|
диалектика познания (Коллективный сборник - 6 под редакцией Козлова И.В. ) ![[]](/img/r/rusowa_marina/awe13/ya.jpg) Сборник лирической поэзии 6 начался с Argue. Два автора, встав в позу, сказали, что с графоманскими произведениями публиковаться не будут. Это не совсем этично, но нормально, поскольку всё в поэзии любить нельзя. Все разные, и абсолютно разноплановые поэты не могут ответить на главный вопрос: - а вы соответствуете критериям? Я за то, чтобы быть в потоке. Но то, что у кого-то вызывает судороги головного мозга, у другого - ключ к ясному пониманию эстетического изыска. Каждый творит сообразно своему идеалу, вкусу, концепту. И наверняка вы читали историю о 'Салоне отверженных'. Речь идёт о том времени в 1863 году во Франции, когда мэтров -приверженцев академического искусства потеснили новые художники, объявившие старых маразматиками, а себя -истинными творцами и новооткрывателями. До этого искусство базировалось на выжимке всего хорошего, пришедшего из старых канонов. А здесь-полное отрицание. Затем явились более современные импрессионисты, затем модерн, после авангард, с новыми идеями и своим взглядом на искусство. Ни публика, ни пресса не хвалили эти дарования. Но они формировали новые вкусы, взгляды, веяния. Они были новыми, и отвергали фундаментальные понятия. И литература тяготеет к новым формам и концептам. Актуальная, - свободная в своём построении, затрагивает социальные тенденции, бывает исповедальной, бунтарской и т.д. И всё же главное в искусстве-индивидуальность, не подражательность, но разнообразие смыслов, глубина восприятия стихотворных строчек, поэтическое исследование окружающего мира, постижение себя в этом мире. Новое приедается также быстро, и ностальгическое чувство возвращает нас в прошлое, есть и такое. Поэтому, если тем, кто пишет в рифму и традиционно, есть что сказать - это тоже заслуживает внимания. Также, как попытка понять новое, которое для кого-то и есть истинная поэзия. Не отвергая, но принимая. Задача составителей сборника, как мне кажется, -представить различные направления в поэзии. Пишу кратко из-за нехватки времени и без помощи ИИ (я называю его Ициком). |
|
Рышкова Елена Гнездо Дочери Мостить гнездо для будущих птенцов, У дерева просить укрытья и защиты От мира этого, где тысячи углов, Но ни один не станет домом, видно. Шиповнику нашептывать " Люблю", А куст сиреневый так ревновать заставить, Чтобы косил лиловыми глазами Персидскому подобно скакуну. И слышать множество, но слушать лишь одно, Давно забытое по гордости безмерной Другими бабами, - простое волшебство Семейного, благого утешенья. Когда тебя сквозь прутики гнезда Просветит день жестокими лучами Ничто не защитит ни сталь, ни камень, Но только новая любви глава. Но только слов моих летучий, светлый пух, Что выстрадала сердцем - им устлала Своё гнездо в защиту ль, для тепла ли, Иль для того, чтоб стал полёт упруг... Гнездо прозрачно, хрупко и легко, Но неприступно горестям оно. Почему слово 'мостить' в этом стихотворении вызвало такую дискуссию? Смотрим: 'мостить' - перен., разг. делать, устраивать что-либо.(Викисловарь). Я уже писала, что Лена Рышкова - поэт яркий и глубокий, выразительность, изысканная форма, половодье мыслей - всё присутствует в её творчестве. Этот стих из цикла 'О любви'. Его украшают ассонансы, делают шатким, и конструкцию его хрупкой. Но эта воздушность базируется на таких масштабных составляющих- как любовь и слово матери. Ни сталь, ни камень, но лишь новая глава любви - крепче и надёжней защитит гнездо своего дома. Крюкова Ольга Валентиновна Диалектика Познания Пытаюсь я с себя содрать Блажь напускную глупой маски, Стереть весь грим Природы краской, Брать понемногу, всё отдать. И вмиг решусь себя соткать Из перламутровых туманов, Из совершенства и изъянов, Венком сплести, цветком сорвать. Когда смогу себя понять, Познав себя, в Круг Мирозданья Замкнусь в награду за старанья, И тайнам Мира став под стать... 'Кто ищет - вынужден блуждать', - сказал великий Гёте. Поблуждаем и мы путями постижения смысла жизни. А может и не нужно так глубоко заглядывать в закрома души человеческой. Стихи сами по себе отражения душевных излияний - слепки их создающих. Отнюдь не посмертные, живые маски комедии или трагедии судеб главных персонажей. Есть такое понятие в психологии - 'зеркальность'. Это внешний мир, отражённый в твоих мыслях и чувствах. А здесь - зеркальное стихотворение, красивое по воплощению своему, где автор проявляет себя в различных ипостасях, и становится одной из тайн причащения, познав себя самого. Качур Виктория Исааковна lampyridae ночь начинается, тени спускаются с веток, солнце садится, заходит по графику точненько. тот, кто всё это устроил, он выдумал свет так, чтобы всегда этот свет исходил от источника. есть в темноте огоньки по неясным причинам, дело в хорошей погоде, в сезоне ли брачном? но светлячки на своём языке светлячином ласково шепчут подругам, довольно невзрачным: "ты моя звёздочка ясная!", "ты моя зоренька!", тянут к ним тонкие усики, тощие лапки, светятся ярко, как будто глаза беспризорника перед нарядной витриной кондитерской лавки. Пусть простит меня автор, но стих начинается со второго катрена. Зато какой стих! Кружево слов, прекрасные образы. Нежный, по-женски чувственный, с акцентным окончанием. Очень понравился. Соловьёва Виктория Тата Тата сегодня надела красивое платье. Вышла во двор. Весна. И ей восемнадцать. Она оголила плечо. Не стыдно, пусть смотрят: "А чо?" - Таня, губы накрасить надо, - уговорили. Чучело. Тата идёт налево, потом направо. Синий горох на платье становится красным - вот-вот посыплется, так горячо внутри. Скучно нам... - Тата, ты просто ему скажи. Она кричит во всё горло: "Семё-ён, выходи!" А мы всем двором смеёмся над Таней - дура! Не будет у Таты ни счастья, ни даже друга. Но вспомню об этом в свои тридцать три, под утро. Действительно, в детстве мы жестоки. К тем, кто отличается, по физическим или душевным показателям, мягко говоря -немилосердны. И вдруг оказывается, что ты дорос до того барьера, переступив который, осознаёшь своё жестокосердие. Этот нравственный рубеж нужно преодолеть, не пытаясь исправить прошлое, но для будущей своей жизни. И уже она определяет нравственные критерии этих воспоминаний. Хорошее стихотворение. Холдор Вулкан Ожидая улетевших птиц Сбивает листья с деревьев дождь, День, как рентгеновский снимок серый. Гудит полуголыми деревьями роща, Уж снег не за горами первый. Озябшие воробьи галдят на кустах, Ветры ищут друг друга и зовут. О скворечники на длинных шестах, Так печально не смотрите на юг! Я бы назвала стих неудачным, если бы не последнее двустишие. Оно говорит о многом. О тепле, которое уходит, о птицах, которые улетели, но главное возникло настроение. Пустые скворечники- символ пустоты душевной. Возник образ. Печальный, картина наступающего зимнего сплина. Стих заиграл не красками, но гризайлью. Аделина Мирт кошмары Хани выжатый лимон луны едким цветом намазан на бутерброд холод снаружи рождает кошмары коридоры лабиринты лестницу мёбиуса без перил лифт-душевую закрываешь глаза переносишься на берег мутный омут смотрит чёрным оком сжирая память его нужно пересечь внезапный полёт над деревьями между небоскрёбами ускоряешься стремишься к звёздам но лимит исчерпан падаешь заходишь в мёртвую петлю па-да-ешь вздрагиваешь прогоняешь видения любая странность в порядке вещей нащупываешь одеяло оказываешься за партой вызывают к доске не помнишь что задавали судорожно листаешь учебник но буквы сливаются просыпаешься в поту опаздываешь надеваешь несуразную одежду тесную обувь о-паз-ды-ва-ешь пьёшь не утоляющий жажду кофе ускользаешь из сна во сне где никогда нет солнца глядишь в потолок вспоминаешь (вчера) вспоминаешь (позавчера) вспоминаешь... и гасишь солнце за веками У меня почему-то, ассоциация с настроем близким тому, когда переводила Альфреда Лихтенштейна. Здесь присутствует экспрессионизм, вытяжка из чувств и событий жизни -этакий байопик, который проносится перед глазами экшном. Это затягивает, круговорот жизненных коллизий мне, допустим, близкий. Суета, когда и радости пробиться нет ни места, ни времени. Хорошо. Зуев-Горьковский Алексей Львович Серая зона В серой зоне лишь серый присутствует цвет, В том нейтральной земли есть огромный секрет. Там затерянный мир искривлённых зеркал, Где главенствует страх без концов и начал. Там засеяны только железом поля. В лесополках израненные тополя, Грубо стрижены кроны деревьев под ноль, А их соком из ран наслаждается боль. Серой зоны тепла не найти днём с огнём. Что не умерло там, схоронилось червём. Отчуждения край знает лишь круговерть, Что затеяла в нём вездесущая смерть. Нет ни троп, ни дорог. Птицы там не поют. Лишь чертям в тех местах благодать и уют. Серой зоне давно эти беды не всласть. Как бы ей и самой от себя не пропасть. Перед глазами пригород Исфара. Серая зона - это зона конфликта, и о чем хотел сказать автор, остается загадкой. Имеет ли это место в его личной жизни, возможно, это какой-то политический аспект или просто нон-фикшн. Или по мотивам, как говорится. Для меня стих прямолинеен. Не хватает глубины, образности или метафоры. Я бы поработала над ним. Но может быть у автора были другие задачи. Отсыл к современным событиям, или к серой зоне внутри каждого человека? Карпов Андрей Владимирович Летний дождь Дождь был размазан по вертикали, В трубочки вытянут. А по стеклу мои мысли стекали, Прежде чем высохнут. Прежде, чем я их в себе обнаружу, Вздрогнув от тяжести. (Надо бы после вытереть лужу Собственной важности). Дождь барабанит, алмазно сверкая, Солнцем помеченный. Поступь моя так же легка ли? Что тут отвечу я? Надо успеть научиться делиться Радостью солнечной, Чтоб не без пользы над миром пролиться В день, когда облачно. Бывают стихи слабые, есть стихи сильные, а этот -просто радость. Есть такой замечательный фильм 'Выигрыш одинокого коммерсанта' Аларкорна с Сергеем Газаровым в главной роли, невероятной нравственной чистоты и силы фильм. Где в выборе между материальной и духовной составляющими, побеждает совесть. Стих из этой категории, свет несущий. Богомолов Сергей Леонидович Осенняя дорога А я иду... Иду я по дороге. Эх, разгребись осенняя листва! Я весь такой, Я весь такой на взводе... Никто не нужен мне, и никому не нужен я! Пускай летит... Летит отсюда птица... Пускай завяла летняя трава! Уже давно... Давно уже мне снится - Холодно-снежная, накрыла землю пелена. Весна придёт. Придёт, я твёрдо знаю. Пускай придёт она не для меня. А я как снег... Как снег тогда растаю. С сосулек капая, я утеку под песнь ручья. Проходят дни... Дни, мало их в колоде... Проходит жизнь, у всех она одна. Но по своей... Своей кривой дороге, Пройдусь с задором я, пусть поглумится вслед судьба... Не знаю, что сказать? Ритм сломан, рефрен, но для меня это никогда не было важным - скорее смысл или чувство, по мне, немного не дотягивает, ни по форме, ни по содержанию. Зимний сплин, где поётся, а это для меня песня с анафорой, о нелёгкой судьбе литгероя. Опять же, моё личное мнение, априори. Может быть я не права. И оно такое, с есенинским задором, кому-то близко. Флинт Киборд Демотема Слепой смотритель маяка Завинчивает гайки В его подвал пришла строка В безалкогольной майке На горизонтах постинор, Война и белокрылка Инспектор нор, лобастый Тор Пришиблен до затылка В глазах маячат и сквозят Несозданные дети Ему нельзя - бери ферзя А мы тебе посветим Люблю поэзию абсурда. И то, что делают сонграйтеры, для меня запредельно! Мы- sages and grey - haired philosophers - мудрецы и поседелые философы(шучу) начинали с 'Охоты на Снарка'- Кэрролла. Я бы поразмыслила и выудила смысл, но, боюсь, что это будут фантазии. И возможно, идея Флинта из хаоса создать конструкцию многомерного отражения событий-паблик рилейшнз? Мне нравится! Фомальгаут Мария Владимировна Послушаем дождь Приходи к нам, мечта, Ты сгодишься нам на безмечтовье, Заходи, страшный сон, На бессонницу, может, сойдёшь, Приходи, пустота, Посумерничай у изголовья, Заходи на часок, Может, вместе послушаем дождь. Приходи к нам, рассвет, Ты сгодишься нам на безрассветье, Пусть ты тусклое солнце Не покажешь и сразу уйдёшь, Приходи к нам, ответ Без вопроса - на тысячелетье, Может, вместе проснёмся, Может, вместе послушаем дождь. Приходи к нам, туман, Ты сгодишься нам на безтуманье, Будешь прятать под вечер Наши улицы и фонари, Приходи без ума, Может, нас ненадолго обманешь, И на целую вечность Наша вера еще погорит. Приходите к нам, мы, Не задерживайтесь на пороге, Раздевайтесь в прихожей И садитесь в тепле очага, Сбережем от зимы Позабытые в небо дороги, И случайных прохожих Не укроют навеки снега. Приходите к нам, мы, Вы сгодитесь для нас на безнасье, Голосами звеня, Мы возьмем раскалённую дрожь, У рассвета взаймы, Переждём темноту и ненастье, Посидим у огня, Может, вместе послушаем дождь. Хороший стих, и неологизмы, и повторяющиеся строфы, качественные, зримые образы. Атмосфера душевной раскрепощённости, где в диалоге с внешним миром, рождается постижение себя. Единение с общностью, когда уходит одиночество, и ты приобщаешься к понятию 'мы'. И приходит ответ, без вопроса - на тысячелетье. У Целана такая сумрачность. Я не говорю о вторичности, просто ощущение. Носов Игорь Игоревич Поломания ноги Я упал об пол ![[]](/img/r/rusowa_marina/awe13/kot.png){kind=small} полноги о пол! Со ступни ступня -Ня. От ноги весь бок - в вышний узелок: верхоногу дань - Поломань. Подсказал мне хруст направленье чувств: неприятна скольНогоболь. Полуног маньяк, снизу вверх обмяк и ногою - шмяк.О, пол! По-любому - гипс, и немного боль,Полюболь - Был готов вперёд двигаться, коль мог,Но опал о пол - Добежать до ней, до любви моей,Скорей - Сквозь недель полёт, в дождь и гололёд, К ней со мной. Нет в России боли - есть любовь и воля!
Игра словами, создание протологизмов, конструкция стиха, эхо-рифмы. Слово, звук, линия создают его метр. Это требует особого восприятия сознания, вызывающего взрывы эмоций. Крутой стих. Окончание напрягло. Может как у Достоевского 'Страдание и боль всегда обязательны для широкого сознания и глубокого сердца.'? Чваков Димыч Прекрасно болен Я болен, будто Маяковский, любимой мамы страстный сын. Я - друг метафор, вывих мозга, вселенной точные часы. Я болен больше, чем не болен, моё дыханье круче слов. В стихах поэта много соли, поэт - космический улов. Я где-то рядом обитаю, ловлю его волшебный ритм - в деснице лютня, как влитая... А он, закрыв глаза, творит. Хочу поймать его улыбку, коль скоро рифма снизойдёт. Мгновенье творчества так зыбко, как на реке октябрьский лёд. Я болен - чёрт возьми! - любовью, а излеченья нет как нет. Висит звезда у изголовья и пишет вечности сонет! Эмоциональный стих, немного несостыковочный, отсыл идёт к поэту Маяковскому? Или просто к Поэту, как обобщённому варианту? Я где-то рядом обитаю, ловлю его волшебный ритм - в деснице лютня, как влитая... А он, закрыв глаза, творит Тут скорее не лютня, а флейты водосточных труб. Это я улыбаюсь, а в общем всё понятно. Литгерой и автор больны поэзией. А это неизлечимо. Есликова Ольга По следам Снова птицы в стаи собираются... Л. Дербенев Сентябрьских песен послевкусие, сквозняк поспешных слов пустых, случайный перестук - перкуссия, пространства совершенный стих. Пропитаны печалью праздники, скворцы сидят на проводах. Потешной стайкой первоклассники просеивают пух и прах. Старушки продают подсолнухи, в подземный прячась переход, стекают сумерки в подолы, и спит сумрак в сердцевинах сот. Скребет сверкающею палицей по сводам пыльным солнца свет. Пора, пора поладить с памятью, по следу прозревая след. Очень ровное произведение до заключительных двух строчек, когда описательность вдруг поднимается на уровень смысложизненной субстанции. И ты вечером, сидя у вечернего окна, подводишь итог прожитого. Выявляя ошибки, или, ловя счастливые моменты. Проходишь шаг за шагом весь путь, где и первоклассники, и бабушки, и обитатели сот-квартир становятся персонажами твоей жизни. Шатайло Александр Николаевич Бродскому Мне в падлу спать, когда сигналит солнцу с блатными номерами ночь. Я побегу за нею марафонцем и вырублюсь на финише - точь- в-точь. Меня муравушка задавит своей тележкой поутру, меня, горбатого, исправит, когда я глазоньки натру. Дождусь подушки лебединой: - Пора в отлёт! Пора в отлёт! А простыня, которая невинна, поможет труп мой выбросить за борт. ...Ход чёрных придаёт томленье. Я сплю, как шахматный король. Но, чувствуя свирепой пешки жженье, я бегаю по полю вдохновенья... И выхожу к своим под дружный вопль. Мне темнота - под интеллект мой. Я даже получал деньгу, бродя по сказочным объектам с повязкой красной "стерегу!". Другой и слышать не желает, другой храпит уже давно. Он видит сон, во сне летает. Бесплатно крутится кино. Он не выдерживает давки: луна, как бюст, плывёт в окно. И звёздочки, как обручалки, летят на цинковое дно. Прилежно спит: ему не важен образ, он на свиданья не ходок с той дивой, чью красу недобро увозит чёрный воронок. Я во Христе. Я помню, кто мой крёстный. Могу и пальцем показать на этот пулемёт несносный из певчих глоток под закат. Но кто расстреливает ночью Сердца поэтов, как солдат?! Ведь можно и попасть неточно - вдруг выплывет на свет ваш гениальный гад!Избыток звёзд... и недолётов. Но обязательно присутствие Звезды. Ведь ночь - наплыв тяжёлых бегемотов, асфальт, чтоб оставлять следы. Дымятся туфельки надежды. Выравнивается благодать. И даже тёмные одежды нам могут ясности придать. Я видел день. Его лохматость. Все зубы сосчитал во рту. Чирикала и кукарекала крылатость, горели вишни, бил кнутом пастух. Но почему выглядываешь кошку, как будто в космос запускал? И гладишь новую гармошку, как будто девок не ласкал? Мне интересна ночь. Её часы-заточки, срывающие глаз. Мои острейшие глоточки ворует чёрный скалолаз. И скоро солнце щёлкнет выключателем. Точней, развесит майки облаков. А ночь, её часы-старатели, пойдут в кабак с крупинками стихов. Произведение состоит из комбинации стихотворных форм. Сложный рваный ритм. Почему-то хочется петь его рэпом. Некоторые образы не складываются у меня в картину, они выпадают, возможно, это сделано намеренно, чтобы разбить целостность стиха. И эти обрывки летят клочками по свету, может быть таким образом: как книги, которые великий поэт видел в своих мечтах в каждом доме. Сам стих оригинален. Сюрреалистичен, заумен. Хотя сам Бродский говорил: 'Когда я о чем-то пишу, я по крайней мере стараюсь кому-то что-то прояснить - на всякий случай.' Клишинский Иероним Если бы я родился на 100 лет раньше К "Золотому веку" Вадима Жука Вставал бы я рано, Пахал бы до зорьки, Потом - суп с капустой И сон-забытьё. Батрачил на пана, Оглядывал зорко: Где полно, где пусто, Да все не моё... Зимою - на дровнях Из барского леса Таскал бы валежник И даже дрова. Чинил бы коровник, В неделю - на мессу: Оно-то конечно - Живём однова. И только в минуты, Когда что-то пело, Глядел бы на поле - Волнуется рожь. Колосья пригнуты, Хоть зёрна не спелы - Им - вольная воля, До срока не трожь! Мы тоже такие - Пока не готовы К дороге на небо К Отцу и Христу, Уходят другие, Чтоб свидеться снова Хоть с кем-то, хоть где бы... Я скоро приду! 'Только храни, храни, Возле причальных досок Слепок моей ступни, Голоса отголосок.' (Вадим Жук) Здесь, смыслы - 'колосья', пробиваются сквозь простое, казалось бы, изложение. Это оригинально. Крепостной, человек подневольный, - и колосья, которым - вольная воля, и до срока-не трожь. Не 'не тронь', а именно просторечье - не трожь. И стихотворение заиграло, 'заколосилось', ведь даже рожь до срока неприкосновенна. Что ж говорить о людях, уходящих наверх. Человек должен созреть духовно, душевно, чтобы быть готовым к уходу. Мне очень понравилось. Винокур Роман На закате древнего Рима Входили с боем римские солдаты В три части света, два материка. Был древний Рим непобедим когда-то, На варваров глядел он свысока... Патриций, нынче на себя надейся: Изнежен демократией народ, Рабы во всём винят рабовладельца, Сработав кое-как водопровод. Плебеев цель - болтать и веселиться. Застыла в трубах грязная вода, А варвары скопились на границе, Уже свои построив города. Солдаты их одеты и обуты, У них - такие ж острые мечи... Пока ещё спасают катапульты И громкие, как прежде, трубачи. Понятная, повествовательная поэзия, как напоминание об историческом падении Римской империи. И о том, что привело к упадку могущественного государства. Инфляция династии Северов, рабская система, армия, состоящая из наемников, дегенерирующая власть, приход христианства, раскол государства - явились причинами его завоевания. Я думаю, что, говоря о демократии, автор имеет в виду концепцию Миллара, а в Риме скорее была смешанная форма власти, ближе к аристократической. Но это не столь важно, да и что нам умничать, поговорим о поэзии. Неплохой стих, империя на последнем издыхании, и заключительные строки уже трубят об этом. Мне немного не хватило метафоричности. Однако, это на мой вкус, у кого-то может сложиться иное мнение. Носова Юлия Алексеевна *** Не привычная всем осока - Ни тропинки не видно, ни рва! - По России моей широкой Грозовая растет трава. Я не трону ее, не раню Память горьких великих битв, Поле жатвы и поле брани, Место чаяний и молитв. Сколько их в глубочайшей сини Над горячей травой полей? Только небо твое, Россия, Знает больше земли твоей. Просто, но проникновенно, очень хорошим языком, достойное произведение. Полное трагизма, духовное. Это часть Обзора, а вернее моих личных впечатлений. Постараюсь подготовить вторую, если вы не возражаете. И, если честно, жаль, что так мало отзывов, ведь достаточно хороших, даже отличных вещей. Я от души рада возможности почитать хорошую поэзию, и если кого-то обидела, то лишь из желания что-то прояснить для себя. Неумышленно. Все авторы заслуживают уважения, их стихи - внимания. Я учусь вместе с вами. Будьте счастливы и здоровы. C уважением, ваша Марина Русова |
|