Это, верно, ошибка, пустое безделье.
Ты же знаешь, нельзя (это, милый, не сложно)
Потрясать мою душу и пить мои зелья.
Даже, если вдруг кажется, будто бы можно.


Мне нельзя говорить, что я очень красива. 
Мне нельзя признаваться, что я интересна.
Ведь, порой, это делает слишком счастливой. 
Там, где счастье, сам знаешь, там дружбе не место.


А потом мне лечить сотрясение сердца
и ожоги от рук.
Твои поцелуи
Заливать едкой солью, глинтвейном и перцем.
Не гореть. И не ждать вновь напрасно. Впустую.

А пока я глотаю влюбленности пулю,
И сознание меркнет, и мысли как вата...
Где достать бы от чувств неуемных пилюлю?


Сама виновата.