевой номер на месте. Проверка по социальной базе. Некто Дайк Хоуфмер. Так, сразу смотрим страницу соцстатуса, не обращая внимания на всю остальную лабуду. Ну да, так и есть. Опять мертвец. Причем уже четыре года как. Уже больше из интереса, чем для информации, Gremblin проверил еще несколько записей, выбранных наугад. Везде одна и та же история - сетевой адрес мертвого пользователя. Даты смерти, пол, место жительства, причина смерти - все эти показатели были различными, не давая абсолютно никаких подсказок.
   Ни с того ни с сего пискнул Локуст - старинная почтовая программа, написанная еще в довиртуальную эпоху. Сейчас ей пользовались редкие любители, которых не пугало отсутствие виртуализации. И уж совсем редкие из этих любителей были в списке контактов у Gremblin'а. Пишет кто-то из братьев-хакеров? Уже любопытно, с чего это их пробрало пообщаться... Особенно после всей этой мути с мертвыми пользователями. Локуст пискнул еще раз, оповещая о приходе второго письма за эту минуту, а после издал несколько аналогичных звуков, слившихся в один. Кому же так захотелось пообщаться?
   В ящике оказалось ажно пять писем. Так, кто пишет? Korica, Vellflid, Rebus, Visett и Briory. Хакер решил читать по порядку и ткнул в письмо Корицы.
   "Гремблин, ты здорово наследил. Сеть гудит. По-моему, тебе са..."
  
   Сообщение обрывалось на полуслове. Так, следующее письмо. Веллфлид.
   "...мое время залечь на дно. У меня и еще у нескольких наших коллег интересовались тво..."
  
   Опять обрыв. Интересные дела - два письма от разных пользователей составляют единое целое. И есть подозрение, что остальные тоже окажутся такими вот странными обрывками. Чтобы пять крупных взломщиков из пяти разных уголков света собрались вместе ради того, чтобы написать ему такое странное письмо?.. Верится с трудом. Отдает какой-то мистикой... Ладно, на тему мистики можно додумать и позже. Для начала дочитаем письмо. Так, очередь письма от Ребуса. Ну да, та же история. Одна-единственная строка.
   "... ими последними делами. Причем не похоже, что это ищейки правительства. Ребята очень серьез..."
  
   Интересно-то как. Если принимать все это за чистую монету, то получается такой расклад - он взломал правительственный ресурс, а интересуются им какие-то совершенно левые, но "серьезные ребята". Что готовит нам следующее письмо - от Висетт?
   "...ные. У них есть твой адрес, и они намерены поговорить с тобой лично. Беги"
  
   Адрес? Ясное дело, речь идет о сетевом адресе. Но вот откуда неизвестные могли его взять? Последний раз он чуть не спалился года три назад, когда взламывал локальную сеть одной корпорации, купившей себе экспериментальную защитную программу невероятной крутизны. Но тогда все прошло чисто, он и ноги унес, и даже требуемую заказчиком информацию раздобыл. Или все-таки не так уж и чисто?.. Ладно, последнее письмо. Что нам пишет Бриори?
   "Добро пожаловать в книгу имен мертвых"
  
   Подписи нет. Черт, опять мистика. И тут Gremblin'а осенило - ну конечно! Мертвые! Чертовщина с виртуальным оживлением продолжалась. Веллфлид, иносказательно выражаясь, ушел в вечный оффлайн года полтора назад. Об остальных неизвестно, но у мужчины не было особых сомнений в печальной участи своих коллег. Скорее всего, они мертвы. И неизвестный "доброжелатель" зачем-то таким образом решает с ним связаться, шлет весьма туманное предупреждение...
   Хакер сжал руками гудящие виски. Мысли путались. Он вытянул из любовно вмонтированного в стену старенького холодильника банку с минералкой и жадно к ней присосался. Особо не помогло - в голову никак не могло уместиться, кому и зачем нужен весь этот спектакль? Один неизвестный, но явно высококлассный, взломщик организовывает странную подставу на самом глупом правительственном ресурсе из всех возможных, причем использует для маскировки умерших людей. Второй взломщик того же класса и с теми же методами шлет ему предупреждение, причем прикладывает все усилия к тому, чтобы Gremblin понял, что о нем печется совершенно неизвестный ему человек. Или... или все это еще одна, но более грандиозная подстава? Быть может, это единственный неизвестный выступает в двух ролях сразу - и неизвестного противника, и не менее неизвестного ангела-хранителя?
   "Меня хотят запугать. Просто запугать" - неожиданно пришла в голову хладнокровная и крайне логичная мысль. - "Вот только кому оно нужно?"
  
   Три года назад. Взлом небольшого корпоративного ресурса, который оказался защищен "Злым Глазом" - в те времена невероятно новой, редкой и мощной системой защиты от взлома на базе технологий искусственного интеллекта.
   "Почему у меня не выходит из головы этот случай? Я понимаю, что удрал с добычей тогда чудом - до момента отслеживания до меня осталось всего два роутера. Но я же качественно замел следы! Машину, которая была прямо передо мной, я сжег: Приор восемнадцатой версии - замечательный вирус, дающий ложные команды на блок питания, и сжигающий процессор, оперативную память и жесткий диск так, что не восстановить"
  
   Но что, если каким-то чудом следящая система "Злого Глаза" успела считать данные с уничтожаемой машины? Но если успела, то зачем "АркТех" ждали три года перед тем, как устроить акцию возмездия?
  

* * *

   User(s): kiven36468325. Date: 24.09.2329, 17:32. Place: Town5.
  
   Сердце выбилось из нормального ритма и зачастило аккурат когда я добрался до входа в Лабораторный Городок. Ненавижу это ощущение. На лбу мгновенно выступает пот, дыхание ускоряется, пытается войти в новый ритм, диктуемый сердцем - становится резким, прерывистым. Кровь быстрее бежит по венам, бьет в голову. Становится жарко, перед глазами начинает плыть окружающий мир, размываясь и интерферируя, голова гудит, будто внутри ее кто-то бьет в маленький, но очень звонкий колокол.
   У этой болезни какое-то длинное и не очень приятное название, поэтому я его не помню. Суть проблемы в том, что у меня с пяти лет сердце бьется раза в два быстрее, чем у обычных людей. Следовательно, организм постоянно напряжен и быстрее снашивается. Если эту несчастную мышцу не тормозить, мне гарантирована смерть где-то на исходе трех лет его чересчур активной работы. Но я до сих пор жив - у меня есть лекарство. Дрожащей рукой я долго расстегиваю одну из пуговиц пальто, затем никак не могу попасть во внутренний карман, но в конце концов вытаскиваю небольшую пластиковую коробочку без этикетки, скручиваю с нее крышку и отправляю под язык две таблетки. Доктор рекомендовал одну, но я заметил, что мой организм успел выработать какую-то привычку к препарату, и что одной капсулы не хватает. В капсулах - яд. Маленькая-маленькая, точно отмеренная доза яда, который в нужной пропорции останавливает сердце. В моем случае - только замедляет. Таблетки рассасываются, и я чувствую отвратительный вкус, горький до боли в зубах. Его придется потерпеть две минуты, пока организм медленно пропитывается этой отравой - тогда сердце вернется в норму. Увы, вылечить эту болезнь нельзя - весь остаток моей жалкой жизни я буду зависеть от ядовитых пилюль лишь для того, чтобы не умереть раньше времени. Ирония судьбы. Каис говорил, что этот дефект могла бы исправить пересадка сердца, но стопроцентной вероятности на успех этой процедуры не дают до сих пор, и поэтому я не согласился на нее. Как ни странно, я люблю свою жизнь - пусть даже такую ущербную, какая она у меня есть. И даже небольшой шанс ее потерять мне видится как пропасть на дороге из прошлого в будущее. Правильно говорят, что лучшее - враг хорошего.
   Ну вот, отпускает. Наконец-то удается перевести дыхание. Взгляд падает на коробочку с пилюлями, в которую я впился мертвой хваткой. Внутри осталось всего пять таблеток - этого хватит до завтрашнего вечера. Еще одна галочка в списке первоочередных дел - пополнить запасы этого спасительного препарата. Этим я займусь на обратной дороге, дом Каиса как раз по дороге, если только я опять не заблужусь. Ну а пока - Лабораторный Городок.
   Это место в своем роде уникально - один из немногих до сих пор действующих научно-исследовательских центров в области сельского хозяйства, физики, химии, астрономии и прочих наук. Разработки Городка - государственная тайна, и, ясное дело, опытные образцы отсюда выносить нельзя. Вроде бы как. Я звоню несколько раз, а потом, убедившись в неэффективности предыдущего метода, долго стучу в обитые стальным листом двойные двери. Минут через десять наступает момент истины - с той стороны слышатся шаркающие тяжелые шаги, в правой створке двери приоткрывается крошечное зарешеченное окошко, откуда на меня крайне неприветливо смотрят два почти круглых, налитых кровью глаза. Явившийся шумно и тяжело дышит, с каждым вздохом выпуская на волю очередную порцию специфического запаха - он явно накурился дрема, специфической травки, выведенной селекционерами. Дрем - народное название, данное за то, что после трубки этого зелья тебе кажется, будто ты грезишь наяву. Разумеется, первоначально это растение выводилось в качестве природного источника дешевого и эффективного анальгетика, но простые люди всегда находят трудным для понимания вещам простые применения.
   - Чего приперся? - проскрежетал голос из-за дверей.
   - Открывай, я в теплицы.
   - В теплицы, говоришь? А пропуск есть?
   - Есть, есть, - успокаиваю я обкуренного, просовывая между прутьями решетки свернутую в несколько раз купюру.
  
   Слышится шуршание, ворчание, а уж с замками этот горе-охранник возится минут семь. Если бы у меня было намерение ограбить Лабораторный Городок, то эти двери было бы проще снести - я бы уложился в сто грамм не самой сильной взрывчатки, например, крепсита. Точно подслушав мои мысли, правая створка, наконец, открывается, и я попадаю внутрь Городка. Несмотря на мои заверения, что я здесь не первый раз, охранник проводит меня до самых лабораторий гидропоники - собственно, их в народе называют теплицами. Этих лабораторий четыре - в первой, экспериментальной, выводятся новые виды растений. Во вторую мало кто любит соваться - даже сквозь герметично закрытые двери просачивается вонь. В ней работают над разработкой удобрений. Что находится в четвертой лаборатории я не знаю, потому что никогда не доходил дальше третьей - в ней сохраняют и закрепляют свойства удачных гибридов и разводят их на семена. Это официально. Ну а неофициально, третья гидропоника - единственное место в городе, где можно разжиться свежими, хотя и немного экзотическими, овощами и фруктами. За всем остальным - за консервами, молочным и яичным порошком - придется идти на черный рынок.
   Мой провожатый с заметным трудом гасит инерцию, тормозит-таки около двери третьей лаборатории и набирает на селекторе код вызова дежурного специалиста. Вскоре из-за двери слышится шипение, тяжелые створки расходятся, и из крошечного тамбура показывается заспанный мужчина средних лет, одетый в разношенные вельветовые штаны, казенный белый халат и трогательные розовые шлепанцы.
   - Ну, чего тебе, золотая рыбка? - проговорил гидропоник сквозь попытку подавить очередной зевок.
   - Да вот, садовника тебе привел. Сдаю с рук на руки, теперь сам с ним майся, - и укуренный потащился куда-то в сторону экспериментального сектора. В общем-то, что от него еще можно было ждать?
   - Правила знаешь? - обратился ко мне ученый. - Рюкзак сколько литров вмещает?
   - Знаю. Рюкзак - двадцать литров.
   - Зажрались вы, братцы... Один двадцать литров, другой двадцать литров... Всю оранжерею нам обнесете. Двадцать литров, да? Ну, давай тогда за двадцатку литров - двадцатку нала.
  
   Не торгуясь, лезу за деньгами. Между прочим, вполне себе божеские цены для монополистов. А скупиться не следует как раз для того, чтобы в следующий раз цену не задрали выше крыши. Купюры исчезают в кармане засаленного халата, взамен из него извлекается электронный пропуск.
   - Заходи в предбанник, - командует дежурный. - Тебя еще продезинфицировать надо, а то натащишь нам в оранжерею всякой микробной гадости, елы-палы... В прошлый раз у нас от этого четверть помидоров мутировала в непойми что...
  
   Гермодверь закрывается, и начинается дезинфекция. С потолка каскадом сыпется похожая на дым пена, серыми катышками съезжающая по одежде и коже вместе с различной грязью и микроорганизмами, решившими на мне покататься. Пена прибывает в три волны, и пропадает в крошечных отверстиях, которыми испещрен металлический пол тамбура. Ученый смотрит на шкалу какого-то прибора, вмонтированного прямо в стену камеры дезинфекции - наверное, чтобы никто не стащил - кивает каким-то своим наблюдениям, и проводит карточкой по щели замка. Теперь открывается уже внутренний шлюз.
   - Уровень микрофлоры в норме, можешь заходить. Соберешь урожай, набери на селекторе сто семнадцать, я впущу тебя обратно. Давай, удачи... огородник.
  
   Герметичная дверь закрывается за моей спиной, оставляя меня наедине с джунглями грядок. Нет, серьезно - настоящие джунгли. В гидропонической лаборатории навеки установился строго выверенный климат - такая-то температура, такая-то влажность, такое-то освещение, и еще куча других неизвестных мне параметров. В сумме с полужидким, богатым питательными веществами содержимым местных "грядок" они дают идеальные условия для содержащихся здесь растений. Растения, эти удивительные результаты многолетней селекции и генной инженерии, в отместку исправно плодоносят, буквально каждую неделю.
   Я присаживаюсь на корточки перед одной из грядок и скидываю с плеч рюкзак. В нем у меня целая кипа пластиковых пакетов под разные овощи и фрукты. Их я кладу рядом с собой, после чего вытаскиваю со дна рюкзака еще один пакет, приятно тяжелый, и убираю его в карман пальто. В нем у меня лежит "Лигон" с запасной обоймой - небольшой, но убойный пистолет калибра восемь и сорок одна миллиметра. Встроенный тактический фонарик и лазерный прицел прилагаются. Я вовсе не собираюсь пускать его сегодня в дело, но все же, когда выходишь в город - неважно, в Новый или в Старый - стоит иметь под рукой хоть какое-нибудь оружие.
   Из недр полужидкой грядки растет нечто вроде ползучей лианы, через равные промежутки стебля усеянной крупными, похожими на кабачки плодами. Плоды отправляются в один из пакетов - между прочим, это местная картошка. Точнее, картошка, скрещенная с кабачком и виноградной лозой. В естественных условиях подобный гибрид не мог зародиться по той простой причине, что ему не хватало бы питательных веществ. Но здесь, в искусственной среде гидропонической лаборатории ученые-генетики могли себе позволить вырезать многие природные ограничители из исходного генокода овоща. И таких растений здесь абсолютное большинство. Из них вырезано все ненужное, а на освободившееся место втиснуто то, что сделает овощи больше, вкуснее, плодовитее... но в то же время сделает их абсолютно неестественными. Стоит хоть немного нарушиться среде обитания, в которой они существуют - и они погибнут. Все. Каждый раз, когда я оказываюсь в этой теплице, я не могу не сравнивать этот замкнутый сад с современным человеческим обществом. Вновь получается грустная шутка из арсеналов черного юмора - то ли овощи стали уже почти как люди, то ли люди - как овощи. В последнее верится больше, увы...
   Я перехожу от грядки к грядке, набиваю сумки и отправляю их в рюкзак. Мысли сменяются с человечества на то, чем я сейчас занимаюсь. Строго говоря, пару раз в месяц я за умеренную плату совершаю похищение государственных тайн - без компьютера, без Сети, голыми руками. Хотя, под то, что я потом делаю с честно украденными продуктами, больше подходит слово "покушение". Учитывая, что не я один кормлюсь диковинными гибридами, растущими в третьей гидропонике, некогда меня удивлял налаженный начальником лаборатории маленький бизнес. Как он ухитряется каждый месяц сбывать тонны совершенно секретных овощей и фруктов по смешным ценам, богатеть и при всем этом не терять своей должности? Когда-то меня настолько заинтересовала эта ситуация, что я даже потратил несколько дней своего бесценного времени, чтобы узнать эту маленькую тайну во всех подробностях.
   Схема оказалась на удивление простой и эффективной. Официальную охрану с лабораторий гидропоники когда-то упразднили, оставив на весь Лабораторный Городок одно подразделение охраны. Это подразделение тоже как-то потихоньку расформировалось - вроде как за ненадобностью. А лишенный средства казенного присмотра объект - уже наполовину может считаться коммерческим. Остальную половину составило простое и действенное решение начальника гидропонических исследований взять в долю чиновника, заведующего соблюдением закона на вверенной ему территории. Работенка эта сама по себе непыльная, благо преступность вместе с жизнью большей частью перебралась из реальности в Сеть. Но после заключенного этими двумя махинаторами соглашения преступность неожиданно появилась. Некая шайка промышленных шпионов невероятно ловко ухитряется красть из совершенно секретных лабораторий совершенно секретные образцы не менее тайных овощей - да так, что даже камеры, щедро натыканные по всей оранжерее ничего не замечают (они, кстати, и в самом деле ничего не замечают - только бесконечно переписывают на рабочее место несколько одинаковых роликов из старой жизни теплицы. На этих роликах, ясное дело, даже намека на какую-то преступную деятельность не наблюдается). Жалоба, ясное дело, направлена на подкупленного чиновника. Чиновник с одной стороны получает строгий выговор, а с другой - деньги на ловлю преступников. Перед начальником лаборатории извиняются за произошедший инцидент, и возмещают ему стоимость украденных образцов (разумеется, не по той "себестоимости", по которой затовариваемся мы, "огородники", а по той, которая указана в патенте на растение, исходя из сложности его содержания, цены скрещивания из чистых генов и т.д.). Чиновник и начальник лаборатории делят деньги и отправляют небольшие но весомые взятки: чиновник своему старому корешу из Службы Контроля Социальной-Административной Базы, чтобы из его личного дела потерли очередной выговор, начальник лаборатории - одной умной девочке, секретарше чиновника, разбирающей жалобы заместо своего начальника, чтобы история с очередным хищением из лаборатории никогда не достигла ушей Большого Босса, и, соответственно, постепенно сдулась. У обоих прохиндеев, несмотря на некоторые "производственные затраты" все равно в итоге остается приличный навар. Все довольны. К тому же нельзя забывать о паре приятных мелочей - чиновник, если вдруг и правда поймает какого-нибудь отмороженного на всю голову мутанта, всегда сможет повесить на него кражу секретных овощей, а начальник лаборатории получает свой процент с денег, которые за сбор урожая платят его подручным "огородники". Как я уже говорил, просто и эффективно, как все гениальное.
   Рюкзак полон, можно возвращаться, покинуть этот небольшой уголок искусственного рая. Схема привычная - набрать на селекторе нужный номер, попрощаться с дежурным, проделать обратный путь до выхода из Городка (в этот раз в одиночестве). Теперь мне предстоит та еще задачка - в череде одинаковых районов и домов отыскать тот, в котором живет Каис. Обычно мне это удается каким-то чудом, или же благодаря интуиции - вот уж чего не знаю. Кто-то внутри меня словно знает наизусть электронную карту города и вовремя тормозит около очередного жилого здания. В этот раз ощущение, что я оказался в нужном месте возникает после того, как я прошел два квартала и свернул на очередную улицу. Подхожу к отмеченному моим предчувствием дому и радостно понимаю, что не ошибся - на двери подъезда виднеется нацарапанная чем-то острым змея над чашей - старинный медицинский символ. Я собственноручно его вырезал, убив целую уйму времени еще в одно из моих первых самостоятельных посещений этого дома, чтобы у меня был хоть какой-то ориентир. Ясное дело, искать в городе дом, отмеченный змейкой - гиблое дело, но если уж найдешь - понимаешь, что попал куда надо. А теперь начинается самая большая тягомотина нашего века - нужно звонить по селектору до тех пор, пока Каис не услышит и не соизволит вылезти из Сети. Общая болезнь всех сетевиков - любые сигналы из реальности кажутся им чем-то призрачным, нереальным, чему совсем не хочется внимать. Я терзаю панель селектора уже пятнадцать минут, пока мой знакомец, наконец, не снимает трубку.
   - Алло?
   - Каис, привет. Это Кивен.
   - Кивен... Кивен... Не помню никакого Кивена, - угрюмо ворчит голос в динамике.
   - Да брось, я из твоих пациентов один такой - с разогнавшимся сердцем. Неужели не помнишь?
   - Аааа... Вот какой Кивен... Ну окей. И что тебе от меня нужно?
   - Лекарство. Думаешь, я к тебе решил на чашку чая заглянуть?
   - Деньги принес?
   - Куда ж я денусь.
  
   Дверь жалобно пищит, открываясь.
   - Третий этаж, вторая дверь справа, - кратко информирует меня Каис, и отключается.
  
   Вечно он так. Ухитряется забыть все, что только можно, потому что он - современный врач. Не сверяясь с Сетевой Общемедицинской Базой Знаний, он не способен ни поставить диагноза, ни выписать лекарство. Зато у него есть очень полезная возможность - заказ любых медикаментов без обычных ограничений. Многие врачи пользуются этим в корыстных целях, приторговывая наркотическими препаратами. Этот не торгует только по причине патологической глупости. Каис - типовой среднестатистический сетевик. Он доволен всем - своей крохотной квартирой, своей работой, своей зарплатой, ну и собой, разумеется. Он ни к чему не стремится - он осадок, выпавший на дно раствора. Когда я добираюсь до третьего этажа, дверь его квартиры уже открыта, а сам невероятно мрачный ее хозяин обнаруживается на пороге.
   - Что ты так долго поднимаешься? - недовольно спрашивает он.
   - В пробку попал, - дремучий анекдот, которому сотни две лет, принят этим убийственным человеком со всей серьезностью. Что такое "пробка" он не знает, да ему это и не интересно. Главное, что ему назвали причину - теперь нужно скорчить из себя мудрого, всезнающего человека, и важно кивнуть, принимая объяснение.
   - Ладно, заходи давай.
  
   "Стандартное жилое помещение"... Брр. Каис занимает место перед терминалом, вздохнув, сворачивает окно с "Копией Мира", надевает виртуализатор - специальный шлем, дающий оптическую иллюзию, вставляет руки в "Длани" - манипуляторы, имитирующие в виртуальности руки пользователя. Наверное, почти так же облачались средневековые рыцари. Каис начинает рыться в своем личном клочке сети, просматривая файлы с медицинскими данными. Хорошо, что он наушники не подключил, а то бы уже точно выпал в виртуальность.
   - Как там тебя, говоришь?
   - Кивен.
   -Да я не про имя, - страдальческим голосом выдает врач, между тем быстренько перелистывая список пациентов с буквы "Г" на "К". - Номер! Номер мне свой скажи!
   - Три-шесть-четыре-шесть-восемь-три-два-пять, - диктую медленным размеренным речитативом, чтобы этот "специалист" не сбился.
   - Ага, есть! Так... Так... Ага, индекс лекарства... Запрос... Порядок, через пять минут твои таблетки придут пневмопочтой. Ты устраивайся пока, будь как дома. Виртуализатор дать?
   - Не стоит. Я не интересуюсь сетью.
   - Как это не интересуешься?! - в голосе Каиса слышится столько возмущения, будто я только что признался ему в каком-то страшном преступлении.
   - А вот так. Оффлайнер я.
   - Офигеть! Живой оффлайнер! - возмущение сменилось детским восторгом. - Надо срочно в дневник записать, пока не забыл. У меня лечится оффлайнер! Эээ... как там тебя?
  
   Вздыхаю. Как же надоело, что сетевики относятся к тебе, как к музейному экспонату. Потрогать, сфотографировать, в дневнике описать... Вот ты какая, мораль нового общества.
   - Слушай, а ты вообще в Сети был? Если нет, так попробуй! - не унимался Каис. Что-то у него сегодня язык чешется.
   - Был. Мне не понравилось.
   - Ну, это наживное. Мне поначалу - лет в восемь тоже было страшно. Мать, когда я особенно сильно доставал, всегда запугивала меня вирусами - будешь плохо себя вести, попрошу у знакомого хакера страшный вирус и запишу его в тебя! Мне тогда за каждым углом мерещились какие-то чудовища, эти самые вирусы. А потом в Сети вычитал, что есть такая вещь, как антивирусы, поставил его себе, и с тех пор эта фобия у меня прошла. И все пошло хорошо. Нет, зря ты Сеть игнорируешь. Тут столько разного народа! Тут столько интересного! Вот, например, я вчера получил зарплату, купил себе в "Копию мира" новую тумбочку для интерьера, дуб, ручная работа, спецзаказ. Совсем как настоящая, честное слово! А еще она мне прибавила единичку к показателю антиквариата, он у меня теперь десятка, и мне прислали приглашение в закрытый клуб любителей древности! Правда, круто?!
  
   Он забарабанил по клавиатуре. На экран вернулась "Копия Мира", а потом на экране появилось нечто. Несомненно, в девичестве это была квартира комнат на пять, вроде моей. Но потом сюда пришел какой-то безумный дизайнер, ничего не понимающий в красоте и эстетике, и комнаты заполонил дикий хаос совершенно несовместимых предметов. Здоровенный, казенного вида шкаф соседствовал с крохотным столиком, сделанным из стекла и стальных трубок - полузабытый в наше время стиль "хай-тек". Стулья разных размеров, разных форм и высот занимали почти все пространство посередине комнаты. На полу, наслаиваясь друг на друга лежала добрая охапка ковров. С потолка свисало такое, что мне даже страшно называть этого монстра люстрой. Кровать какого-то ренессансного вида соседствовала с гипсовой кадкой с пальмой. На стенах почти не было видно обоев - их ровным слоем закрывали картины и картинки опять же - всех форм и размеров. Все это было самых разных цветов, дающих в сумме настолько кислотное сочетание, что смотреть больно.
   - Ну как? - гордо спросил этот горе-дизайнер.
   - Тебе честно ответить? Если да, то ужасно, - откликнулся я. - Совершенно убийственная цветовая гамма, перегруженность предметами интерьера и явное отсутствие вкуса.
   - То есть как это отсутствие вкуса?! Да мой вкус безупречен! - на экране заплясали лихорадочно открываемые Каисом окна с цифрами, графиками и диаграммами. - Вот, смотри - показатель вкуса. Сто от предметов обстановки, сто от грамотного распределения и еще сто - от показателя обаяния! В сумме - триста, а это, между прочим, максимум.
   - Ты что, мебель по характеристикам выбираешь?
   - Ну конечно! А как же еще?
   - А посмотреть, как все что ты выбрал выглядит в целом ты не догадывался?
   - Ну почему же не догадывался? Смотрел, конечно.
   - И?..
   - Ну... Нормально выглядит. Прикольно.
  
   Мелодично прозвенел сигнал, и в приемную ячейку пневмотрубы выскочила капсула с такой же пластиковой коробочкой, какая лежит у меня во внутреннем кармане пальто. Только эта - полная.
   С трагическим вздохом Каис совершает подвиг - снимает с головы виртуализатор и извлекает из капсулы мои пилюли.
   - Полтинник.
   - В прошлый раз, между прочим, ты брал с меня сорок, - отметил я, извлекая бумажник.
   - Ну так расходные материалы подорожали, вот и конечный продукт стал цениться больше.
  
   И ведь не поймешь, правду он говорит, или лжет. Придется платить заявленную цену, потому что больше мне лекарство взять не у кого. Деньги переходят в руки Каиса, таблетки - ко мне. Убираю коробочку в тот же внутренний карман, где лежит вторая, почти пустая. А Каис уже вновь пристраивает на голове виртуализатор.
   - Будь другом, когда соберешься уходить, хлопни дверью - замок сам за тобой закроется.
  
   Не дожидаясь ответа, он оглушает себя наушниками и проваливается в Сеть. На экране посреди показанной мне комнаты в "Копии Мира" из ниоткуда появляется его виртуальная копия - аватар. Он опускается на один из многочисленных стульев и с явным удовольствием осматривает свое жилище. А я смотрю на крохотную комнатушку, посреди которой стою, и вижу здоровенную кляксу плесени на потолке. Из крана капает вода. Пытаюсь закрыть - не получается. Это не кран открыт, а износилось резиновое кольцо прокладки внутри. Надо менять.
   - Знаешь, Каис, на твоем месте я бы хоть иногда обращал внимание на реальный мир, - говорю я врачу.
  
   Он меня, разумеется, не слышит. Его здесь нет. Здесь сидит кусок мяса, пригодный только на то, чтобы долбить пальцами по кнопкам манипуляторов. Та тонкая субстанция, которую некогда называли душой, ушла из него. Ушла в Сеть. И я решаю не задерживаться. И тоже ухожу. Но не в Сеть, разумеется, а за дверь, с удовольствием хлопая последней. Мне пора домой, в мое уютное обиталище. На сегодня я сделал все, что нужно.
   Сориентировавшись по компасу, я направляюсь в сторону Старого Города. Когда я перехожу границу между Новым и Старым, на горизонте, как раз по направлению моего движения, вздымается столб пыли. Через несколько секунд приходит и звук - глухой рокот и шум падения. Что ж, бывает. Очередное здание Старого Города сдалось в неравной борьбе со временем. Есть такая вещь, как усталость конструкции - вот один из домов переутомился да и прилег отдохнуть бесформенной руиной. Интересно, кому так не повезло? Впрочем, пустых домов в этом районе тоже достаточно, вполне может быть, что никто и не пострадал.
   Я оказался прав. Рухнувший дом действительно был пустым. Потому что его единственный обитатель в это время ходил в Новый Город за покупками. Дом, который вот уже много лет давал мне крышу над головой, решил, что с него хватит. От него осталась всего лишь трехметровая куча хлама. Я подошел ближе и потерянно сел на груду обломков. Да, такого я никак не ожидал. Конечно, я знал, что однажды это произойдет, но вот так вот... Внезапно, без какого-либо предупреждения вроде падающей с потолка штукатурки, трескающихся стен... Словно утешая, моих ноздрей коснулся неестественный, сладковатый запах. Хорошо мне знакомый - так пахнет место взрыва химической взрывчатки HRD. Стоп!
   Ну конечно же! Я принюхался. Действительно, воздух буквально провонял этой гадостью. Заряд был немаленький, килограмма два. А этого вполне хватит на то, чтобы сложить мой дом, как картонную коробку. Так значит, это был подрыв... Но зачем? Кто и за что решил со мной такое проделать?
  

* * *

   User(s): dissa9843832. Date: 24.09.2329, 22:19. Place: Town5.
  
   Сеть - замечательное успокоительное. Вернувшись домой, я тут же подключаюсь к виртуалке, включаю плеер, провожу полчаса в случайном чате - и вот уже тревога после произошедшего прошла, будто бы ее и вовсе не было. В голове пусто, но сейчас мне эта пустота нужна как никогда. Я захожу в одно из моих любимых виртуальных кафе, заказываю суп с клецками, мясо, тушеное с овощами и свежевыжатый грейпфрутовый сок. Записавшая мой заказ программа-официант сообщает мне цену заказа и время, через которое он ко мне прибудет. Люблю виртуальные ресторанчики - это один из самых приятных способов самообмана в наше время. Через названное программой время в реальности щелкнет пневмоприемник, оповещая о прибытии капсулы с едой - в него входит сытный, но почти безвкусный суп, соевое мясо, тушеное с соевыми же овощами, запечатанный одноразовый стаканчик с витаминизированной водой. Если все это есть в реальности, из всего набора съедобной покажется разве что вода. Но стоит немного потренироваться, и есть реальные продукты, не выходя из виртуальности, как начинают происходить чудеса. Где-то на задворках разума живет знание, что я сейчас подношу ко рту кусок сои, которому придали форму мяса. Но глаза видят кусок тушеной с ароматными специями говядины, даже в носу появляется будто бы намек на слабый запах этого блюда. Органы вкуса радостно подключаются к обману мозга - шлют ложные сигналы, о том, что вкус пищи соответствует видимому. Так что каждый день можно есть одно и то же, и при этом радовать себя разными вкусами. Меня даже удивляет, что за использование этой возможности корпорация "ГексаНет" до сих пор не берет денег. Ежемесячный налог за провайдерские услуги не менялся с момента появления гексасети - четыре сотни в месяц. Не много, не мало. Впрочем, если учитывать, что в клиентах "ГексаНет" числится все население земного шара, то они все равно каждый месяц получают сверхприбыль. Что интересно, у хакеров есть неписанный закон - счета "ГексаНета" не трогать. Впрочем, это более чем обосновано. Даже при небольших знаниях в искусстве взлома ты можешь играться социальными базами данных, изменять в них свое имя, год рождения, должность, место проживания. Эти базы - лишь часть общего огромного пространства под названием "Сеть". А "ГексаНет" - это такой небольшой островок в стороне от этого пространства. К их серверам ведет всего один канал, который при малейшем намеке на взлом будет оборван дежурным специалистом по безопасности. А вот меры возмездия к взломщику будут применены более чем кошмарные - его личное дело пользователя, то самое, которое изначально заводится при рождении нового человека, втихомолку стирают. Нет дела пользователя - нет личного сетевого адреса, нет банковского счета, нет ничего. И все - был человек, и нет человека. Незадачливый взломщик остается у разбитого корыта - у работающего терминала с исправным виртуализатором, но без Сети. Даже у оффлайнеров есть возможность войти в Сеть, хотя они ей почти не пользуются. А здесь - нет. Даже мертвецом быть лучше - да, у него не обслуживается банковская карточка, но доступ в Сеть остается. Интересно, кстати - зачем?
   Допиваю остатки сока, расплачиваюсь и выхожу на улицы виртуального города. Куда бы пойти? Может, в парк? Вчера я не успела туда зайти - готовилась отвечать перед Gremblin'ом, доводила до автоматизма ввод команд - а между тем, сетевая жизнь не стоит на месте. Дизайнеры "ГексаНет" нарисовали и подключили очередной закоулок виртуального мира - в этот раз им стал достаточно большой сад, в котором хитро чередовались кусты, высокие деревья, дорожки, и даже небольшой пруд. Были места, где можно погулять в одиночестве или с компанией, площадки для пикника, и, разумеется, укромные уголки, где можно побыть в одиночестве. Ко всему этому идет отличный спектр настроек под настроение - может ли к вам присоединиться кто-то случайный (или не очень), какая должна быть погода, должны ли быть насекомые и разные безобидные зверьки, насколько громок должен быть звук окружающего мира.
   Посреди этих размышлений меня и застали неприятности - мир вокруг вдруг начал тянуться, как патока, каждое движение стало долгим, каждый шаг приходится делать с трудом, секунд по десять. Перегрузка сетевого канала? С чего бы?
   И тут меня осенило - да меня же взламывают! Отключаю "Копию Мира", сдираю с головы виртуализатор и набираю команду перезагрузки терминала - самый простой способ выкинуть незваных гостей из твоего личного пространства. Компьютер реагирует совсем уж странно - зависает. Я подлезаю под терминальный стол, заглядываю на заднюю часть системного блока - так и есть, сетевая карта мигает светодиодами, как сумасшедшая. Сначала мне закинули вирус, не позволяющий разорвать соединение - оказывается, и такие есть! - а теперь что-то скачивают. Очередное спасибо наставнику - благодаря ему я уже не воспринимаю компьютер как нечто монолитное, и без лишних угрызений совести выдираю из него сетевой кабель. Выглядываю из-под стола - ага, так и есть, теперь система послушно пошла на перезагрузку.
   Странно все это. Зачем меня взламывать? Никакой ценной информации у меня на жестком диске не хранится. Не музыку же, в самом деле, воровать? Причем так нагло - не стали прятаться, не стали вешать на канал контроллер трафика, позволяющий скачать нужную информацию незаметно для работающего за компьютером пользователя. Такое впечатление, будто кто-то хотел, чтобы его заметили. Так, обойдусь пока что без Сети, посмотреть, что делали с моим компьютером, можно и так. Список изменений, фильтр на последние тридцать минут... Хотя нет, пожалуй что на целый час. Ага, вот - установлено подключение от удаленного терминала. Вместо сетевого адреса - мешанина символов. Неизвестный подключился, пятнадцать минут бездействовал, а потом начал качать с меня какие-то системные файлы. Последние три записи - успешно передан файл jdfge76gfvue.hic, успешно передан файл e478ryhie5.hic, hardware connecting error - ага, это я выдернула сетевой шнур. Что это у меня скопировали? Хмм... И кому это так сильно понадобились учетные файлы обмена моего сетевого трафика за позапрошлый и прошлый год?
   Хотя, если предположить, что неизвестный ищет на меня компромат, и следующий файл, возможное скачивание которого я грубо прервала, был учетными данными за этот год, то все становится на свои места. Взломом я начала заниматься не так давно - месяца три назад. Так, секундочку, а теперь вернись-ка дорогая Дисса к реальности - кому ты нужна? Я же начинающая взломщица, еще не успевшая никому перейти дорогу. Если не брать в расчет сегодняшние события... но ведь там работал Gremblin! Я была совершенно не при чем. Так или иначе, стоит обсудить это происшествие с кстати вспомненным наставником. А для этого придется включить Сеть обратно. Ну что же, посмотрим, хорошо ли меня научили заботиться о собственной безопасности... Втыкаю сетевой кабель в его законное место. Подключение возвращается мгновенно, я держу напряженные руки над клавиатурой, буравлю взглядом то открытую консоль, то список изменений - жду появления наглого гостя. Проходит минута, другая - ничего. Судя по всему, неизвестный опытен и понял, что если я сумела разобраться в происходящем и даже разрушила навязанное соединение, то выигрышный момент внезапности утрачен, и сразу же попытку взлома лучше не повторять. Значит, у меня есть время на передышку. Открываю программу-коммуникатор - ага, чудесно, наставник в Сети!
   Двойной щелчок по никнейму. Через пару секунд на его экране должно появиться мое сообщение:
   "Сэнсей, у меня неприятности. Меня пытались взломать". Конечно, он будет как всегда ругаться на "сэнсея", на то, что я загрязняю один язык другим, но для нас обоих такая перепалка уже стала чем-то привычным. Проходит минута. Ответ не приходит. Может, какие-то проблемы из-за вырывания сетевого кабеля? Копирую сообщение, отправляю его еще раз. Та же история. Да, похоже, что я все-таки что-то сломала. Что за поганый день такой! Ладно, этим можно заняться позже. Придется сбегать к наставнику так, благо он живет всего лишь через две улицы от меня. Перед тем как уйти, на всякий случай опять извлекаю сетевой шнур из его гнезда.
   Подстегнутая непонятностью происходящего, я сама не замечаю, как преодолеваю расстояние от своего подъезда до дома Gremblin'а. Взлетаю по лестнице, дергаю дверную ручку. Заперто. Ну естественно, с чего бы двери быть открытой. Но на эту беду у меня есть управа - еще когда только знаменитый взломщик взялся меня учить, он выдал мне второй комплект ключей от своей двери, чтобы я могла не выдергивать его из Сети, а зайти сама, если что. Надо отметить, до сих пор они мне ни разу не пригодились - хакер неизменно встречал меня на пороге, открывая дверь аккурат к моему приходу. Запертым оказался всего один замок - самый нижний, он же самый надежный. Если его открывать без ключа - понадобится целая вечность на возню с отмычками, даже если с очень качественными. Тяну дверь на себя, и теперь она поддается.
   - Сэнсей? Ты дома?
   Молчание. Ну да, наверняка он сейчас сидит у себя в рабочем кабинете по уши в Сети, и трещит клавишами так, что клавиатура дымится. Прохожу через курительную комнату - в пепельнице дотлевает одинокий бычок. Я оказываюсь перед закрытой дверью кабинета. Ну да, ясно, почему он меня не слышал. Заглядываю внутрь.
   - Наставник?.. - мне становится дурно, съеденная на обед соя пытается выбраться из желудка в горло.
   Внутри обнаружилась полнейшая разруха. От стен местами отколоты куски, со своего места с мясом вырван пневмоприемник и выломаны дверцы платяного шкафа, открыт и опустошен маленький холодильник - банки с напитками и пакеты с какой-то снедью раскиданы неподалеку. Но самое страшное - рабочий кабинет Gremblin'а залит кровью, его кровью. Сам хакер лежит на спине в шаге от двери, так будто бы споткнулся и упал. На его горле нелепой заплатой виднеется растянутая розовая жевательная резинка, из-под которой видны края узкого прореза. Почему-то мне кажется, будто это происходит не взаправду, будто это все - очередной рисунок какого-то талантливого виртуального художника - организм судорожно пытается спасти часть стремительно умирающих от потрясения нервных клеток. А может, это из-за того, что он и погибнуть ухитрился с тем же фальшивым выражением лица, с которым вбивал в мою голову азы хакерского искусства - лицо выглядит крайне мрачным, насупленным, глаза сердито щурятся в потолок. Вот-вот раскроет рот и выдаст очередную фразу, что "надо быть полным идиотом, чтобы принять эту простенькую сценку за реальность". Но не раскрывает. Из-под краев жвачки лениво сочится густая алая жидкость - рана еще не успела запечься. Правая рука вывернута каким-то вовсе несусветным образом. Рубашка из комплекта стандартной одежды порвана, на месте выдранного клока серой ткани видна часть расцарапанной ногтями груди. Рядом с телом валяется заляпанная кровью сигаретная пачка - пустая. В комнате нестерпимо разит гарью - только теперь я начинаю вновь осознавать запахи. Медленно сползаю вниз по дверному косяку - ноги отказали. Глаза щиплет - подступили слезы. Я их не сдерживаю, пусть. Изображение мутнеет. Нет, черт побери, не изображение! Я же сейчас в реальности. Это все - правда. И я сейчас плачу не над картинкой, а над более чем реальным телом близкого мне человека. Одного из немногих, с кем мне, несмотря на постоянные препирательства, было приятно и интересно общаться. Gremblin выгодно отличался от подавляющей части моих сетевых знакомых опытом, набранным за свою немалую жизнь. Он всегда умел рассказать что-то интересное, найти неожиданную тему для разговора и очень многое знал о реальном мире. Он никогда не хвастался своими навыками и знаниями, но всегда мог их применить, в отличие от моих сверстников, которые подавляющую часть сетевого общения предпочитали объявлять окружающим о своих достижениях в различных сетевых игрушках и нести всякую бессмыслицу.
   Gremblin как-то сказал, что у меня такое расхождение с их интересами из-за моей любви к учебе. Подавляющее большинство людей после сдачи экзамена на совершеннолетие забывают об этом слове - "учение" - до конца своей жизни. Мне же все было интересно, я и до сих пор изучаю базу общедоступных зданий, читаю библиотечные книги - и вовсе не для того, чтобы набрать себе высокие показатели интеллекта в "Копии Мира". Мне интересно строение мира, история событий, произошедших до моего рождения, интересно то, как функционирует Сеть, как рисунок дизайнера и строчки программного кода становятся почти неотличимы от реальности. Мне есть, о чем думать, а у сетевой молодежи в распоряжении всего несколько достаточно ограниченных тем, данных их ограниченным мировосприятием. Возможно, так оно и есть. Но теперь мне больше не с кем будет поговорить на эту тему. Gremblin относился ко мне куда лучше, чем к ученице - скорее, как к внучке, да я и сама считала его дедушкой. Настоящего своего дедушки я не знаю, как, впрочем, не помню и родителей. Сейчас мне девятнадцать, а избавились мои дорогие папа с мамой от меня в двенадцать - как только я сдала тест на совершеннолетие и получила счет в банке и возможность трудоустройства. Квартира-то достается тебе бесплатно, а даже самая худшая работа позволяет иметь достаточный заработок, чтобы платить налоги и не умереть с голода. О том, что такое отношение на четыре года выбьет меня из колеи, о том, что я буду страдать из-за того, что меня выбросили, как сломавшуюся вещь, они не подумали. Они были ничем не лучше, чем большая часть сетевиков. Это лишний раз подтвердило правильность моего выбора - решения стать выше простого пользователя. Два года я готовилась, выбирая из книг сетевой библиотеки крохи нужных знаний, еще через год наконец заработала первая написанная мной собственноручно программа. А еще через полгода робких попыток вскрыть компьютеры знакомых появился Gremblin, взявшийся меня вразумлять. Он же впервые за семь с половиной лет вытащил меня из виртуальности - чтобы встретиться в реальности. За первый месяц знакомства наши прогулки успели стать для меня приятной традицией - противно вспомнить, как я вставала тогда из кресла, заставляя двигаться успевшее привыкнуть к бездействию тело.
   "Виртуальность в наше время - это весь мир. Но иногда лучше послать весь мир к такой-то матери и вернуться в реальность. Здесь-то все настоящее!" - еще одна цитата от покойного наставника. И правда. Виртуальность - это странное и горькое утешение. В реальности было бы просто замечательно, если бы в ней были люди. Одинокая реальность - кому она такая нужна? А люди из виртуальности, вернись они в реальность из своих электронных грез - быть может, они бы исправились, снова стали умными и интересными?
   Слезы закончились. Выплакалась. И за умершего друга и учителя, и за семь с половиной мучений, и за опустевший мир, и за грядущее новое одиночество. Выплакалась разом за всю жизнь, и теперь снова надо стать твердой и трезвомыслящей. По крайней мере, еще лет на девятнадцать. Сейчас надо придумать себе цель, занятие. Хотя что тут думать? Она у меня уже есть. Ноги все еще не слушают меня - наплевать. Наплевать, что перепачкаюсь в крови, пока ползу на руках. Доползу до тела единственного человека, которого могла называть своим другом, в последний раз возьму его за руку - уже остывшую, безжизненную.
   "Знаешь, когда-то хакеры были сильны не столько своим умением, сколько числом. Это было еще во времена скадонета" - как наяву слышу я голос покойного. Эту историю он рассказывал мне на одной из наших прогулок. - "Тогда единственным способом наказать мерзавца, взломавшего твой компьютер, было нанять другого хакера. Знаешь почему? А потому, что хакеры навязали такие прибыльные для себя правила боя. За реальные преступления разборки вести в реале, за виртуальные, соответственно - в Сети. И эти правила остальному миру пришлось принять по той причине, что любого, даже того, кто об этом не знал, но пытался их преступить, карали быстро и жестоко. Был случай - один обиженный лопух, у которого увели с помощью наемного хакера перспективную разработку, которую он на свою беду не успел запатентовать, решил отомстить. И не компании-нанимателю, потому что это было бесполезно, а самому взломщику. Достаточно банальным образом - выяснил как-то, кто именно его ломал, да и дождался, когда парень выйдет на улицу. Избил его так, что горемыка попал в реанимацию - это как сейчас срочная медицинская служба. Так вот, как только в Сеть просочилась информация о произошедшем, каратели взялись за дело. И на следующий день дурака, поднявшего руку на хакера, приехало брать подразделение спецназа. У него видишь ли, за эту ночь в личном деле появилось столько криминала, что хватило бы его упечь до конца жизни. А потом оставшийся неизвестным законопослушный гражданин связался с правоохранительными органами, и рассказал, что известный преступник в данный момент находится в такой-то квартире такого-то дома. Квартира, кстати, как выяснилось, была съемная. И к сумме долга за нее добрые люди тоже приписали пару нулей, как и к паре выплачиваемых этим товарищем кредитов - сделали все, чтобы ему не хотелось на волю еще сильнее, чем в тюрьму. Вот так-то!".
   - Помню-помню, - шепчу я в ответ воображаемому голосу. - Ты еще позже рассказывал про этот трюк. В сети правятся и отчасти уничтожаются все официальные документы по обидчику, да так, что он уже не отмоется. А потом натравить на него всех, кого только можно, чтобы человек потерял все - деньги, положение в обществе, уважение, родителей, жену, детей, чистую совесть и спокойный сон. Это называется "сломать жизнь". Скажи, почему в наше время этого нет? Почему ты лежишь с перерезанным горлом, и об этом никто не узнает, никто не найдет твоего обидчика, не втопчет его в землю? Если вспоминать твои рассказы, то сейчас куда больше возможностей для такого возмездия - сейчас хакеры стали главной силой мира. Почему же так? Где все твои друзья?
   Поднимаю покрасневшие от слез глаза на компьютер наставника. Именно он провонял гарью всю комнату - монитор впервые за наше с ним знакомство потемнел и не проявляет признаков жизни, с системного блока аккуратно свинчена одна из боковых панелей, внутри лежит средних размеров ком оплавленного текстолита, в котором, словно мушки в янтаре, застыли мелкие электронные элементы и кем-то яростно вбитая отвертка. Компьютер тоже мертв. Неужели все это случилось всего пару часов назад? Двадцать минут назад терминал еще работал, коммуникатор Gremblin'а показывал, что его владелец в Сети. Единственную возможность узнать, кто водит дружбу с моим наставником, неизвестный уничтожил - не попавший в ком материала, оставленного расплавившимися платами, винчестер наверняка тоже пострадал.
   Хотя я сужу по-своему, по-глупому. А даже убийца был умнее меня, хотя, похоже, очень торопился. Но, кажется, он что-то искал, раз ухитрился даже пневмоприемник вырвать из стены. Что ты мог прятать, наставник? Мне кажется, будто неподвижный взгляд Gremblin'а впивается не в потолок, а в меня.
   "Думай, девочка, думай. Для чего тебе нужна голова?" - будто бы говорит он.
   Хорошо. Буду думать. Один тайник ты мне когда-то показывал - небольшое пространство между задней стенкой шкафа и стеной, но он опустошен... Есть ли другой? Наверняка есть, не все же свои тайны ты успел мне открыть. Где он может быть?
   Вот ты хочешь что-то спрятать. Не знаю что, но могу предположить, что это что-то небольшое и ценное. Где в твоей квартире можно спрятать что-то небольшое без риска это испортить? Да где угодно. В том же системном блоке. Хотя нет, в системнике провода, мало ли что. По той же причине отпадает трансформатор, служащий второй опорой стола. Где еще, где еще?.. Пневмоприемник выдран. Если что-то было за ним, убийца это забрал. А если нет? В холодильнике пусто, я отсюда вижу. Но холодильник тоже не вариант. Он же морозит, а это какая-никакая агрессивная среда. Не годится. Кресло? А это уже вариант! Нужен нож, но у меня его, как на зло, с собой нет.
   - Сэнсей, где ты держал ножи? - с нервной улыбкой осведомляюсь я. Не отвечает.
   Взгляд притягивает к себе торчащая из компьютера отвертка. Не буду искать нож, это тоже сойдет. Мне наконец-то удается подняться на ноги, хотя все еще изрядно шатает и мутит при попытках двигаться. Цепляюсь за пластиковую ручку, тяну на себя - отвертку успел сковать застывший текстолит, и она не поддается. Начинаю раскачивать ее из стороны в сторону. Получается, но слабо-слабо. Ах так?!
   Скользкую ручку хватаю обеими руками, упираюсь в пол и тяну, тяну изо всех сил, вкладывая всю свою массу в это действие. Слышится неприятный хруст, кусок текстолита пересекает цепочка белых трещин. Отвертка выскальзывает из своего плена, сопровождаемая целым роем осколков и облачком белой пыли. Я, ясное дело, не удерживаюсь на ногах и отлетаю назад, но вместо ожидаемого удара о пластопеновый пол получается неожиданно мягкое приземление. Тело Gremblin'а сыграло роль амортизатора, не дало мне грянуться на твердую поверхность со всей дури.
   - Ты мне и после смерти помогать собрался?
   Мертвец, естественно, не отвечает.
   Отвертка, конечно, ни разу не нож, поэтому отколупать от кресла обшивку оказалось сущим мучением. Но все-таки я справилась, отбросила в сторону изуродованный кусок ткани и пласт синтерола, оказавшийся под ним. Передо мной остается нехитрая конструкция из ремней, деревянных опор и металлических перекладин. Пустышка. Здесь ничего нет. Думать головой. Что я пропустила? Холодильник, системный блок, трансформатор - все не то. Пневмоприемник, платяной шкаф, кресло... А больше здесь ничего и нет.
   Кресло... Кресло... Что не так с этим креслом? Кресло как кресло. Было даже удобным, пока я над ним не потрудилась. Не стандартное, его, как и те четыре, стоящие в курительной, Gremblin где-то раздобыл по случаю. Так! А с чего я вбила себе в голову, что гипотетический тайник находится здесь, в кабинете? Чем кресла из курительной хуже? Полчаса я трачу на то, чтобы вскрыть три кресла из четырех. Ноль результата. Ну да, разумеется. Наставник рассказывал про такой закон вселенской подлости, по которому потерявшийся предмет оказывается в том месте, в которое лезешь последним. Последнее кресло я потрошу уже в предвкушении добычи. В сторону улетает тряпка бывшей обивки, пласт синтерола... Внутри пусто. И эта моя догадка провалилась! Я плюхаюсь на вырванный лист синтерола и хищным взглядом изучаю единственный нетронутый предмет мебели в этой комнате - столик. Это очень изящная, тонкая вещь, в которой точно ничего нельзя спрятать. Какие еще есть идеи?
   "Лучшее время года - лето. В моем детстве лета ждали с нетерпением. Это было время, когда можно было бегать босиком по лесу - тогда еще были невырубленные леса просто так, не в резервациях - собирать грибы, ягоды, устраивать разные забавы и потехи. Ты не представляешь, насколько приятно ходить по хорошо прогретой солнцем земле. Все, созданное руками человека - лишь жалкое подобие, попытка повторить нечто, созданное природой. Хождение босиком по асфальту или той же пластопене, пусть даже нагретым солнцем - просто ужас" - еще один из рассказов Gremblin'a о его буйном детстве. К чему это он мне вспомнился? Что хочет подсказать мне мое подсознание? В голову ничего не приходит. Земля... Земля сейчас погребена под искусственным покрытием, почти полностью. Куда не пойдешь, везде пол. Пол-то тут причем, он - пластопеновый, его не расковыряешь. В подтверждение своих слов тыкаю в пол отверткой.
   Вместо ожидаемого звона и отскока слышится треск, и жало инструмента где-то на сантиметр погружается в серо-розовое покрытие. Недоверчиво отколупываю кусочек - на полу появляется светлая отметина, а у меня в руках оказывается щепка. Обычный кусочек дерева, на который нанесена серая краска в смеси с пластопеновой пылью.
   На полу оказался тонкий слой досок, покрытый маскирующим составом. Под ними обнаружилось уже настоящее пластопеновое покрытие, за исключением одного места, где лежал каким-то образом прикрученный к полу стальной лист. Ну, отвертка у меня есть, так что открутить четыре болта оказалось не самым сложным делом. Вот теперь уже нет ошибки - это тайник, который безуспешно искал убийца. Под стальным листом обнаружилась небольшая ниша, выдолбленная в полу - сантиметра четыре в глубину. Все пространство в ней занимал большой пакет с чем-то мягким, как оказалось - ватой, сильно слежавшейся за прошедшее время. Из ваты на белый свет появился еще один пакет - плоский, весом около двух килограмм.
   О таких вещах я только слышала, но никогда даже не надеялась пощупать руками. В пакете оказался самый настоящий переносной компьютер - как их когда-то называли, ноутбук - и шнур питания к нему.
   Меня охватило странное ощущение - будто я прикасаюсь к какой-то старинной тайне, которую некогда похоронили так, чтобы уже точно никто не нашел. Или, может быть, чтобы не нашел сам хозяин?
   - Знаешь, наверное ты был прав, - я вернулась в рабочий кабинет и снова устроилась у тела. Мертвец мне больше не внушает такого страха, как в момент, когда я увидела его впервые. Наоборот, почему-то мне рядом с ним хорошо и спокойно - будто бы Gremblin все еще жив. - Я сейчас чувствую себя как полная дура... Я нашла твой тайник, в нем ноутбук. Мне можно с ним поработать?
  
   Что за глупости я делаю? Зачем разговариваю с покойником? Зачем спрашиваю у него разрешение?
   Наверное, потому, что по-другому у меня уже не получается. Ладно, буду считать его молчание согласием.
   - Спасибо. За все спасибо. Знаешь, я как-то не думала, что ты вообще способен умереть. Ты всегда был таким надежным, всегда знал, что делать... Ты не так уж и многому успел меня научить, самым основам, но я постараюсь быть достойной твоих знаний. Я не брошу учиться. И я найду тех, кто отыщет твоего убийцу, раз уж мне самой это не под силу. И они отомстят за тебя по старым законам. Обещаю.
  
   Мертвец, разумеется, ничего не ответил. Он лишь немного изменил положение тела - наверное, после того, как я на него упала. Провожаемая его недвижимым, суровым взглядом, я выхожу из квартиры и зачем-то закрываю дверь на все замки, сколько есть ключей. Выгляжу я, наверное, сейчас ужасно - глаза покраснели от слез, одежда - от крови, волосы растрепаны, под мышкой - пакет с ноутбуком. Хорошо, что на обратной дороге мне никто не встретился. Дома первым делом подключаю ноутбук к розетке - на пластмассовом боку загорается зеленый светодиод. Захочешь ли ты поведать мне свои тайны, Gremblin?
  

* * *

   User(s): ???????????. Date: 24.09.2329, 23:50. Place: Town1.
  
   Пока что все шло по намеченному сценарию, он мог собой гордиться. Жаждущая отмщения девушка наговорила банальностей лежащему на полу телу и удалилась, унося с собой ноутбук. Такая многого может добиться, он ей в этом поможет. Конечно же, досадно, что не обошлось без утечки информации по новому проекту, но лопух, который каким-то образом пронюхал о добавленном в воду веществе, не понял, с чем столкнулся - принял происходящее за обычную бытовую аварию. По введенному идентификатору было несложно выяснить, где он живет - и теперь он уже никому ничего не расскажет. Пара исполнителей сработала, как всегда, безупречно. Лопух похоронен под руинами собственного дома, осталось только провести стандартную процедуру сетевой смерти - закрыть его счет и сменить социальный статус, как впрочем, и для прирезанного хакера. Итоги дня - немного сумбурно, но зато развеяло повседневную скуку. Все-таки, самый сложный вид деятельности - это ожидание. Не важно, какое именно - тягостное или торжественное. В данном случае - торжественное. Ожидание скорой и окончательной победы.
   На первый взгляд, ничего не изменится. Корпорация "ГексаНет" все так же будет продавать сладкие грезы девяносто семи процентам земного шара, даже не подозревая, что теперь работает только ему на руку. Наибольшая проблема, на которой стоит сейчас сосредоточиться - оффлайнеры. Пресловутые три оставшихся процента населения. Кого-то из них удастся ввести в Сеть - тех, кто оффлайнерствует лишь в силу семейных традиций. С остальными будет сложнее. Работать, увы, придется осторожно - а значит, медленно. Несчастный случай там, здесь... Смертельные случаи неожиданной аллергии, развалившиеся старые дома, сердечные приступы - у исполнителей будет много работы. Все это должно выглядеть цепью случайностей, и ни коим образом не напоминать какую-то упорядоченную деятельность. На это уйдет около года. А потом препятствий уже не останется. Люди увидят, чьи именно руки держат Сеть, и будут вынуждены смириться с этим, иначе будет беда. Беда для всех них. Они ведь и правда не смогут жить без Сети - уже совсем скоро.
  
   Глава вторая. Underworld.
  
   User(s): kiven36468325. Date: 25.09.2329, 00:41. Place: Town5.
  
   Около развалин я не задержался - если кто-то открыл охоту за моей головой, сомневаюсь, что он остановится, разломав пустующее здание. Меня лишили моего убежища, арсенала - одну из пустующих соседних квартир я приспособил под немаленькую коллекцию оружия, собранную мной за годы работы наемником - словом, вспугнули дичь. Обычно в таких ситуациях жертва начинает метаться, и ее становится легко добить - я сам нередко использовал этот способ, да и ту же самую HRD, кстати.
   Метаться мне как раз нельзя. Но и оставаться на месте нельзя. Нужно найти безопасное место, отсидеться и тщательно разобраться, у кого так неожиданно на меня появился зуб, и за что. Хотя, где мне теперь найти безопасное место? Человек, способный вычислить в наше время, где живет оффлайнер, наверняка обладает и еще целой кучей необходимой информации по объекту своего интереса. Например, где у этого оффлайнера есть связи или хотя бы просто друзья. В какие города он путешествовал - можно перекрыть соответствующие выходы из Города Пять, и подловить беглеца. Впрочем, чтобы действовать наверняка, можно просто поставить по засаде на каждом из десяти выходов за городские стены. Подводим итог - мне нельзя соваться ни в одно из мест, где я побывал сегодня, нельзя навещать моих немногочисленных друзей здесь, в Старом Городе, нельзя выезжать из Города - все это варианты верной смерти.
   Остается всего один вариант, и он мне жутко не нравится - мне придется добровольно сделать то, на что не решится ни один здравомыслящий человек. В буквальном смысле, мне придется уйти под землю. Впрочем, разве не этого от меня добивается мой неизвестный недоброжелатель? Конечно же, я имею ввиду не то, что я сейчас отправлюсь на старое кладбище, вырою себе могилу и попрошу кого-нибудь меня в ней закопать. Я всего лишь решил спуститься в канализацию. Впрочем, разница невелика.
   Когда-то, веке эдак в двадцатом-двадцать первом, канализации заполняли полчища небольших серых зверюшек - крыс. Они были невероятно приспособляемы, питались всевозможными отходами человеческого существования, имели иммунитет к болезням, которыми могли заразить человека. В середине двадцать первого века, когда крыс стало чересчур много. Не могу без содрогания вспоминать старую пленку - цветные, с примитивными 3D-эффектами кадры, на которых неизвестный очевидец запечатлел первый крысиный выход. Канализационный люк подпрыгивает, будто получив сильнейший удар, и из-под него во все стороны сплошным потоком устремляются крысы. Они бегут и бегут, словно от пожара, серое полотно мохнатых спин растягивается и растягивается - их были даже не тысячи, а миллионы и миллиарды. И последствия от этого выхода были даже страшнее, чем описанный в какой-то древней фантастической книге налет саранчи. Саранча сожрала всю зелень и была такова. Полчища голодных крыс поглощали все, в чем было хоть немного органики - в это число попали и кусты, и домашние животные, и даже люди. На первый город, где произошел выход, сбросили атомный заряд, убивший-таки большую часть крыс. Впрочем, к тому времени окрестности города выглядели так, будто упомянутую бомбу на них уже сбросили...
   В наши дни крыс не осталось - уже после третьего выхода люди, которым отчаянно хотелось жить, придумали выход из положения и создали ковехов - ужасных генетических отродий, начисто сожравших расплодившееся крысиное племя, после чего и вымерших. Но история ходит по кругу - эта старая истина как нельзя лучше объясняет, почему в канализацию не стоит соваться теперь. По узким тоннелям теперь разъезжают роботы-охотники с приказом стрелять во все, что движется. Пожалуй, это единственное исключение из законов Азимова, действующее в наше время. Но это исключение - вынужденная мера, чтобы не повторить выхода теперь уже современных крыс - мутантов. Были времена, когда таким словом называли любое живое существо с отклонениями в генетическом коде. Теперь это всего лишь бранное слово, объединившее в себе понятия "анархист", "придурок" и "неформал". Гремучее сочетание, с ним лучше не иметь контакта. Надеюсь, что так подумает и мой преследователь.
   Канализационные люки в Старом Городе встречаются на каждом перекрестке - но заваренные. Наверное, еще с двадцать первого века. Но открытые люки есть - чаще всего с невероятным трудом откупоренные самими мутантами для их редких набегов на поверхность. Такие нужно искать не на перекрестках, а в закоулках старых зданий, под грудами мусора. Я обхожу с десяток подобных местечек прежде, чем мне улыбается удача - очередной люк оказывается изуродован дуговой сваркой, причем явно изнутри. Под крышкой - крохотная бетонная шахта с вбитыми в отвесную стену скобами лестницы, уводящими куда-то в темноту. Последний раз оглядываюсь по сторонам - не промелькнет ли силуэт преследователя? - закрываю за собой люк, и начинаю свой спуск в это вонючее царство анархии. Лесенка идет всего метра три, после чего под моими ботинками всхлипывают нечистоты, толстым слоем устилающие дно канализационной трубы. Темно, хоть глаз выколи. Я прислушиваюсь - нет, характерного слабого гудения, возвещающего о приближающемся роботе-охотнике, не отмечено - и начинаю разматывать вытащенный из кармана пакет с пистолетом. Другого источника света, кроме навешенного на него тактического фонарика, у меня, увы, нет.
   Сейчас мне предстоит не самое приятное занятие - шарахаясь от каждого звука, короткими перебежками пробираться до лестницы, ведущий на второй уровень канализации - в очиститель. А потом еще ниже - в фильтратор. Именно там чья-то гениальная инженерная мысль устроила вход в город мутантов - бывший бункер противоатомной защиты, забытый и ушедший под землю вместе с останками города, на которых и появился потом Город Пять. Вот незадача, даже присесть на дорожку некуда, чтобы не изгваздаться по самые уши. Луч подствольного фонарика высвечивает заляпанные плесенью и какой-то полуразложившейся гадостью стены короткого тупичка, в который и спускалась лестница сверху. Тупичок примыкал к чуть более широкому коридору. Так, если я забрался под землю примерно в районе бывшей Rue Deksen, значит, мне нужно повернуть налево... Выключить фонарик, быстренько прошлепать до противоположной стены, включить фонарик, осмотреться по сторонам на предмет опасности, прислушаться, снова задать направление... Повторить. До лестницы в очиститель таким темпом добираться минут сорок - это в случае удачи, если мне не встретится охотник. Суеверно плюю через плечо, и через пару секунд слышу едкое шипение позади - слюна вступила в реакцию с какой-то гадостью на полу туннеля.
   Интересно, кстати, как мутанты ухитрились вскрыть бункер? Не дуговой же сваркой они проковыряли дверь высшей защиты - свинцовый уплотнитель при определенной доле упрямства можно выплавить, но до него еще надо добраться через сорок сантиметров стали. Тугоплавкой стали, к слову. Боюсь, что на этот вопрос уже некому ответить. Но внутри они нашли ну очень приличные запасы почти всего, что только может быть нужно для комфортной жизни. Все необходимое для достаточно долгого автономного существования небольшого подземного городка, которым по сути и был бункер - да и того, что должно было пригодиться к моменту, когда уютное убежище придется покинуть. Например, несколько гигантских складов с консервами или хранилище оружия - приличное количество стволов еще в заводской смазке и несколько ящиков патронов к ним. На всем этом эта паразитическая ячейка общества и держалась до сих пор. Кстати, забавный факт - несмотря на то, что в этом древнем бункере нет ни одного терминала гексосети, ни один оффлайнер никогда не решится назвать мутанта каким-то другим наименованием.
   Утопия отморозков. Злая карикатура на прошедший век. В наших глазах они куда хуже сетевиков тем, что всеми непотребствами, которыми последние занимаются в виртуальности, мутанты развлекаются в настоящем мире. Там где виртуальщики подключаются к очередной игре, чтобы набить кому-то морду, или пристрелить объект раздражения, мутанты берутся за кастеты и автоматы и идут выяснять отношения с первым попавшимся под руку. Что удивительно, учитывая постоянные разборки и совершенно нездоровый образ жизни - самогонный алкоголь из всяческой гадости и не менее самопальные наркотические вещества явно не прибавляют им здоровья - количество мутантов постоянно увеличивается. Люди наверху вымирают в медленной, сытой жизни, а чуть ниже, у них под ногами, копошится серая, хищная масса, расползающаяся во все стороны. Крысы, не зря я вас вспоминал. Крысы. Крысы рода человеческого. Сетевики почти не заводят детей - редко-редко случается такое сильное чувство, что влюбленная пара решает заказать двойную квартиру и жить вместе. Чаще всего влюбленные пары обходятся виртуальным секс-имитатором и специально заказанной программой, имитирующей ребенка. Без всякой беременности, без родовых мук и кесарева сечения - и ребенок... Уже никто не хочет страдать ради будущего своего вида - не лучше ли пожить себе в удовольствие? У мутантов с этим куда проще. Постоянных отношений они не признают, кто в этот раз попался, с тем и радуешь свою физиологию. Появление детей у них - неизбежное зло, к которому уже все и давно привыкли. Ребенок - ну и что? Выживет, вырастет - хорошо. Будет пополнение рядов. Сдохнет - ну и хрен бы с ним...
   Стоп! Что-то плеснуло нечистотами там, впереди туннеля, или мне показалось? Вжимаясь в грязную стену, начинаю красться назад, к повороту, из-за которого я попал в этот переход. Не успеваю! Из-за угла появляется луч прожектора, закрепленного в самом низу треноги робота-охотника. На ней закреплен цилиндр высотой с полметра, из которого выпирает сдвоенный пулеметный ствол. Под ним должен быть "глаз" робота - небольшой окуляр цифровой камеры, работающей в сразу нескольких режимах - распознавания и движения. Вообще-то стекло камеры небьющееся, но против пистолетной пули не должно выстоять... Продолжая медленно отступать, взвожу курок. Какая досада, что нельзя бежать! Помимо "глаза" у охотника есть еще и "уши" - целая куча разнообразных датчиков, в том числе и детектор вибрации. Стоит попытаться дать деру - и он засечет тебя за пять километров. До поворота остается метров сто, когда меня ослепляет ярким лучом прожектора. Гудя электромотором и щедро загребая жидкие отходы, из-за угла появился уже описанный мной треножник. Подавляю инстинкт выживания, призывающий сорваться с места хотя бы за ближайший угол, до которого осталось всего ничего - хоть какое-то укрытие от пуль. Нет. Нельзя. Пуля все равно меня догонит, стоит только сорваться. Шлепанье приближается, я уже могу разобрать силуэт робота. Силуэт... Как же с этим попасть в небольшое местечко, местонахождение которого я знаю только условно? Ни единого шанса. Шлеп-шарк-хлюп - шаги робота. Каждая из трех опор треножника при шаге выдает свой неповторимый звук. Странно, что он до сих пор не открыл огонь. Неужели я настолько успел перемазаться, что стал похож на часть стены? Вряд ли. Да и тепловой фильтр на камере должен быть. Шлеп-шарк-хлюп. Значит, он просто приближается на дистанцию гарантированного поражения. Что ж, это хоть ненамного, но увеличивает и мои шансы. Лишь бы не промазать... Шлеп-шарк-хлюп. Удивительно - не угодил под взорванный дом только для того, чтобы успеть под пули тупого автомата, которому даже не скажешь, кто ты такой, и зачем ты здесь. Вот уж правду говорят - утопленнику не суждено быть повешенным. Шлеп-шарк-хлюп. Проклятье, как же режет привыкшие уже к темноте глаза... Робот совсем близко, но я по-прежнему ничего не вижу. И не могу заставить себя шевельнутся просто так - кажется, что стоит сделать совершенно невинное движение, например, чуть сдвинуть палец на курке - и все, конец. Сердце опять начинает разгоняться - порции идущего в него адреналина хватило бы на десятерых. Опять цветные пятна перед глазами... Стук сердца, пытающегося раздолбать мою грудную клетку, дополняется пульсацией крови в висках. Такой гром сложно не услышать... Шлеп-шарк-...
   Робот остановился рядом со мной и задумчиво покрутил башней, будто оглядываясь по сторонам. На мгновение приподнятые стволы ткнулись мне прямо в лицо. А под ними, там где должны была быть камера...пышным цветом разрослась плесень. Шлеп-шарк-хлюп - охотник продолжил свой путь, чуть не поставив одну из своих опор мне на ногу, и через пару минут свернул за тот самый угол, который и я не так давно видел в качестве подходящего убежища. Как хорошо, что пальто на пуговицах - можно не расстегивать, а просто просунуть руку между пуговиц, и вытянуть из внутреннего кармана столь нужные мне сейчас таблетки. Капсула с ядом... Промежуток от одной смерти до другой столь ничтожен, что становится почти незаметным.
   Сколько лет назад этот робот был новеньким, когда он впервые отправился на патрулирование? Наверняка оператор забыл о новой партии техники, как только активировал их и переключился на какую-нибудь игру. А они с тех пор так и продолжают шагать по трубам, время от времени возвращаясь к контактному рельсу для подзарядки севших батарей. Как и все созданное руками людей, они не вечны. А без необходимого ухода срок их жизни уменьшается и вовсе с потрясающей скоростью. Постоянная сырость и грязь сделали свое дело - вот и плесень на объективах выросла, и внутри наверняка уже появилась ржавчина. Еще через год-другой робот все-таки выйдет из строя окончательно, и только тогда о их существовании вспомнят - на огромном пульте загорится красная лампочка. Похоже, мутанты еще не все мозги растеряли, раз до сих пор не перебили этих калек - понимают, что проще немного постоять под прицелом слепого автомата, чем получить на свою голову новую партию целых и невредимых.
   Вдалеке стихают шлепки робота - время, потраченное мной на раздумье, он использовал на то, чтобы еще больше увеличить разделяющее нас расстояние. Можно двигаться дальше. До спуска в очиститель уже осталось пройти всего ничего. Сердце почти унялось.
   ... Нет ничего удивительного в том, что деградация общества мутантов при таком обращении с самими собой и с подрастающим поколением била все рекорды. Поговорить с мутантом? Увольте. Это испытание не для слабонервных. Очень уж мало слов они понимают. Только те, которыми пользуются постоянно - такие, как "выпивка", "грабить", "бить", "жратва". Большая часть их речи - совершенно животные горловые звуки и, разумеется, мат. Друг друга они понимают отлично, но не потерявшему остатков человечности с ними общаться почти невозможно. Подобные чужаки в их бункере появляются очень редко, и есть не так много поводов для того, чтобы тебя оставили живым при этом. Я собирался воспользоваться одним из них - торговлей. Забавно, но мутанты при всех их грабительских наклонностях до сих пор вели торговлю - меновую, разумеется, и в основном между собой. Но если уж придет кто-то снаружи со словами "мена" или "бартер" - то такого никто грабить не будет. По крайней мере, до тех пор, пока он не соберется уходить...
   К входу в бункер я вышел совершенно неожиданно для себя самого. Дело в том, что на втором подземном уровне меня от моих размышлений так ничто и не отвлекло, а на третьем те же охотники уже не водились - фильтрационный уровень был наполовину раздолбан временем, наполовину - людьми, то есть, мутантами, и - так и хотелось добавить - загажен на всю третью половину. Так что тут не то что робот - сам черт ногу сломит. Я перебрался через очередной завал и уперся в тупик. Очень качественно сделанный тупик, надо признать. Наваленных впереди бетонных глыб не существует - это всего лишь великолепно настроенная голографическая картинка. Судя по всему, голограф настраивал тот же неизвестный мастер, что и вскрывал бункер - уж очень тонкая работа для обычных мутантов. За ложной стеной обнаружилась та самая дверь высшей защиты, о которой я уже говорил - открытая до предела, мол, заходите, кто хочет. За ней была почти такая же камера дезинфекции, как и Лабораторном Городке - по крайней мере, по объему. Где-то здесь должен быть часовой. Ну да, так и есть - громогласный храп из лишенного решетки воздуховода под потолком возвещал, где именно находится оный субъект, и чем занимается. Оглядевшись по сторонам, подбираю наименее грязную консервную банку и запускаю ей в давно неработающую вентиляцию. Вслед за грохотом и лязгом слышится что-то неразборчиво матерное, и из трубы появляется часовой - здоровенный дядя лет шестидесяти с заплывшими от непрекращающихся возлияний глазами и с великолепным, пусть и чуть помятым за последние несколько лет, ядовито-желтым ирокезом на голове. Прическа ставится, что называется, на века - с помощью старинных баллончиков с быстротвердеющей краской.
   - Щаразгл жуктохули ганиттп'здыдам! - грозным тоном объявил разбуженный. Минуты через три до него дошло, что внизу стоит совершенно неизвестный ему человек, одетый до неприличия неброско, лишенный чумовой прически или хотя бы десятка татуировок. - Тыхто?
   Ишь ты, зашевелился. Вертится, как уж на сковородке, явно пытаясь вытащить застрявший где-то у него под ногами автомат.
   - Мена!
   - Че? - несусветно удивился обладатель ирокеза.
   - Мена! Тьфу, идиот... Бартер!
   - Опа! Чёсть?
   - А?
   - Чёсть?!
  
   Мне надоел этот диалог на двух языках. Искренне надоел.
   - Трындло зови!
   - Чё?! - похоже, в последний раз этот мутант с нормальным человеком говорил года четыре назад. Если вообще говорил, конечно. Извини, дружок, мой запас терпения иссяк. Вытягиваю руку с пистолетом в сторону моего незадачливого собеседника, большим пальцем меняю положение переключателя на навешенном на него подвесном устройстве - тактический фонарик гаснет, а взамен из-под ствола появляется тонкий красный лучик, особенно хорошо заметный в поднимающихся от пола густых облачках испарений. Мутант зачарованно смотрит на протянувшуюся от моей руки к его голове алую линию, и только потом до него доходит, что это такое. С тихим взвизгом он пытается сжаться в комок.
   - ТРЫНДЛО! ЗОВИ!! ЖИВО!!! - ору я уже в полный голос, так что по узкой комнатке пускается гулять эхо. Как ни странно, в этот раз до мутанта мгновенно доходит, что от него хотят, и он стремительно включает задний ход, исчезая в воздуховоде. Грустно улыбаюсь - вот и получил порцию эфемерной субстанции, именуемой авторитетом. Такова вся нехитрая система местной общественной жизни - показал себя выше одного слоя общества - поднимаешься в следующий, и здесь у тебя опять есть три выбора - сверзиться обратно, задержаться на новом месте, или карабкаться еще выше по чужим головам.
  

* * *

  
   User(s): blais3795340, weina3795341. Date: 25.09.2329, 08:32. Place: Town5.
  
   "Исчезни! Ну исчезни ты уже, гадость такая!" - мысленно обратился Блайс к яркому малиновому пятну, обосновавшемуся на внешней стороне его век. Пятно и не подумало послушаться - все так же чуть заметно подрагивало, вызывая желание зажмуриться, но как можно зажмуриться, когда глаза уже закрыты? Он покрутил головой, но опять же безуспешно - пятно не пожелало покидать насиженное место, зато исчезли последние остатки сна. Блайс приоткрыл один глаз - оказалось, что разбудившая его цветная клякса была порождением солнечного луча, каким-то чудом пробивавшегося сквозь закрытые жалюзи.
   "Ах да, мы же заказали на сегодня солнечное утро! Этот назойливый луч всего лишь служит будильником".
  
   - Все, все, я уже проснулся, выключись, - луч тут же исчез, так, будто его и вовсе не было.
   - Уже пора вставать? - сонно промурлыкала устроившаяся на груди мужчины Вейна.
   - Да, милая, уже пора, - вздохнул Блайс, протирая глаза. - У нас сегодня рабочий день, помнишь?
   - А может, устроим себе еще один выходной? - она оперлась своими маленькими острыми локтями на плечи мужчины и игриво заглянула ему в глаза, так, будто и не было этой безумной ночи. - В конце концов, в нашем маленьком деле всего два начальника - ты и я...
   - Увы, исполнителей ровно столько же, и они все почему-то опять мы, - посетовал Блайс. - Так что все-таки придется подниматься.
   - Уууу, какой ты правильный, - женщина картинно надулась, впрочем, тут же сбросила эту маску, и правильно - пляшущие в глазах бесенята ее все равно выдавали.
   - Ладно, валяйся, - Блайс улыбнулся в ответ. - Я проверю электронную почту, и если там не будет ничего важного, тут же вернусь под одеяло.
   - Звучит заманчиво, - Вейна задумчиво уткнулась в подушку, попутно стянув на себя приличную часть одеяла.
  
   Блайс отчаянно зевнул - утренняя ленца любимой начала передаваться и ему - и все-таки заставил себя дойти до соседней комнаты, где стоял рабочий терминал, уже угодливо светящийся монитором и полностью готовый к работе.
   "И зачем я в самом деле до тебя дополз, компьютер? Заказы приходят на почту с частотой раз в год... Глупый, но необходимый компромисс с собственной совестью - сам для себя делаю вид, будто хочу заниматься сейчас чем-то важным..."
  
   О работе совершенно не хотелось думать. Большую часть мыслей занимала Вейна. Ее лицо с рубцом от подушки на щеке, со спутанными после короткого сна рыжими волосами и лукавым разрезом чистых серых глаз.
   "Мой маленький личный чертенок-искуситель", - досадливо встряхнул Блайс головой, когда мысли стали рисовать куда более фривольные картины с участием любимой.
   "Идет обращение к почтовому серверу!" - объявила загрузившаяся программа.
   "Ну давай, скажи уже, что свежих писем нет, и я пойду обратно"
   "У вас 1 непрочитанное письмо!" - злорадно выдал компьютер.
   - Черт! - не сдержавшись, процедил сквозь зубы мужчина.
  
   "Время отправления: 25.09.2329, 03:32.
   Тема: Требуется консультация профессионалов.
   Содержание: Уважаемые Блайс и Вейна Самейд!
   Множественные рекомендации, полученные мной в отношении вашей фирмы и ее общая благоприятная репутация стали решающим доводом, по которому я и решил обратиться к вам с некоторой проблемой. Вопрос весьма деликатный, поэтому буду глубоко благодарен, если сегодня, 25 сентября 2329 года, вы найдете возможность нанести визит в мой офис, находящийся по адресу: Малый Южный Перевал, дом 18. "
  
   Обычная форма приглашения по какому-то тайному делу. Вот только подпись необычная...
   "С уважением и ожиданием,
   Герберт Уайтфилд"
  
   Герберт Уайтфилд. Самый богатый человек в мире, владелец корпорации "ГексаНет". И он обращается за помощью к паре достаточно заурядных трекеров? Ну-ну... Как-то странно складывается картина. Но ехать придется. Если это не обманка, а правда, то предложение от Уайтфилда лично - редчайшая удача, такую упускать нельзя. Значит, придется поднимать Вейну...
   Вздохнув, Блайс отправился на кухню и принялся сервировать крошечный столик. Кофе в ускоренном режиме сварился за полминуты. Кофейник, чашки, сахар, ложки, сливки... Он открыл холодильник, критическим взглядом окинул его внутренности, вытащил сырную нарезку и банку с мармеладом и дополнил ими уже имеющуюся композицию. Вот все и готово для легкого завтрака - Вейна и сама не любит с утра набивать живот до отказа, и его к тому же приучила.
   - Блай... - растаяла женщина, помогая ему приспособить столик рядом с кроватью.
   - Извини, Вей, поваляться не удастся, - Блайс развел руками. - Работа нас нашла.
   - Ну и ладно, - она лучезарно улыбнулась, разливая кофе.
   - Мораль, как я вижу, на высоте? - мужчина опустился рядом с любимой.
   - Плюс пять, разумеется, - подтвердила Вейна. - Сколько у нас времени?
   - Насчет времени в письме ничего не было сказано, - признался Блайс. - Но стоит отправиться пораньше. Если подпись подлинная, то на нас с тобой имеет какие-то виды лично Герберт Уайтфилд.
  
   Рука девушки дрогнула, но она не порезалась, только испачкала руку мармеладом - возможность покалечиться домашней утварью она уже давно выключила.
   - Непонятно, - воспроизвела она недавние мысли Блайса. - Почему мы? Даже если ему нужны услуги трекеров, есть не десяток и не два тех, кто лучше нас.
   - Откажемся? - ухмыльнулся мужчина.
   - Блай, ну когда ты наконец повзрослеешь, - засмеялась Вейна. - Такими вещами не шутят!
   - Повзрослею? Примерно в одно время с тобой. Минуты на четыре позже, разве что.
   - Знаю, - ласково проговорила женщина. - Ешь бутерброды, а то остынут.
  

* * *

   - Удивительно! Почти каждый день хожу мимо этого здания, и никогда не обращала на него внимания.
  
   Блайс остановил машину перед массивными железными воротами, явно предназначенными для автотранспорта. Да уж, домик приметный - нестандартная отрисовка, причем весьма и весьма качественная. Сразу видно, что здесь обитает человек, мягко говоря, небедный. Но если этот дом не изучать так пристально, то его можно и не заметить, подумал про себя Блайс. При рассеянном внимании дом кажется настолько естественным на этом своем месте, настолько обыденным, что взгляд с него буквально соскальзывает.
   "Интересно, сколько Уайтфилд отвалил психологам за проект такого особнячка-невидимки?"
  
   Ожил динамик, вмонтированный в правую створку ворот:
   - Будьте любезны ваше приглашение.
  
   Вейна вытянула требуемую распечатку из бардачка. Бумага выпорхнула из ее рук и скрылась в стене. Похоже, охранники поместья не очень-то поддерживали модную тенденцию реализма в виртуальности. Ворота не раскрылись - оказалось, что их створки были искусно выполненной подделкой - они уползли вниз, под текстуры асфальта, открывая пологий пандус. В конце пандуса обнаружилась самая настоящая подземная автостоянка - огромная и почему-то пустая. Здесь тоже сказалась параноидальная тяга владельца особняка к личной безопасности - на стенах, колоннах и просто на потолке в огромном количестве виднелись стеклянные глаза камер наблюдения. Стоило только Блайзу припарковать машину и заглушить двигатель, как ближняя к ним с Вейной стена раскрыла узкий проход, заполненный приглушенным светом.
   - Уайтфилд любит нестандартные отрисовки, или ему просто деньги девать некуда, как думаешь? - шепнула мужчине на ухо Вейна.
   - Может, и то, и другое? Мне кажется, он просто пытается создать для себя комфортные условия... Хотя странные у него понятия о них, ничего не скажешь.
  
   Поводом для этих слов стала кабина лифта, ошибочно принятая парой за проход. Лифтовая кабина в доме самого богатого человека в мире выглядела, как минимум, необычно - узкая, тесная, грязная. Стены исписаны полустертыми надписями, в которых в лучшем случае было одно не бранное слово, кнопки сожжены, лампы дневного света под потолком заляпаны грязными пятнами неизвестного происхождения.
   - Обалдеть, все как настоящее, - отметила женщина. - Ты не знаешь, это какой-то стиль - такая вот захламленная обстановка?
   - Если Уайтфилд опубликует эти текстуры, то такой стиль точно появится, - Блайс склонился над испорченными кнопками, пытаясь разобрать надписи на них. - Интересно, на какой нам...
  
   Двери шумно лязгнули, с явной натугой закрываясь, и лифтовая кабина поехала куда-то вниз, не дожидаясь нажатия кнопок. Ее ощутимо трясло, откуда-то сверху доносился отчаянный скрежет механизмов. Спуск продолжался долго, по подсчетам Блайса, они ушли под землю примерно на глубину тридцати этажей. Кабину резко тряхнуло, двери поползли в стороны, открывая обширный зал размерами с ту же парковку, разве что оборудованный под офис. Ровными рядами стояли одинаковые компьютерные столы. На каждом - терминал, органайзер и по несколько неровных стопок исписанных стикеров. Но апофеозом одинаковости служили находящиеся в зале люди. Несколько сотен одинаковых, как братья-близнецы похожих друг на друга людей занимали рабочие места, ходили по узким проходам между столами со стопками бумаг, разговаривали друг с другом. Все как один повернули головы на шум открывающегося лифта.
   - Ээээ... - зрелище озадачило даже Блайса, привыкшего уже казалось бы ко всем чудесам виртуальной реальности. Впрочем, он пришел в себя с похвальной быстротой. - Мы прибыли по приглашению мистера Герберта Уайтфилда. Я - Блайс Самейн, это Вейна Самейн.
  
   От общей массы "близнецов" откололись четверо, ничем не отличимые от прочих, и направились к прибывшим. Матрицей для образа послужил человек среднего возраста и средних же лет, сутулый, с намечающимся брюшком, старомодными круглыми очками на носу - словом, отмеченный своей профессией.
   - Пройдемте, - предложил один из матрикатов.
  
   Блайс ожидал, что теперь он увидит человека, заправляющего всем этим безумием, но в том варианте, в каком он представлял эту встречу, ее как раз и не произошло. "Близнецы" провели их в комнату, большую часть которой занимал овальный стол, окруженный примерно десятком кресел. Пустых кресел.
   - Располагайтесь, - так же коротко посоветовал один из клонов.
   - Мистер Уайтфилд сейчас явится? - поинтересовалась Вейна.
   - К вашим услугам, - откликнулись хором все четверо.
  

* * *

   - Понимаю, вас наверняка запутали, а возможно, что и напугали все эти меры безопасности, но они, увы, необходимы, - матрикаты устроились рядом друг с другом во главе стола. Говорил сейчас сидящий с левого края.
   - Могу я спросить, зачем они нужны? - поинтересовался Блайс. - Ведь факт, что в виртуальности нельзя никого убить взаправду.
   - Не стоит вам этим интересоваться, - мягко отозвался второй слева.
   - Предлагаю перейти к делу, - снова первый.
   - Да-да, разумеется, - с готовностью согласился Блайс. - Итак, что у вас произошло.
   - Мы сами еще точно не можем сказать, - заговорил крайний справа "Уайтфилд". - Но прежде чем я что-то объясню вам, мне нужны гарантии того, что и этот разговор, и все что из него выйдет, останутся между нами.
   - В каком виде вам нужна эта гарантия? - поинтересовалась Вейна.
   - Устного соглашения будет достаточно, - дипломатично улыбнулся второй слева. - В конце концов, как только вы пересекли границу моих владений, ваши сетевые адреса были автоматически считаны. Стоит вам проболтаться, и вы не сможете выйти в Сеть... уже никогда.
   - Жестко, но действенно, - кивнула женщина. - Кстати, позвольте спросить, а почему именно мы? Этот вопрос не дает мне покоя с тех самых пор, как мы получили ваше приглашение. Есть больше десятка более опытных, известных и дорогих трекеров, вы не могли этого не знать. Почему именно мы?
   - Все очень просто, - откликнулся первый. - Да, вы не настолько опытная команда, как, например, "РеВэй", вы провели раза в три меньше расследований, чем "Трапперы". Зато из тех дел, за которые вы брались, всего два остались нераскрытыми. У вас самый большой общий процент раскрываемости, вы не знали?
   - Этой информации нет в официальной статистике, - усмехнулся Блайс.
   - В официальной статистике многого нет. Например, вашей, надо признать, блестящей работы по раскрытию взлома сервера Юга-4.
   - Вы и об этом знаете, - Вейна выглядела не столько удивленной, сколько задумчивой.
   - Разумеется. У Сети нет от меня секретов, я же ее родитель. Вы нам подходите именно по этим качествам - у вас был опыт работы с необычными взломами, такими, как пресловутый Юг-4, вы бьетесь над делом до последнего, до тех пор, пока из него что-то можно выжать. Как уже говорилось в письме, дело весьма деликатное, необычное, и мне очень нужно, чтобы оно было раскрыто.
   - Хорошо, - медленно проговорил Блайс. - Что же у вас случилось?
  
   Сохранявший до этого молчание второй справа матрикат кивнул сидящему рядом "дипломату", как его мысленно окрестил про себя Блайс.
   - У нас пропал дом, - сообщил тот и замолк. Он явно ожидал вопросов, но трекеры сидели молча, ожидая продолжения. Оно не замедлило последовать. - В старой части Города-Пять. Мы проверили - в реальности дом обрушился, похоже, что от времени, ему почти полторы сотни лет.
   - В таких ситуациях обычно происходит отключение датчиков, передающих параметры дома в "Копию Мира", - встрял первый. - На месте разрушившегося дома появляется белое пятно - банальная плоскость без рельефа, законов физики, изображений и прочего. В этот раз почему-то этого не случилось. По неизвестной причине соседние пропавшему здания просто схлопнулись, стянулись на месте пропажи. Пока что неизвестно, зачем это вообще было нужно и кому. Меня волнует тот факт, что это вообще произошло.
   - Вы хотите сказать, что это может быть не системная ошибка? - прищурилась Вейна.
   - В точку, - подтвердил дипломат. - Ситуация необычная, и мы допускаем возможность взлома. Именно из-за этого мы вынуждены применять жесткие меры по сохранению секретности. Подумайте только, что случится, если станет известно, что сервер "ГексаНет" был взломан! Начнется настоящий хаос. Люди привыкли к некоторым незыблемым вещам, и невозможность взломать наши сервера - одна из них.
   - Ваша сетевая политика не изменилась - канал между вашими серверами и основными сетевыми по-прежнему один?
   - Разумеется.
   - То есть... Вы хотите сказать, что взлом производили изнутри?
  
   Правый опустил глаза.
   - Если это не системная ошибка... Если хакеры не изобрели случайно вирусного оружия нового поколения... То это действительно был внутренний взлом. И если это был внутренний взлом, то я должен знать, кто из моих сотрудников это сделал. Понимаете?!
   - Разумеется, - деловым тоном выдала Вейна. - Вы ставите нам очень непростую задачу. Какие у нас будут полномочия?
   - Самые широкие, - впервые заговорил молчун. - Для начала вам нужно выяснить, что произошло - ошибка или взлом. Не стесняйтесь в средствах - ваши банковские счета сейчас получат неограниченный кредит. Ройте землю, код, логии, что угодно - но выясните, куда пропало дом. Разумеется, вы получите все материалы о пропаже, имеющиеся в моем распоряжении. Кроме того, возьмите это.
  
   Перед женщиной материализовался небольшой мобильный телефон в простом корпусе из серой пластмассы.
   - В его памяти всего один номер. Мой. Если возникнут какие-то затруднения, или появится срочная информация - немедленно связывайтесь со мной.
   - Еще вопрос. Если это окажется взлом... Вы понимаете, что нам понадобится доступ на ваши сервера?
   - Разумеется. Еще вопросы?
   - Какая сумма нам причитается по окончанию этого дела?
   - Мне известны ваши обычные расценки. Но в данном случае я предпочту не мелочиться... Сто тысяч вас устроит?
  
   Трекеры переглянулись.
   - Более чем.
   - В таком случае, мы хотели бы получить материалы по вашей пропаже и уже начать поиск.
   - Разумеется, - как и телефон, из ниоткуда появилась коробочка с голографическим диском. - Здесь все.
  
   В стене переговорной открылась очередная потайная дверь, обнажив уже знакомую лифтовую кабину.
   - Простите, мисс Вейна, можно вам личный вопрос? - голос застал женщину на пороге лифта.
   - Конечно, - она повернула голову. Оказалось, что к ней обратился дипломатичный.
   - Еще когда вы только вошли в особняк, я обратил внимание на одну деталь... Двойной канал. Вы с Блайсом - муж и жена?
   - Увы, до сих пор лишь брат и сестра, - в голосе Вейны промелькнула грустная нотка. - Все никак не находим времени придать нашим отношениям официальность.
  
   Не дожидаясь ответа, она вошла в лифт. Из-за закрывающихся с пронзительным скрежетом створок кабины она услышала слова:
   - Вот видишь, и ты умеешь ошибаться.
  

* * *

   User(s): dissa9843832. Date: 25.09.2329, 10:27. Place: Town5.
  
   ... - Лишнее! Лишнее! Что ты тут нагородила?! - негромко рычит Gremblin, потроша написанную мной программу. Под скальпель уходят даже не строки - целые абзацы любовно выведенных мной переменных, условий, операторов. И каждый раз освободившееся место занимает одна короткая, сухая строчка - наверное, что-то из области высшего программирования, до которого мне еще расти и расти.
   Наставник прогоняет программу через компилятор, поворачивает монитор ко мне и роняет:
   - Смотри.
   Смотрю. Первое, что бросается в глаза - программа стала занимать полстраницы кода вместо изначальных полутора. Просматриваю текст, ищу незнакомые команды - раз, другой, третий. Не нахожу. Наставник нарочно использовал то, что мне уже известно... Но как он так сделал? Строчка здесь, две - там, и программа превратилась из громоздкой арматурной конструкции в легкую паутинку. Понимаю, что на самом деле и я могла сделать так - просто не удосужилась все как следует продумать, и раздосадовано прикусываю губу. Ловлю на себе насмешливый взгляд Gremblin'а, и пристыженно опускаю глаза. На минуту между нами повисает молчание - неловкое с моей стороны и понимающее - с его.
   - Ты писала программу по учебнику, это понятно с первой же строчки. Чтобы я - и не узнал эти казенные обороты, это мультиблоковое построение... - хмыкает наставник. - Да, оно наглядно - и использовалось когда-то как раз для того, чтобы начинающие программисты могли понять, как оно все работает. Но только полный кретин будет пользоваться всем этим до конца своих дней, ясно?
   - А... Как же тогда?
   - Ты уже прошла этап учебников. Сотри его теперь с винчестера ко всем чертям. И начинай думать сама. Конструируй. Фантазируй, черт побери!
   Gremblin выпрямился во весь рост и навис надо мной. В его глазах полыхало пламя.
   - Ты знаешь базовые команды. Неделю назад я гонял тебя по ним так, что тебя теперь посреди ночи можно растрясти, и ты без запинки их прочитаешь. И все! Большего никому не надо! Понимаешь? Не бойся кода! Не бойся делать что-то свое! Из полутора десятка команд начального уровня можно сложить что угодно - медиапроигрыватель, текстовый редактор, операционную систему, да хоть новый язык программирования!
   Нет никаких правил, понимаешь?! Нет!!!
   Заряд адского пламени в наставнике закончился, и он продолжил уже спокойнее:
   - Ты когда-нибудь играла в конструктор? А, нет, конечно. Какие в твое время конструкторы... Ну хоть старый объемный тетрис - видела?
   - Там еще надо было укладывать в одну плоскость падающие сверху кубики?
   - Именно. Так вот, в программировании тот же самый принцип - у тебя есть несколько разноцветных кубиков. Базовые команды - те, которые нельзя выполнить последовательностью более простых команд - вот они, твои кубики. Все состоит из них.
   Я понимаю, что он прав во всем, кроме одного - кубики не разноцветные. Они все - серые. Все вокруг - стены комнаты, компьютерный стол, компьютер - стремительно выцветают. Их расчерчивают тонкие продольные линии. Появляются другие линии - перпендикулярные первым. Стол и компьютер осыпаются на пол кучкой базовых команд мироздания. Gremblin ничего этого не замечает - он продолжает вещать, а я с ужасом смотрю, как сереет его кожа, как и на нем появляется зловещая координатная сетка.
   - Не бойся кода! - повторяет он. - Фантазируй! Поиграй с кубиками!!!
   И рассыпается серыми геометрическими фигурками. Кричу - изо рта вырывается немой и прозрачный массив данных. Также беззвучно сверху исчезает крыша. И появляется плавно опускающаяся фигурка, составленная из нескольких огромных кубов. И еще одна. И еще. Вот первая уже у меня над головой. Я пытаюсь оттолкнуть ее в сторону - и понимаю, что не могу. Она весит не меньше тонны! Проклятье, она же раздавит меня! Отбегаю в сторону, обо что-то запинаюсь, падаю. Успеваю подняться на колени - и сверху наваливается невероятная тяжесть. По уменьшающемуся с каждой секундой пространству истошно мечется шепот: "Поиграй с кубиками... Поиграй с кубиками... с кубиками... кубиками". Меня придавливает к полу.
   Нету сил дышать, да уже и нечем... Темнота...
  
   Чувство удушья пропадает. Мрак очерчивает тонкая красная линия стоп-кадра, где-то в правом нижнем уголке восприятия назойливо мерцает тем же тревожным оттенком алый круг, в который вписаны две вертикальные полоски. Пауза. Посреди видеоролика? Безмолвно появляется белесое окно, сообщающее:
   "Программа выполнила недопустимую операцию и будет закрыта. Вы хотите отправить сообщение об ошибке разработчику?".
   Две кнопки на выбор - "Нет" и "Нет".
  

* * *

 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"