"Ах, простите, разве Пушкин был поэт?
Не кощунство называть его поэтом?
Ни таланта... Право, смысла даже нет.
Вы мне что - то возражаете на это?
Он про дуб на Лукоморье написал?
А дубов и по лесам у нас хватает.
Но скажите мне, он скольких женщин знал?
Сколько девушек обманутых рыдает?
Ну, а сколько было выпито вина?
Сколько было драк и непотребства?
Скажете - души величина.
Но о нём и мелочи известны.
Накропать стишки вам может и школяр.
Ну и где ваш полубог - полубезумец?"

Критик позабыт... А "Божий Дар"
Бродит вновь в тиши осенних улиц...
Всё растёт на Лукоморье дуб...
Школяры зубрят письмо Татьяны...
И цветы букетами несут
К памятнику Пушкинские Дамы...
Робким эхом тающей любви
Вновь звучит: "Любовь ещё быть может..."
И, мгновеньем чудным озарив,
Так же муза ходит осторожно.
Век двадцатый, двадцать первый, и...
Что там будет дальше - не известно.
Но, всё так же над землёй летит
Лебедью Гвидонова невеста.