Дождь....Он всегда бывает разным. Холодным, мелким, колючим, солнечным, теплым, ласковым.
Теплый, летний... Чуть щекочущий тебя ласковыми каплями. Ты несешься по лужам, шлепая босыми ногами. Маленькие пальчики оставляют в жидкой грязи причудливые следы, и в каждой капле летящего тебе навстречу дождя прячется маленькая радуга...
Прохладный, осенний - тяжелыми каплями шлепающий по листьям...Вы идете по улице, и она доверчиво прильнула к руке, в которой ты держишь зонт. Рука затекла, но ты боишься ее сменить, потому что сейчас для тебя самое главное на свете - нежное касание ее груди. И ты тихо, про себя, упрашиваешь дождь - "Не надо...не останавливайся..."
Зимой...Ты стоишь в ходовой рубке, уткнувшись лбом в прохладное стекло иллюминатора. Щелчок выключателя и в свете прожектора видишь струи дождя, летящие почти горизонтально, в лоб твоему судну. Набросив на плечи плащ, выходишь на крыло мостика, отворачиваясь от хлещущих мокрых ударов, и вглядываешься в темноту за бортом. Хорошо, когда за спиной у тебя теплая рубка, освещенная подсветкой приборов, и очередная большая кружка с чернющим до дегтя кофе.
Весенний...озорно лакирующий молодую зелень листвы и смывающий с асфальта накопившийся за зиму мусор... А тебе бы быстрее дойти до аптеки... сердце... снова шалит. Дождь только раздражает тебя и заставляет повыше поднять воротник старенькой куртки.
А дождь все идет и идет. Дождю все равно на кого падают его капли.