Закуздрились облака
Небо ни на что похоже,
Моя дорога не долга,
Но все же...
Мой мир не создан красотой,
Я не творил его любовью,
Его, наверно, нет, а если есть, не мой,
Весь залитый, как краской кровью.
Я не творил нигде чудес,
Мне эта сила не подвластна,
И если б умер, не воскрес,
Ведь жизнь без этого прекрасна.
Я не педант, а их не счесть,
Их жизнь всегда однообразна. 
У них есть идеал, как честь,
А их культура безобразна.
Я продолблю себе свободу,
Я мало слушаю  кого,
И не позволю я уроду 
Губить народ мой, вот и все.