До "Жынгл Бэлз" на самом деле еще далеко, но снег... Снег! Он падает огромными хлопьями, похожими на клоки накрахмаленного пуха-то маленькими, завитыми струйками, то огромными водоворотами, и тогда закрывает весь мир за окном. Я просыпаюсь ночью от прозаического желания и разбираю, что что-то не так, когда, спотыкаясь на углах, бреду по темному дому. А выйдя из коридора, я понимаю, что тем, что меня насторожило (а, может, и разбудило) был тихий призрачный свет, заливший все пространства квартиры. Тихо иду на кухню. На столе лежит выделяющийся белизной квадрат конверта. Там письмо... Нет, не письмо. Открытка. На ней иней. Почти настоящий, как на деревьях снаружи... Падающий снег оставляет на столе свои мохнатые тени. Внутри тоже ощущается какая-то мохнатость. И теперь я стою, перебирая мерзнущими пальцами, на кухне и смотрю за окно. Кухня и я в ней залиты тем же светом. За окном идет снег. Снег... Он падает с едва слышным шорохом и опускается на грязь и черноту осени. Мне хочется, чтобы он закрыл собой всю грязь и кровь прошедшего года. И мне впервые в жизни спокойно. Просто спокойно. Все будет хорошо... Жынгл бэлз, жынгл бэлз...